— Va m’attendre dans mon bureau, grand !
Je sais, maintenant, que certains morts sont capables de marcher ; la preuve : il sort tout seul du bureau d’Achille.
Je cherche le regard de Mlle Zouzou. J’aperçois ma grosse bitoune dans chacune de ses merveilleuses prunelles.
L’ÉQUIPÉE SAUVAGE
— Tu n’avais pas apposé les scellés ? je demande à Levenin.
Il secoue la tête.
— Je ne vois pas pourquoi je l’aurais fait.
— Et moi, franchement, je ne vois pas pourquoi tu es flic, mon biquet. Ça manque tellement de bras à la voirie ! Pas vrai, monsieur Blanc ?
Jérémie hausse les épaules.
— Si vous nous aviez pas, nous les bougnoules, pour déménager votre merde, vous crèveriez dedans comme des rats que vous êtes ! assure ce spécialiste du balai. En tout cas, pour faire voirier, faut être autrement baraqué que ce trou-du-cul.
Nous nous trouvons sur les lieux de « notre » crime. Mais ceux-ci ont passablement changé : tous les appareils sophistiqués se trouvant dans l’étonnant studio ont disparu. Ne subsistent que les quelques meubles traditionnels. Je fonce sur tiroirs du burlingue. Hélas, le fameux registre n’y est plus.
Bérurier qui fait partie de notre quatuor croit opportun de renchérir. Comme tous les membres de la Rousserie, il déteste Levenin et estime qu’une occasion de le traiter de con n’est pas négligeable.
— C’est curieux que t’ayes pas non plus mis un gonzier en planque dans cette crèche, Levenin, fait mon Énorme en se payant un air tellement faux cul qu’il rejoint la sincérité absolue ; y m’ semb’ qu’un flic nouveau, frais rémoulu d’ I’Ecole d’ police, y aurait pensé.
Notre « victime » s’insurge, ce qui n’est jamais bon pour une victime, car, ce faisant, elle ne fait qu’attiser la cruauté de ses bourreaux.
— Non, mais, y en a marre, les gars ! Qui est venu foutre la vérole dans cet appartement ? Qui a carbonisé la taulière ? C’est moi ou c’est toi, San-Antonio ? Vous butez les gens et vous venez me reprocher ensuite de ne pas surveiller leur domicile ! Je sais bien que la justice n’est pas de ce monde, mais malgré tout je voudrais comprendre !
— Justement, comme tu piges rien à rien, tu mets à côté de la plaque. Nous, on est sur une affure gigantesque, internationale, de toute première importance. Et toi, sombre crêpe, tu t’empresses de jouer ta petite complainte du poulet déplumé. Tu patauges, t’esbroufes, tu rameutes, sans en branler une ! Tu contrecarres, Levenin. C’est ta vocation profonde, ça : contrecarreur. T’agis pas : tu t’opposes. Tu freines dans les montées, pendant qu’on pédale en danseuse ! Au lieu d’aider, tu neutralises !
Je me tais, car la fureur fait auto-allumage et, trop intense, m’étouffe.
Bérurier explore les lieux avec minutie. M. Blanc qui ne me décramponnera peut-être jamais plus, à moins que je ne décède avant lui, exulte :
— Putain, le pied que je prends ! égosille-t-il. Un panard grand commak ! Des flics qui s’engueulent ! Faudrait enregistrer ça et le programmer à la téloche !
Pour ma part, je me laisse couler à pic dans le meilleur fauteuil.
— Note ce que je vais te dire, Levenin. Primo, chercher qui est propriétaire en titre de cette maison. Deuxio, à quel nom l’abonnement téléphonique et le contrat de l’E.D.F. ont été établis. Tu écris ?
— Tu vas trop vite !
— Déchausse-toi, tu écriras plus rapidement avec les pieds ! Tertio, procéder à une enquête serrée dans le voisinage pour en apprendre un max sur la vie de cette baraque : les gens qui y venaient, le service des postes. Interroger le facteur. Tu suis ?
— J’essaie !
— Il est manche, ce type ! s’exclame Jérémie. Je me doutais qu’il y avait des flics manches, mais manches à ce point, j’aurais jamais cru !
— Dis-lui de la fermer ! me lance Levenin, sinon, je vais y toucher à ton pote négro ! Je ne me suis encore jamais laissé insulter par un meurtrier !
— Calmos, les gars ! tonné-je. On a école ! Je continue, Levenin. Quarto, il me faut la biographie en seize volumes de la dame Ruth Booz, le plus vite possible, compris ?
Levenin me place sa botte secrète :
— Ce ne sera pas la peine de traiter le chapitre de sa mort, je suppose, puisque tu la connais ?
Comme quoi, un fumier, c’est un fumier, hein, t’es bien d’accord ? Méfie-toi toujours : il peut en cacher un autre ! Je lui vote un sourire plein de promesses cataclysmiques qui ferait avorter une éléphante à sa huitième année de gestation.
— Avant de te lancer dans le travail que je viens de te tracer, tu vas venir me présenter à ton plombier de nuit, tu sais : le pauvre type qui souffre d’un cancer de la vessie…
— Et nous aut’, on y vient z’aussi ? demande le Mastar.
— On ne va pas envahir à quatre la turne d’un grand malade ; attendez-moi ici !
Victor Démurge, ça devait être un gars sympa avant que le crabe lui saute dessus. Il l’est toujours, note bien, mais quand tu agonises t’es préoccupé, fatalement. Pour se marrer faut une certaine disponibilité d’esprit. Un mourant est trop sollicité par des réflexions au goût étrange venu d’ailleurs. Il s’écoute crever, se regarde finir, tellement incrédule que ça lui arrive une chose pareille !
Il est en toute fin de parcours, ce bon Totor ; m’inspire une tant si intense pitié que j’hésite à le questionner à propos de choses qui ne le concernent pas. Je pense très fort qu’on est tous en train de finir — lui un peu plus rapidos que moi —, pour m’inciter aux cyniqueries quotidiennes.
— Navré de vous déranger, monsieur Démurge…
Il devait être grand quand il était bien portant, mais il est transformé en hippocampe par la maladie. Elle l’enroule, la gueuse, à force de lui cigogner le bas-ventre. Il me fait penser à Raymond Bussière ; que je sais pas si tu te le rappelles, tout sombrant si vite dans les limbes.
Un côté brave prolo blagueur, une gueule allongée et crispée comme un gant de boxe, des valdingues sous les yeux pareilles à des nids d’hirondelle. Ça lui donne un vague côté chinois. Il tient sa bouche ouverte pour s’oxygéner des intérieurs en difficulté. Et quand il respire, ça ressemble déjà à un début de râle. On pige que le passage se fera en loucedé. Sa bonne femme fibromeuse et défrisée qui rôde, en brave charognarde, autour de son imminent veuvage, sentira même pas la différence.
Juste quand ça s’accélérera et que ça grimpera d’intensité, elle commencera ses doutes. Je vois tout bien, inscrit dans l’humble logis pour les semaines à venir. Le docteur appelé fissa, sa frime éloquente, sa fausse rassurance pour le patient et sa mimique impuissante à sa rombiasse. Destin ! Destin ! Est-ce toi qui frappes à ma porte ?
Trois petits tours de clé à molette (plombier), trois petits tours de con, et puis s’en va Démurge Victor, né à Vitry-le-François, mort à Paname, enterré à Pantin, au cimetière des vaches dans le quartier des putains, chantions-nous à l’époque estudiantine. Tu y peux rien. Le crabe, faut se le respirer.
— C’est pas vous qui me dérangez, c’est ce putain de chou-fleur, me répond Démurge d’une voix vachement lointaine, tellement elle sort des abysses.
— Mon confrère, le commissaire Levenin ici présent, m’a dit que vous regardiez fréquemment par la fenêtre.
— Je ne dors jamais plus d’un quart d’heure d’affilée. Faut que je me traîne jusqu’aux cagoinsses. La vessie, je vous recommande ! Quand elle déconne, celle-là, merci bien !
— Donc, vous pouvez suivre les allées et venues de la maison d’en face ?
— Je vois ce que je vois, mais croyez pas que j’espionne, se défend le brave plombier-zingué (ou presque).