— Si tu as les pieds réchauffés, le reste suit ! assure le brave.
Vroa vraoum vroum ! fait le moteur remis en place.
Son bruit réverbéré par l’ampleur de la grotte nous emplit le crâne d’un vacarme délétère.
On se fait une bonne distance sur l’eau noire. Seule la trouée de notre projo, en nous précédant, maintient mon énergie. Derrière, l’obscurité a repris ses droits, comme on dit puis pour faire sérieux dans les romans pour jeunes filles encéphaliques. Vachement angoissant cette sombre déambulation dans les entrailles de la terre, porté par un Atlantique résiduel.
On est en plein Jules Verne ! Et soudain, enfer et damnation, comme s’écriait Faust. Tout cesse. Le chenal cesse dans une grotte plus vaste que les autres. C’est le bout de notre parcours. Fin de section !
— On s’est gourés de galerie, fais-je. On s’est enquillés comme des bleus dans la première venue alors qu’il fallait continuer d’explorer la falaise.
— Déconne pas toujours, flic, grince M. Blanc, tu finis par me limer les tympans.
— Et quoi donc, Bézuquet ? T'as des proposes hautement documentées à formuler ?
Il me braque le faisceau de la forte loupiote dans le portrait pour m’avoir pleins feux.
— Si des méninges comme les tiennes suffisent pour devenir commissaire, mon vieux, moi, avec les miens, je deviendrai préfet de police !
— J’attends la démonstration.
— Écoute, mec. Si les gens de la grande baraque ont installé une espèce de prison souterraine dans le chenal, c’est parce qu’ils étaient sûrs qu’aucun petit téméraire trop curieux ne pouvait l’atteindre depuis la mer. Sinon, ils auraient eu constamment froid aux miches à l’idée que n’importe quel boy-scout pouvait se pointer jusqu’à la grille. C’est ce qui me tarabustait, moi.
— D’accord, mais ça change quoi à notre problo ?
— Ceci l’eau continue sous la roche, mon vieux. Et je peux même te montrer l’endroit.
Il dirige le projo vers un point de la paroi où l’eau mousse.
— Là. Tu mates ?
— O.K., Sherlock, alors on l’a dans le prose !
— Pas dit. Y a des palmes et un masque dans le caisson sous le siège. Je vais plonger pour aller me renseigner.
— Je te l’interdis, grand ! J’ai pas envie que ta Ramadé devienne veuve, ni d’avoir à m’occuper d’une flopée de négrillons qui finiront au crayon feutre mes aquarelles de Folon. Rentrons ! La nuit prochaine, nous risquerons le coup, Béru et moi, en empruntant le puits du pavillon, comme tu l’as fait.
Son rire répercuté par l’écho devient rire d’opéra, tu sais, quand Méphisto fait l’S.
— Pauvre crâne mou ! Si tu crois que j’attends sur toi pour élever ma progéniture ! Tu ne m’as jamais vu plonger dans les tourbillons du fleuve Sénégal ! Je foutais la chiasse aux poissons !
Tout en jactant, il s’équipe. Méthodiquement. Choisit des palmes à sa pointure, puis un masque.
— Le projo est étanche, tu m’as dit ?
— Garanti.
— Alors, ciao, Blanc-de-blanc !
Et plouf ! Au jus, l’artiste ! Le bouillonnement s’accroît, puis diminue. Exit M. Blanc !
J’ignore ce que tu en penses, et je m’en tamponne le coquillard, mais moi, franchement, je trouve ce zig épatant. Non seulement il est d’une folle efficacité, mais il possède le style. Au fur et à mesure qu’il se laisse apprivoiser par moi, il révèle des qualités exceptionnelles.
Me voilà seulabre, perdu en mes pensées, en écoutant au fond de moi. La nuit est totale. Pas le plus léger point lumineux. Un instant la clarté du projo a miroité au ras de la roche, et maintenant c’est le noir. Te dirai-je qu’un traczir peu glorieux me biche ? Je me dis que si Jérémie ne revient pas, j’aurai un mal fou à m’évacuer de ces abysses sans lumière et chansonnette (je veux dire : sans son aide).
Quelle sotte entreprise ! On aurait dû opérer par la maison, seulement on se serait fait poirer. Ce qu’un Tarzan noir, agile comme un boa a fait, deux Blancs patauds l’auraient raté, car ils doivent être un pneu aux aguets dans la demeure granitique.
Je n’ose mesurer le temps. Chaque seconde est si longue dans cette obscurité sépulcrale !
Seigneur ! Toi qui es partout, même dans ces ténèbres ! Permets le retour de Ton serviteur Jérémie. La tendre Ramadé l’attend au foyer, en préparant des pimenteries effroyables qui feraient chialer un crocodile de l’élevage Hermès. Ses tendres moutards ont besoin de l’autorité paternelle pour ne pas succomber aux louches tentations de notre civilisation de merde, programmée à notre insu par des forces mauvaises que Tu ne devrais pas laisser proliférer longtemps encore, que sinon je ne réponds plus de rien !
Une clarté nouvelle ! Aurore qui me boréalise le cœur, me ravit l’esprit, me titille les glandes et me met dans la bouche ce goût de vie irremplaçable qui nous incite à perpétuer l’espèce de cons à laquelle nous appartenons.
Vlouf ! Le projo jaillit de l’onde, triton de feu ! Sa lumière débouchant dans la ténèbre est aussi vive que celle qui inonde une table d’opération.
M. Blanc respire profondément, en accéléré néanmoins.
— Ça joue ! me crie-t-il dès qu’il a pu stocker suffisamment d’oxygène : on est arrivés ! II faut nager une dizaine de mètres sous l’eau et tout de suite après c’est la grotte avec la fameuse grille au bout ! Cherche-toi des palmes, flic. Moi je me charge des outils.
Il pose le projecteur sur le banc, coupe un mètre cinquante de la corde d’amarrage et y fixe la scie et la tenaille par des nœuds astucieux. Qu’après quoi il attache le tout à sa taille. Maintenant, va falloir un point d’ancrage pour ce Zodiac, mon vieux, sinon, en se retirant, la marée l’emportera avec elle jusqu’à l’étranglement !
Tu le sais, le propre des chefs c’est de suivre les sans-grades. A distance. Je filoche donc M. Blanc dans l’onde salée. Il pousse sa lumière devant soi, le cher noirpiot. Ses palmes créent des foisonnements de bulles qui me servent de repère.
Mon cœur tagadate à bloc lorsque j’émerge de l’autre côté. En ce lieu où nous débouchons (de carafe, si tu me permets, car y a longtemps que je t’ai pas placé d’à-peu-près) l’air est confiné et pue la vase, le caveau de famille et le poisson avarié, odeurs impropres à notre consommation.
— Vise un peu, flic ! chuchote Jérémie.
Comme le matelot de Christophe Colomb quand il a aperçu l’Amérique. Pour lui, ce chenal, c’est la Vallée des Rois ! Sa conquête ! Son triomphe !
Le pinceau pâle arrache du néant des grilles rébarbatives. Nous nageons jusqu’à elles. La chaîne défendant la porte est aussi grosse que celle qui est fixée à l’ancre d’un porte-avions. Le cadenas a quelque chose de monstrueux, lui aussi. Grand comme une tortue ! De terre, je conviens, je ne voudrais pas que tu me suspectes jamais d’exagération. Tu sais que ce n’est pas mon genre. Moi : sobriété, sobriété (en littérature, pas dans la vie). Sobriété dans le réalisme, tous mes potes de l’Académie en conviendent ; c’est d’ailleurs pour cette raison qu’ils font leurs chattes avec moi ; m’adressent toutes ces proposes que je refuse inexorablement. Ils veulent m’avoir à ce point qu’ils m’offrent de m’élire sans que j’aie à faire de visites (c’est eux qui viendront chez moi, ils prétendent ; tu penses, avec la cave que je possède : des Yquem depuis 1899 et du 67 pour me laver les ratiches le matin !).