Moore ne se troubla pas pour si peu. « En voyant les gens s’attrouper autour du Limier, je me suis d’abord préoccupé du roi.
— Et à juste titre, opina Cersei. Boros, Meryn, retournez chercher la petite.
— Et ma fille, sanglota lady Tanda. Par pitié, messers… »
La perspective de ressortir ne parut pas séduire outre mesure ser Boros. « Que Votre Grâce me pardonne, dit-il à la reine, mais la vue de nos manteaux blancs risque d’exaspérer la tourbe. »
Tyrion ne put en digérer davantage. « Les Autres emportent ton foutu manteau ! Ote-le donc , bougre d’emmanché, si tu as la trouille de le porter, mais je te préviens…, trouve-moi Sansa Stark, ou je te fais fendre ta vilaine tronche par Shagga, qu’on sache enfin s’il y a dedans autre chose que de la chiasse ! »
La colère violaça ser Boros. « Ma vilaine tronche, toi qui dis ça ? » Déjà se levait l’épée sanglante toujours coincée dans le gantelet de maille. Sans ménagements, Bronn repoussa Tyrion derrière lui.
« Assez jappa Cersei. Obéissez, Boros, ou ce manteau changera d’épaules. Votre serment…
— La voici ! » s’écria Joffrey, le doigt tendu.
Montée par Sandor Clegane, la jument brune franchissait la poterne au galop. En croupe, Sansa, qui étreignait à deux bras la poitrine du Limier.
« Vous êtes blessée, madame ! » s’exclama Tyrion.
D’une large estafilade au cuir chevelu, le sang ruisselait sur son front. « Ils… ils lançaient des choses…, des cailloux, des œufs, des saletés… J’ai bien essayé de leur dire que je n’avais pas de pain à leur donner. Un homme a voulu m’arracher de selle. Le Limier l’a tué, je crois… Son bras… » Les yeux agrandis, elle se plaqua une main sur la bouche. « Il – il lui a tranché le bras ! »
Clegane l’enleva comme une plume et la déposa à terre. Son manteau blanc était en loques et couvert d’immondices, de sa manche gauche déchiquetée suintait du sang. « Le petit oiseau saigne. Qu’on le ramène à sa cage. Il faut examiner sa plaie. » Mestre Frenken se précipita. « Ils ont eu Santagar, reprit le Limier. Quatre types le maintenaient à terre et lui écrabouillaient la tête, chacun son tour, avec un pavé. J’en ai étripé un. Sans profit pour ser Aron. »
Lady Tanda s’approcha. « Ma fille…
— Pas vue. » D’un air renfrogné, il parcourut la cour du regard. « Où est mon cheval ? S’il lui est arrivé quelque chose, on me le paiera.
— Il a suivi le train un bon moment, dit Tyrion, mais, après, j’ignore ce qu’il est devenu.
— Au feu ! cria une voix du haut de la barbacane. On voit de la fumée en ville, messires. Culpucier flambe. »
Tyrion n’en pouvait littéralement plus, mais il n’avait même pas le loisir de désespérer. « Bronn, prends autant d’hommes qu’il faudra. Et fais gaffe aux citernes. Qu’on ne les prenne pas à partie. » Bonté divine ! le grégeois… Qu’une seule étincelle l’atteigne, et… « Nous pouvons à la rigueur nous permettre de perdre tout Culpucier, mais l’incendie ne doit à aucun prix toucher l’hôtel des Alchimistes, compris ? Clegane, vous l’accompagnez. »
Un quart de seconde, il crut lire la peur dans le sombre regard du Limier. Le feu ! comprit-il soudain. Les Autres m’emportent ! évidemment qu’il hait le feu…, il n’en a que trop tâté ! Mais déjà Clegane avait repris son air maussade habituel. « J’irai, dit-il, mais pas pour vous obéir. Dois récupérer mon cheval. »
Tyrion se retourna vers les trois autres membres de la Garde. « Escortez chacun un héraut. Commandez aux gens de rentrer chez eux. Tout homme trouvé dans les rues après le carillon du soir sera exécuté.
— Notre place est auprès du roi », se rengorgea ser Meryn.
Cersei se dressa comme une vipère. « Votre place est celle que vous assigne mon frère, cracha-t-elle. La Main parle au nom du roi, lui désobéir est trahir. »
Boros et Meryn échangèrent un coup d’œil. « Devons-nous porter nos manteaux, Votre Grâce ? s’enquit le premier.
— M’en fiche ! allez-y même à poil… Ça rappellerait peut-être à la populace que vous êtes des hommes. Votre attitude d’aujourd’hui a dû le lui faire oublier. »
Tyrion la laissa écumer tout son saoul. La migraine le martelait. Il lui semblait percevoir l’odeur de la fumée, mais peut-être ne sentait-il là que celle de ses nerfs à vif. Deux Freux étaient de faction devant la tour de la Main. « Allez me chercher Timett, fils de Timett.
— Les Freux ne couaquent pas après les Faces Brûlées », s’indigna l’un d’eux, piqué au vif.
Dans son marasme, Tyrion avait oublié à qui il avait affaire. « Shagga, alors.
— Shagga dort. »
Il en aurait pleuré. « Réveille-le.
— Pas facile, réveiller Shagga, fils de Dolf, geignit l’autre. Colère épouvantable. » Il s’éloigna en grommelant.
Lorsque le sauvage survint enfin, traînant les pieds, bâillant et se grattouillant, Tyrion lança : « La moitié de la ville est en proie à l’émeute, l’autre aux flammes, et, pendant ce temps, Shagga ronfle…
— Shagga n’aime pas votre eau boueuse d’ici, ça l’oblige à boire votre bière pâle et votre vin sur et, après, tête lui fait mal.
— J’ai logé Shae dans une maison près de la porte de Fer. Je veux que tu te rendes auprès d’elle pour la protéger, quoi qu’il arrive. »
Le colosse sourit de toutes ses dents. Cela faisait comme une crevasse jaune dans sa barbe hirsute. « Shagga la ramènera ici.
— Non. Veille seulement qu’il ne lui advienne aucun mal. Dis-lui que j’irai la voir le plus tôt possible. Dès cette nuit, peut-être. En tout cas demain, sûrement. »
Quand vint le soir, hélas, la ville n’avait toujours pas recouvré son calme, encore que l’on eût maîtrisé les flammes et, rapporta Bronn, dispersé la plupart des attroupements séditieux. Si fort qu’il aspirât à se blottir dans les bras de Shae, Tyrion dut se rendre à l’évidence, il resterait claquemuré, cette nuit.
Il était en train de dîner à tâtons d’un chapon froid et de pain bis quand ser Jacelyn Prédeaux vint lui présenter la note saignante du jour. A l’heure où, les ténèbres et le froid menaçant d’envahir la loggia, ses serviteurs avaient prétendu allumer les chandelles et lui faire flamber un bon feu, il les avait chassés d’un rugissement. Il était d’humeur aussi noire que la pièce, et rien dans les propos de son visiteur n’était de nature à l’égayer.
En tête des victimes figurait le Grand Septon, dépecé malgré tous ses appels à la merci des dieux. La foutent mal, aux yeux des affamés, ces prêtres trop gras pour marcher…, réfléchit-il.
On était passé cent fois devant le cadavre de ser Preston sans le remarquer ; les manteaux d’or cherchaient en effet un chevalier revêtu d’une armure blanche, et on l’avait tellement poignardé puis haché si menu qu’il était rouge sombre de pied en cap.
On avait retrouvé ser Aron Santagar dans le caniveau, la tête en bouillie sous le heaume défoncé.
Quant à la fille de lady Tanda, son pucelage avait succombé aux assauts d’une cinquantaine de gueulards, derrière une boutique de tanneur. Elle errait, nue, rue Pansetruie, quand la découvrirent les manteaux d’or.
Tyrek était toujours porté disparu, tout comme la tiare en cristal du Grand Septon. Neuf manteaux d’or avaient péri, quarante étaient blessés. Pour ce qui était des pertes des émeutiers, nul ne s’était soucié de les dénombrer.
« Il me faut Tyrek, mort ou vif, déclara sèchement Tyrion quand Prédeaux en eut terminé. Il n’est guère qu’un gamin. Le fils de feu mon oncle Tygett. Lequel m’avait toujours traité avec bonté.