La femme s’était levée à son tour pour se placer au côté de son compagnon. Ce devait être sa femelle. Elle avait des gestes de soumission quasi animale.
— Ne tirez pas de conclusions hâtives, monsieur, fit Maurier avec âpreté, je me chargerai personnellement de châtier ce bandit.
— Vraiment ?
— Vraiment !
— Je le savais, dit la femme.
Et elle sourit à Maurier.
— Vous me dites qu’il se trouve à l’étranger, puis-je savoir dans quel pays ?
— Vous en serez informé le moment venu, éluda le « Justicier ». Ce sera pour la fin de la semaine.
DE LA NUIT BLANC AU MATIN BLANCHE
Tout en pilotant dans un Paris désert, en direction de l’autoroute de l’Ouest, je me laisse assaillir par la foule d’éléments qui se pressent contre les parois de mon esprit[10].
Je revois le festival, la petite Mandoline en train de me gloutonner le polduk ; Pâquerette et son julot anglais, nus sur leur grabat ; le type mort dans la salle enfumée ; le Gros examinant le cul de son hoir pour y lire la preuve de sa paternité ; le désespoir de la grosse Pâquerette dans son appartement dévasté ; le café visqueux pris chez Jérémie Blanc ; notre descente dans cet immeuble fou du quartier Saint-Sulpice ; la femme emplafée ; les appareils sophistiqués rassemblés dans le studio inattendu ; la feuille de registre arrachée ; Mathias pris de fureur, dérouillant sa lamdé dans l’escadrin ; le surgissement du commissaire Levenin, plus fielleux et salope que d’ordinaire ; enfin mon cher bébé rouge de Mathias m’apportant en chialant de misère la solution du casse-tête que je lui avais soumis.
— A quoi tu penses, mon vieux ? demande M. Blanc.
— Je donne un petit coup de périscope sur cette affaire.
— T’es comme moi, mon vieux, t’arrêtes pas de gamberger, note-t-il.
— Toi, tu penses à quoi ?
— Que le mois prochain je vais aller en vacances au Sénégal, mon vieux. Là-bas, je suis la vedette.
— Tu leur montres ton diplôme de premier balayeur de France ?
Il rit.
— Non ; ils croivent que je suis un grand joueur de fote-balle. Avant de partir je dirigeais le clube de notre village. Je suis venu en France pour faire une carrière dans le ballon rond, comme on dit dans l’Equipe. Mais j’ai rien trouvé, alors je me suis fait balayer, mon vieux. Seulement, au pays, on me croit avant-centre de l’équipe de France. La dernière fois que je suis allé chez nous, ils m’ont demandé de faire une exhibition. Heureusement, ils n’avaient pas coupé l’herbe sur le terrain et on a joué dans le foin ; j’ai fait un malheur tout de même…
— C’est beau, la foi, murmuré-je ; quand les gens croient en toi, c’est même plus la peine de croire en eux : ils font les demandes et les réponses.
Et puis nous arrivons а l’autoroute.
Cinq minutes plus tard, j’enquille la bretelle pour Saint-Germain où naquit le Roi-Soleil. Mais il fait encore nuit noire, la lune étant de congé.
Jérémie fume une cigarette froissée sortie de son jean. Moi, je suis en train de me demander ce que Ted of London pouvait bien maquiller dans l’église Saint-Sulpice en compagnie d’une fausse nonne. Dommage que cet empafé de Levenin soit sur ce coup, il risque de le chanstiquer, l’affreux. Je te parie un car de police contre un quart Perrier qu’il va foutre ses pattounes cradingues sur tout ce qui pourrait faire progresser ma propre enquête. C’est un vrai moustique porteur de fièvre jaune, ce gonzier !
Une maison neuve qui jure avec le style Ile-de-France des autres constructions, dans une voie résidentielle de Saint-Germain. D’ailleurs, tout est « résidentiel » dans cette aimable cité qui, bien que proche de Paris, garde ses distances avec lui. Sur la porte, une plaque de cuivre discrète indique : « Arsène Blanche, architecte. »
Tu vois ?
Je sonne malgré l’heure inconforme. Il est quatre plombes du mat’. Faut-il avoir la nervouze chambrée pour oser des visites à cet instant de la nuitée (comme on dit en langage hôtelier) ; faut-il avoir peu de considération pour la quiétude bourgeoise de ses contemporains !
Jérémie, demeurée dans la voiture, sur mes instances, branche ma radio de bord, et ça se met à viorner sur toute la Seine-et-Oise par sa portière ouverte.
Une voix féminine, un tantisoit peu angoissée, filtre d’un parlophone :
— Qu’est-ce que c’est ?
— Police !
— Vous avez des papiers qui le prouvent ?
— Naturellement.
— Que voulez-vous ?
— Cinq minutes de conversation concernant une affaire importante et donc urgente.
— Mettez vos papiers dans la boîte aux lettres, à gauche de la porte.
— O.K.
Je glisse ma brème martyrisée par la nichée sénégalaise de M. Blanc dans la fente à rabat.
J’ai fourbi mes moustaches additionnelles avec le coin de mon mouchoir humecté, mais ce qui subsiste donne à ma photo un petit air douteux.
Au bout d’un moment, je perçois du bruit de l’autre côté de la porte. La voix féminine dit :
— Qu’est-ce que c’est que cette carte ?
— La pièce officielle d’un commissaire principal, je sais que la photo est un peu barbouillée d’encre, mais cela n’ôte rien à l’authenticité du document. Ne craignez rien. Voici, en supplément, mon permis de conduire comme pièce d’appoint. Là-dessus, la photo est ancienne, je n’avais pas encore les traits aussi affirmés et ma séduction naturelle n’en était qu’à ses balbutiements, cependant on me reconnaît parfaitement.
Le permis et le ton que j’emploie dissipent les ultimes craintes et on m’ouvre en partie. En partie seulement puisque la porte est équipée d’une chaîne de sécurité. Un demi-regard, composé d’un œil droit, examine le maximum de mon physique de théâtre. Je dois être rassérénant car cette fois on supprime le dernier obstacle.
— Entrez !
J’entre.
Eh, oh, pardon, docteur ! La dame, tu parles d’un lot à emporter ! Comme dans mes rêves les plus fous, après trois heures de chemin de fer quand les trépidations du convoi te flanquent le tricotin et t’obligent aux songeries polissonnes !
Une femme d’une trente-deuxaine damnée, blond-vrai, avec des tifs dénoués qui lui pleuvent jusqu’aux miches. Elle porte une agaçante chemise de nuit noire, bourrée de dentelles godantes. Les manches largement échancrées laissent découvrir ses seins pour peu qu’elle se mette de profil, et ceux-ci sont exactement comme je les raffole : copieux, fermes, avec les pointes qui rebiquent. Bien que le soubassement se perde dans les plis du vêtement, tu te rends compte qu’il est à l’unisson.
Tu veux que je te cause du visage ?
Tu te rappelles cette actrice qui s’appelait Catherine Deneuve ? Presque ça ! Calme, mystérieux, vigilant, harmonieux. Un grand regard à la fois enjoué et attentif. Une bouche que… Qui… Mais alors bien !
Je reste un instant interdit, respirant le charme capiteux de la découverte.
— Confus de vous réveiller en pleine nuit, madame.
— Mademoiselle, rectifie-t-elle.
Mademoiselle ! Encore, belle commak à trente balais passés ? Mais qu’est-ce qu’ils branlent, les mecs ? Eux-mîmes ? Oui, probable. C’est vraiment laisser le caviar pour compte !
— Je voudrais parler à M. Blanche.
Elle rembrunit instantanément.
— Mais…
— Oui ?
— Mon père est mort depuis quatre ans !