Oh ! merde ! Il l’avait bien précisé, Mathias, que l’encre datait de lulure !
— Je vous demande pardon, je l’ignorais.
Ne perdant pas les pédales, elle questionne :
— En quoi saurait-il être mêlé à une affaire urgente ?
— Heu, c’est compliqué…
— Venez vous asseoir.
La crèche, c’est vraiment une idée d’architecte. Il s’est payé du futuriste avant de clamser, Arsène Blanche. Y a pratiquement pas de murs intérieurs dans sa masure. A la japonouille, tu piges ? T'as une vue d’ensemble sur tout. Pas joyce quand tu brosses une polka au panard tonitruant : tout le monde en profite. C’est des niveaux reliés par des escaliers aériens, sans rampe pour être plus légers. Tu rentres schlass at home et t’as droit à des fractures. Une panne d’électraque, tu te fraises la gueule, garanti !
Elle m’entraîne au livinge situé un demi-étage plus bas que l’entrée. Au centre, la hotte de verre d’une cheminée circulaire, dont le conduit de cuivre s’élance dans les hauteurs. Une œuvre d’art, quoi. Des canapés font cercle autour de l’âtre.
Elle m’invite à y déposer cette partie de moi-même qui, lorsqu’elle est dénudée, ressemble tant au portrait du général Jaruzelski.
J’obtempère, et elle prend place non loin. L’arc de cercle nous dispose de trois quarts l’un par rapport à l’autre. Je vois son sein gauche : le plus réussi ! ça me trouble, mais étant l’homme des situations critiques, je parviens à me ressaisir а deux mains.
— Je suis а la recherche d’un homme dont la seule chose que je sache, c’est qu’il jouait au golf avec votre père, le dimanche, à Saint-Nom-la-Bretèche. J’ignore son identité et je comptais sur M. Blanche pour me la révéler.
Un temps.
— Peut-être serez-vous en mesure de m’aider ? risqué-je.
Elle a un geste décourageant.
— J’ai vécu aux États-Unis pendant sept ans et ne suis rentrée en France qu’à la mort de mes parents, tués dans un accident de la route. Lorsque je suis partie d’ici, mon père ne s’était pas encore mis au golf ; à travers les lettres que je recevais de ma mère, il semblerait que cet engouement n’ait été qu’un feu de paille. Papa travaillait trop et était trop intellectuel pour s’adonner vraiment à un sport.
— Eh bien, soupiré-je, c’est ce qui s’appelle jouer de malchance. Vous est-il possible de me fournir la liste de ses amis ?
— Il avait énormément de relations mais pratiquement pas d’amis.
Je sors mes annotations prises en lisant la « traduction » de la feuille de registre réalisée par Mathias.
— Parmi lesdites relations, auriez-vous souvenance d’un monsieur marié, ayant une fille et deux garçons, habitant une grande demeure proche de Pans et roulant dans une Cadillac dite Seville de couleur gris métallisé ?
Mon hôtesse réfléchit scrupuleusement.
— Non, franchement non, ça n’évoque personne pour moi.
— Dommage.
On baigne un instant dans un silence morose. Silence plus que relatif car, au-dehors, le gars Jérémie continue d’écouter à pleins baffles sa musique paroxystique. Sur quelles ondes de quel pays est-il allé dénicher cet enfer sonore, le noirpiot ? Irrésistiblement, ça m’évoque le festival de Montreux. La grande salle avec ses techniciens de télé qui s’activaient au milieu de la foule…
— Je crois que vous avez oublié d’éteindre votre radio, murmure mon interlocutrice.
Je me lève.
— Je vais me retirer, fais-je civilement, côté Sana mondain au bal des Débs.
— Vous ne voulez pas que je prépare un café ? propose-t-elle. A présent que je suis réveillée, j’en prendrais bien un.
— Volontiers, c’est gentil. Je vais fermer mon poste.
Le plus pas pensable, c’est que Jérémie en écrase au milieu de son boucan de merde ! Il dort comme un chérubin noir dans une chambre insonorisée tandis que cent batteries en folie percussionnent à tout va !
J’éteins la radio. Ça le réveille.
— Hello, mon vieux ! T’as fini, on s’en va ?
— Pas tout de suite. Surtout ne rebranche pas le poste : le préfet des Yvelines a déjà téléphoné pour dire que les gens de Saint-Germain prenaient les armes pour venir nous lyncher.
— Ce serait pas le premier nègre à qui ça arriverait, assure flegmatiquement M. Blanc.
Il se desautote[11] avec la souplesse d’un boa qui se love (you).
— Oh ! puis tiens, je vais avec toi, mon vieux.
— C’est-à-dire que j’ai une conversation d’ordre privé…
— Je me boucherai les oreilles.
Non seulement il me suit, mais encore mieux : il me précède. Le v’là qui entre chez son presque homonyme. L’autorité tranquille de ce mec, je te jure ! Impressionnant !
Et alors quand nous sommes chez mon hôtesse, cette dernière pousse un grand cri en voyant Jérémie… Son admirable visage se révulse, et je me demande même un pneu s’il convulse pas carrément ! C’est te dire. Elle tend les mains en avant en balbutiant : « Non ! non ! non ! » par trois fois, comme le coq de saint Pierre. Et puis, vzoum ! Au tas ! La pauvrette s’évanouit sur la moquette.
— Qu’est-ce qu’arrive à cette pute, mon vieux ? demande M. Blanc, interdit.
Je m’empresse auprès de la môme. Ils font quoi dans les romans de Georges Ohnet lorsqu’une petite baronne s’évanouit ? On lui bassine l’estampe ? Vitos : une serviette mouillée. Et puis aussi on lui fait respirer des sels. Comme je n’ai que du Cérébos sous la pogne, je me rabats sur le vinaigre.
En moins de jouge, la fragile enfant bat des ramasse-miettes et me restitue son regard de madone.
Mais, revoyant Jérémie, elle se remet à crier.
— Casse-toi, grand ! intimé-je а mon pote, tu vois bien que tu la fous en transe !
— Tu sais pourquoi, mon vieux ? Parce que c’est une enculée de raciste, cette pute ! Voilà pourquoi, mon vieux, faut pas chercher !
Il s’en va en claquant la lourde avec humeur. Pour se venger, ce grand veau doux (je n’ai pas dit vaudou) rebranche la radio à plein bitos, que les vitres en tremblent comme d’un bombardement.
Ma ravissante hôtesse est agrippée à mon cou. Elle tremble et castagnette des croqueuses.
— Voyons, lui fais-je, ne vous mettez pas dans un pareil état, comme dirait Charles Quint, Jérémie est un excellent garçon.
— J’ai cru devenir folle en le voyant.
Par bribes, en sanglotant, elle me révèle la raison de sa terreur.
Un soir, lorsqu’elle vivait aux États-Unis, un homme a sonné à son studio de Philadelphie. C’était un grand Noir qui ressemblait trait pour trait à M. Blanc.
Elle lui a demandé ce qu’il voulait, en guise de réponse il a ouvert sa braguette et lui a montré un braque en trois dimensions tellement imposant qu’elle a cru qu’il planquait un nain dans son bénoche. Elle a cherché à refermer la porte, mais le Noir l’a repoussée. Il lui a tiré un taquet au menton qui a mis la pauvre petite k.-o. Quand elle est revenue à elle, il était en train de la violer.
L’abomination de sa vie ! Elle peut plus oublier. Depuis dès lors, elle n’a jamais refait l’amour, impossible ! La brute était échappée d’un asile d’aliénés. Elle a été reprise la semaine suivante après avoir commis d’autres viols, dont l’un accompagné de meurtre car sa victime l’avait mordu à la jugulaire.
Triste histoire. Une fille comme elle ! Quelle navrance !
Tututuuuuuut ! fait sa cafetière automatique depuis la cuistance.
Nous nous y rendons.
— Je peux vous demander comment vous vous appelez ? susurré-je.
— Blanche.
11
Ce qui veut dire qu'il sort de l'auto, tu l'auras compris, malgré ton Q.I. au-dessous du niveau de la mer.