Mc Cash l’avait vu.
— Il était trois heures du matin quand Le Guillou s’est rendu compte de sa disparition, poursuivit Marguerite ; ils sont aussitôt partis à sa recherche mais la nuit était noire et… Enfin, elle a disparu… Comme je vous l’ai dit, c’est un accident. Un regrettable accident.
— Enlèvement, séquestration, intoxication forcée, vous appelez ça un accident ?
— Elle devait tout au plus passer deux jours dans les vapes avant d’être ramenée à l’orphelinat.
— Deux jours à sucer des bites, précisa-t-il. Six ans, vous trouvez que c’est l’âge ?
Marguerite Sainte-Perse ne contestait pas :
— C’est un accident.
Mc Cash pensait au cauchemar de cette gamine quand, sortant de son coma, la terreur l’avait poussée à s’échapper par la fenêtre et fuir seule dans la nuit noire ; il imaginait les pleurs qu’elle gardait en elle pour ne pas alerter le passeur, la rivière qui la bloque, et qu’elle suit car il fallait fuir, l’obscurité qui l’oppresse et toujours cette peur qui la pousse le long du Meu, partout le vide, l’abandon, il songeait à son cauchemar quand son petit pied avait glissé sur la berge et qu’elle avait basculé dans l’eau noire, l’eau glacée qui la saisit au poitrail et lui coupe la respiration, ses pleurs encore quand elle s’est débattue, ses pauvres appels au secours, et le froid qui l’aspire sous la vase, elle, ses cils de girafon et sa putain de cagoule rouge…
Il pensa à Alice et ce fut pire.
— Et le carnage chez les Plabennec, c’est aussi un accident ?
— Je ne pensais pas qu’ils iraient jusque-là, répondit-elle sans trembler. Ce sont des brutes.
— Vous auriez dû le savoir, puisque c’est pour ça que vous les avez embauchés.
— Au départ, personne ne devait être tué.
— Dites ça aux Plabennec.
Sainte-Perse n’en démordait pas.
— C’est vous qui avez semé le trouble, dit-elle. Je croyais que vous travailliez pour Le Guillou. Que vous cherchiez vous aussi à me doubler… Il fallait vous éliminer. Je n’avais pas le choix. Comme je vous avais vu avec Alice, au foyer, je croyais qu’elle me mènerait à vous. Je ne voulais pas que les choses aillent jusque-là. Je suis désolée pour ces gens.
Marguerite Sainte-Perse avait mis le doigt dans un engrenage qui lui avait emporté le bras.
— Montrez-moi la vidéo, dit-il d’une voix blanche. Et les photos numériques. Vite.
Marguerite recula contre la table du bureau. Il l’attrapa par le poignet et serra pour le casser.
— Tout est sur CD, dit-elle en couinant.
Il la jeta contre le matériel informatique :
— Dépêchez-vous.
C’était une menace. Marguerite frotta ses poignets endoloris, alluma l’ordinateur.
— Mon mari n’est au courant de rien, répéta-t-elle comme si cela pouvait encore avoir de l’importance. Il ne doit pas savoir. Il ne s’en remettrait pas. Ça le tuerait… Vous comprenez ?
— Non.
— J’aime mon mari, dit-elle.
— Je m’en fous. Montrez-moi ces photos.
La douleur qui lui vrillait le crâne le rendait plus impatient.
— Le Guillou, fit-elle en insérant le CD dans le portable : c’est lui le coupable. S’il avait fait ce qu’il avait à faire, nous n’en serions pas là…
Les premières photos numériques apparurent sur l’écran. On y voyait Levasseur avec les deux sœurs prises en levrette, Blanckaert et Myriam en pleine fellation (il en avait la copie dans sa poche), on y découvrait aussi d’autres gens, dans d’autres positions… Les visages n’étaient pas tous apparents, certains étaient coupés, Levasseur ou Blanckaert figuraient sur la plupart des plans mais il n’y avait, visiblement, aucun enfant…
Ainsi cette vieille chouette disait vrai.
Mc Cash faisait défiler les photos laser quand soudain son cœur se serra : cette fille à quatre pattes, la langue enfoncée dans un sexe féminin… Saholy.
L’assistante sociale.
Elle aussi était dans le coup.
Elle lui avait menti. Depuis le début… Et lui, l’imbécile, qui sous prétexte qu’ils avaient couché ensemble s’était imaginé qu’on pouvait lui faire confiance, qu’elle protégerait Alice… Un doute énorme l’assaillit. Si Alice courait les mêmes dangers que la fillette retrouvée noyée ?
Du doigt, il désigna la métisse :
— C’est elle qui vous vendait les renseignements concernant les soirées chez Levasseur ?
Quelque chose dans son intonation avait envie de soulever la terre.
— Non, répondit Marguerite Sainte-Perse. (Elle pointa la belle-sœur de Ledu.) C’est elle… Barbara. Une femme vénale qu’on achète avec des friandises… et qui déteste son beau-frère au moins autant que sa sœur…
Mc Cash avait une douleur sourde dans l’orbite droite et la sensation d’avoir été trompé : il ne vit pas l’homme dans son dos. Charles Sainte-Perse se tenait droit dans l’embrasure de la porte, un revolver à la main.
— Comment as-tu pu ? dit-il dans un souffle. Comment as-tu pu faire une chose pareille…
— Chéri, tu…
D’un geste, Charles l’arrêta de loin.
— Non, dit-il. J’ai tout entendu…
Le visage de Marguerite fondit comme cire.
— C’est… affreux, lâcha-t-il en serrant son revolver. Ce que tu as fait…
Charles secouait sa tignasse poivre et sel, incrédule, effaré. Il défendait une idée du capitalisme obsolète aux yeux de sa femme, une conception à laquelle il n’avait jamais voulu déroger, tout infatué qu’il était de son paternalisme d’expert qui ne valait rien dans un monde de concurrence où le but était d’éliminer l’autre. Marguerite avait appliqué le système à la lettre. Sa façon à elle de résister… Charles était acculé. Tout ce qu’il n’avait pas voulu voir lui sautait au visage, leurs vieilles névroses, la croûte qui cachait le pus, l’horreur qu’elles avaient provoquée… Les deux époux se dévisageaient, aussi blêmes l’un que l’autre.
— Je vous conseille de lâcher cette arme, lança Mc Cash.
— Reculez, dit Charles en le menaçant. Reculez !
Ses lèvres tremblaient. Il ôta la clé de la porte et, la claquant dans son dos, la ferma à double tour.
Le borgne allait se précipiter quand il sentit le danger ; il fit volte-face et vit Marguerite ouvrir le tiroir du secrétaire. Un Remington en jaillit, armé. Elle n’eut pas le temps de le braquer sur lui : Mc Cash se précipita vers la sexagénaire et, de tout son corps, lui colla son poing dans la figure.
La tête de Marguerite Sainte-Perse partit loin en arrière avant de percuter le dossier du fauteuil. Elle ricocha et tomba comme une masse sur le sol. Mc Cash n’attendit pas de savoir si elle se relèverait : il fondit sur la porte, qu’il pulvérisa au cinquième coup de pied.
Une détonation le cueillit sur le palier.
Une odeur de poudre flottait. Il trouva l’architecte dans la chambre voisine, une balle dans la tête.
Dans la précipitation, Charles Sainte-Perse s’était en partie raté. Sa main tenait encore le revolver, qui tomba à ses pieds. Des cartilages et des bouts de chair mouchetaient le mur. Il voulut parler mais seules des bulles de sang lui sortaient de la bouche avant d’exploser en bouillonnant sur ses lèvres…
— Je vais appeler une ambulance, murmura le borgne.
L’architecte fit un geste du doigt mais sa main était trop molle. Ses yeux se révulsèrent : il expira.
Quand Mc Cash revint sur ses pas, la sueur ruisselait le long de son dos. Marguerite Sainte-Perse baignait dans son sang, la lèvre fendue, deux dents au fond de la gorge.