— Vous manquez toujours autant de tact ? demanda Charles.
— Je crois, dit Mathilde très sérieusement. Alors, cet Ange épineux, est-ce qu'il vous tente ?
— J'ai envie d'y jeter un œil, dit Charles en souriant et en portant la main à ses lunettes. Je crois que ça me va très bien, un ange de mer épineux très sombre. Mais si je dois l'habiter, je veux connaître les mœurs de cette poiscaille, sinon mon propre appartement me prendrait pour un imbécile.
— C'est facile. Squatina aculeata, poisson migrateur, peuplant les fonds meubles côtiers de la Méditerranée. Chair assez fade, diversement appréciée. Nage comme les requins en godillant de la queue. Museau obtus, narines latérales, plus ou moins frangées. Évents amples, semi-lunaires, bouche armée de dents unicuspides à base élargie et passons sur le reste. Brun marbré de sombre avec taches claires, un peu comme la moquette de l'entrée, si vous voulez.
— L'animal pourrait me plaire, Reine Mathilde.
* * *
Il était sept heures. Clémence Valmont travaillait chez Mathilde. Elle classait des diapositives et elle crevait de chaud. Elle aurait bien voulu enlever son béret noir, elle aurait bien voulu ne pas avoir soixante-dix ans et ne pas avoir les cheveux qui s'en vont sur le dessus de la tête. Maintenant, elle ne retirait plus jamais son béret. Ce soir, elle montrerait à Mathilde deux petites annonces du jour assez intéressantes auxquelles elle était tentée de répondre : « H. 66 ans, conservé, grande taille petite retraite, attend femme pas laide petite taille grosse retraite, pour faire dernier bout avant mort pas seul. »
C'était franc. Et il y avait celle-là, assez irrésistible : « Grand Médium Voyant direct Avec le Don de son père dès le début contact il dit toute la vérité que vous cherchez protection amour durable chance retrouvée le mari ou la femme qui est parti travail attraction renforce bonheur et attire les sentiments travail par correspondance envoyer photo enveloppe timbrée pour réponse avec satisfaction dans les domaines. »
Qu'est-ce que je risque ? se dit Clémence.
L'appartement de l'Ange de mer épineux avait plu à Charles Reyer. En réalité, il s'était décidé dès que Mathilde lui en avait parlé à l'hôtel et il avait hésité pour cacher sa précipitation à accepter. Parce que Charles se savait devenir pire de mois en mois, il commençait à avoir peur. Et il avait l'impression que Mathilde pourrait sans qu'elle le sache arracher son cerveau aux détestations morbides dans lesquelles il s'enlisait. En même temps, il n'entrevoyait pas d'autre recours que de persister dans la haine, et l'idée de devenir aveugle-et-bon le révulsait. Il avait longé pas à pas les murs de l'appartement en y appliquant les mains, et Mathilde lui avait montré où étaient les portes, les robinets et les boutons électriques.
— Pour quoi faire, les boutons électriques ? dit Charles. Pour quoi faire, la lumière ? Vous êtes une imbécile, Reine Mathilde.
Mathilde haussa les épaules. Elle réalisait que Charles Reyer devenait méchant toutes les dix minutes à peu près.
— Et les autres ? répondit Mathilde. Si des gens viennent vous voir, vous n'allumez pas, vous les laissez dans le noir ?
— Envie de tuer tout le monde, dit Charles entre ses dents, comme pour s'excuser.
Il chercha un fauteuil, se cogna dans tous les meubles qu'il ne connaissait pas encore et Mathilde ne l'aida pas. Alors il resta debout et se tourna vers elle.
— Est-ce que je suis à peu près face à vous, là ?
— À peu près.
— Allumez la lumière, Mathilde.
— C'est allumé.
Charles retira ses lunettes et Mathilde regarda ses yeux.
— Évidemment, dit-elle après un moment. N'espérez pas que je vous dise que vos yeux sont très bien comme ça, parce qu'ils sont horribles. Sur votre peau livide, ils vous donnent l'air d'un mort vivant, franchement. Avec les lunettes vous êtes superbe, mais sans, vous ressemblez à une rascasse. Si j'étais chirurgien, mon petit Charles, j'essaierais de vous rafistoler ça, que ça fasse un peu plus propre. Il n'y a aucune raison pour rester comme une rascasse si on peut faire autrement. J'ai un ami qui fait ça bien, il a arrangé un gars après un accident, qui pour le coup ressemblait à un saint-pierre. Pas beau non plus le saint-pierre.
— Et si à moi ça me plaît de ressembler à une rascasse ? dit Charles.
— Merde, dit Mathilde. Vous n'allez pas me fatiguer la vie durant avec votre histoire d'aveugle, bon sang ! Vous avez envie d'être moche ? Très bien, soyez moche. Vous avez envie d'être mauvais comme une gale, d'étriper le monde, d'en faire des lanières très fines ? Très bien, faites-le, mon petit Charles, moi, ça m'indiffère. Vous ne pouvez pas encore le savoir, mais vous tombez mal parce qu'on est jeudi, en plein début de tranche 2, et donc jusqu'à dimanche inclus, le sens moral, je n'en ai plus. La compassion, la consolation patiente, les encouragements clairvoyants, et autres valeurs humanitaires, fini pour la semaine. On naît et on crève, et au milieu on s'échine à perdre notre temps en faisant semblant de le gagner, et c'est tout ce que j'ai envie de dire des hommes. Lundi prochain je les trouverai tous splendides dans les moindres de leurs atermoiements et dans leur trajectoire millénaire, mais pour aujourd'hui, c'est impensable. Pour aujourd'hui, c'est cynisme, débandade, futilité et plaisirs immédiats. Alors vous pouvez bien souhaiter être rascassieux, murènoïde, gargouillard, hydreux à deux têtes, gorgonieux et tératomorphe, ça vous regarde, mon petit Charles, n'espérez pas me démonter. Moi, j'aime tous les poissons, y compris les sales poissons. Donc tout ça, ce n'est pas une conversation pour un jeudi, pas du tout. Vous détraquez ma semaine avec vos crises de revanches hystériques. Ce qui aurait bien été tranche 2 en revanche, c'est d'aller boire un coup au Grondin volant, et je vous aurais présenté la vieille dame qui habite au-dessus. Mais aujourd'hui pas question, vous seriez trop mauvais avec elle. Avec Clémence, il faut procéder avec délicatesse. Ça fait soixante-dix ans qu'elle n'a qu'une seule idée, trouver un amour et un homme, si possible les deux ensemble, la rareté, quoi. Vous voyez, Charles, à chacun ses grandes misères. L'amour, elle en a à revendre, elle arrive à tomber amoureuse rien que sur petite annonce. Elle fait toutes les petites annonces dont elle tombe amoureuse, elle répond, elle y va, elle est humiliée, elle revient, elle recommence. Elle semble un peu idiote, un peu désespérante de gentillesse et d'attentions pénibles, tirant toujours des jeux de cartes des poches de ses gros pantalons pour faire des réussites divinatoires. Avec ça, je vous décris sa tête, puisque vous avez l'idée saugrenue de ne rien voir : un visage pas avenant, maigre et masculin, avec des petites dents piquantes de musaraigne, Crocidura russula, on aurait peur d'y mettre la main. Elle se maquille trop. Je l'ai engagée deux jours par semaine pour reclasser toute ma documentation. Elle est précise et patiente, comme si elle n'allait jamais mourir, et cela me calme parfois. Elle travaille la tête ailleurs, balbutiant ses désirs et ses déconvenues, récapitulant ses rendez-vous hypothétiques, répétant ses déclarations à l'avance, et pourtant elle classe avec application, bien que comme vous elle se moque des poissons. Ce doit être votre seul point commun.