— C’est là votre patronyme, j’aimerais connaître votre prénom.
— Blanche ! Mon identité est Blanche Blanche. Papa l’a voulu ainsi pour que, si je me mariais je ne perde pas son nom.
— Sympa.
Elle verse le caoua. Moi, je la trouve formide, la môme. Ce qu’il a dû se régaler, le violeur de Philadeiphie. Circonstances atténuantes devant une merveille de ce calibre, tu ne trouves pas ?
Ça me navre qu’elle ait renoncé à la bouillave, la môme. La nature s’en trouve lésée, moi je pense. Des loloches de ce haut de gamme, et un joufflu aussi capiteux qui restent au magasin des accessoires, ça afflige tout le genre humain ! Je lui devine un frifri somptueux qui n’a pas le droit de s’éterniser sur le banc de touche, merde !
Alors, ma cervelle se met à bouillonner. Des idées pas tristes m’affulent. J’ai le mafflu qui commence à trépigner dans sa camisole de force. Blanche me présente une tasse. Je la prends et souffle dessus. Je contemple la déesse à travers la vapeur du café. Ça l’idéalise davantage encore. Bon, à toi de jouer, l’artiste. L’heure de ton entrée en scène va sonner au beffroi de ton calcif.
— Blanche, il faut conjurer ce sort qui vous prive d’un grand bonheur terrestre. Vous ne pouvez demeurer plus longtemps la proie d’un tel complexe.
Elle hausse les épaules.
— J’ai vu des psychiatres. Ils ne sont pas parvenus à me guérir.
— Voulez-vous me faire confiance et tenter une expérience avec moi ?
Elle se ferme, kif l’escarguinche dans sa guitoune.
— Quelle expérience ? Qu’entendez-vous par là ? Oh ! la la ! C’est pas encore dans la vaseline !
Comment qu’elle se braque la fillette.
— Je vais aller chercher mon ami et vous lui parlerez. Forcez-vous, que diantre !
— Non,non !
— Il le faut ! Je vous prends en charge, je vous assume pleinement, comprenez-vous ? Il vous suffit de vous laisser aller.
Sans attendre, je retourne quérir M. Blanc. En deux mots lui narre le cas de Blanchette. C’est un balayeur intelligent, il comprend. Il est prêt à réparer les dégâts provoqués par le Noir d’Amérique, ce Noir de France. Belle âme chevaleresque ! Ah ! si tous les Sénégalais du monde voulaient me donner la main !
Elle est saisie du même frémissement convulsif.
— C’est lui ! dit-elle. C’est tout à fait lui !
— Mais non, voyons, ma douce amie… Impossible. Jérémie habite la France, il est employé de la ville de Paris. Il a une femme, des enfants exquis, un appartement bien entretenu et la confiance de ses supérieurs…
« Calmez-vous, mon petit oiseau des îles. Là, vous êtes contre moi. Tout contre. Vous pouvez sentir battre mon cœur à travers mon veston. Vous le sentez ? Bougez pas, je pose ma veste pour que vous le perceviez mieux. »
De son côté, M. Blanc entre dans le jeu.
— Faut pas vous méprendre, môme, dit-il à ma reine Blanche, je suis un mec tout ce qu’il y a de réglo, moi. Mon grand-père a fait le poilu de Verdun en 14–18 et je suis moniteur de fote-balle au Sénégal.
Elle fait l’impossible pour se maîtriser, la chère chérie. Et mister mézigue, un tricotin de première classe, tu penses, à force de m’en faire un cataplasme, cette merveilleuse. Je la tiens par-derrière, en prise directe. Mes deux paluches remontent de sa taille à ses seins.
Puisqu’il est possible de parler les mains pleines (c’est la bouche pleine qui fait pas convenable !), je me mets à lui susurrer des mots comme t’en inventes seulement quand il te pousse un champignon anatomique de trente centimètres. Pour lors, ses frissons changent d’objet. Si je t’ajoute que je lui mordille le cou entre deux phrases et que Mister Braquefol lui arpente la mappemonde de sa tête chercheuse, tu comprendras que cette nana tirée des toiles au milieu de la nuit commence à se sentir pâlotte du fignedé, non ?
De son coté, il balance, le Jérémie, sentant qu’il est en train de lui réhabiliter la race sombre vite fait bien fait, Blanchette. Il lui raconte comme quoi, lui, violer, au grand jamais ! C’est une idée qui ne l’efflorerait même pas ! Que tenez, ma gosse ! Si vous voulez vous rendre compte, les agaceries de mon copain, qu’est là à vous peloter tout partout, et même à relever votre chemise de nuit pour mieux vous palper la moule, ce grand dégueulasse, fatalement, ça me met dans des états. Un coup d’œil par ici, s’il vous plaît, vous constatez ? Non, non, c’est pas un cageot d’aubergines que je trimbale à cet endroit. C’est du vrai zob de nègre, ma petite grand-mère. Eh bien, vous croyez que j’irais vous sauter dessus pour vous le carrer dans la moniche ? Là vous vous trompez ! Plutôt mourir ! Il respecte la femme, Jérémie. Et la femme blanche plus que toutes z’autres. Même une vraie pute, je la tirerais pas si elle n’était pas d’accord. Bon, vous avez subi une vilaine expérience, je déplore. Mais faut pas incriminer tous les Noirs ! Je sais des Blancs très convenables. Je vous prends mon pote, ici présent, dites. Il est pas en train de vous pointer en levrette, mine de rien ? Non ? En tout cas il en est pas loin. Bon, si vous estimez que c’est des bonnes manières, je m’incline, mais moi je me permettrais jamais !
Alors, tu sais pas ? Bon, on est entre nous, on peut causer, non ? Depuis le temps que je ne te cache rien, ce serait malheureux de commencer maintenant, pas vrai ? Eh bien, figure-toi que la Blanche, il lui arrive un drôle de fourbi, parole ! Si je m’attendais ! D’une détente elle s’arrache à mon étreinte qui, effectivement, devenait plus lascive d’heure en heure. Je reste comme un glandu, avec le potomac à la débandade, les cannes sucrant toutes les fraises de Bures[12], et la langue coincée à mon palais comme un caramel. Cette étrange fille se précipite sur Jérémie. Va-t-elle le trucider ? Lui lacérer le visage de ses griffes femelles ? Que non point ! C’est au soubassement qu’elle s’en prend. Criiiic ! Ouverture du bénoche. Chloc ! Déboutonnage supérieur du jean. Chlouiiif ! Le branquignol mordoré de M. Blanc est dégagé de son hangar.
Elle est dingue, la gonzesse ! En rut-folie ! Ça existe ! Te bouscule ce colosse sur le canapé. S’empare de sa canne à pêche. Hop ! En selle ! La revanche que j’escomptais s’accomplit autrement que prévu. C’est elle qui viole, cette fois ! M. Jérémie a beau protester, se trémousser. Appeler sa maman, sa femme, ses chiares ! Fume ! Elle est partie pour le triple galop ! Elle arpente les arides savanes ! Elle lui crie des lambeaux de phrase démentiels.
— Tiens, grand salaud ! A moi ! Je la veux toute ! Sale négro ! Fous-la complètement ! Je te possède, hein, fumier !
Putain, ce carnage ! Que d’électricité perdue ! Tu lui branches une dynamo aux miches et t’éclaires la Promenade des Anglais pendant trois ans !
Monsieur Mézigue, pudique comme tu sais, pas voyeur pour un dollar, je m’esbigne. Mais aller où dans une semblable maison où toutes les pièces communiquent ?
Je me retire dans le coin le plus éloigné du lieu du forfait. Et c’est le bureau de l’architecte défunt. Je m’assieds devant une table basse supportant un gros album. II s’agit d’une espèce de livre d’or caviardé de photos. La plupart représentent des maisons modernes, probablement dues au génie de ce Le Corbusier des Yvelines. De grandes déclarations de reconnaissance confirment ma supposition « A Arsène Blanche qui a bâti notre nid d’amour », « Merci, cher Monsieur Blanche, pour votre grand talent ». « Ma maison n’est pas blanche, mais elle est signée Blanche. » Et moult pauvretés de ce tonneau.
Mais il y a également d’autres photos : au bord de la mer avec sa famille et des amis par exemple, et puis une qui le représente sur un green de golf, son club en main, au côté d’un gros homme aux cheveux gris. Le gros type sourit à l’objectif. Il porte un pull blanc et sur ce dernier il a tracé au crayon feutre la dédicace suivante « Pour Arsène, mon fidèle partenaire. Albert Hébarque. »
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Bures : charmante localité des Yvlines, célèbre pour ses fraises, et non pour ses robes de moines comme d'aucuns se l'imaginent.