Elle se lève avec peine.
— T’es louf, Ducon. Tu crois que je vais te laisser vadrouiller comme ça ?
— Il va bien falloir, comme tu le dis tout le temps. Mais, parole de directeur, je ne tenterai rien.
Elle pouffe.
— Non, tu ne tenteras rien car j’ai une idée exquise.
Elle prend à part un des fossoyeurs (provisoirement en arrêt de travail) ; ce dernier s’esbigne peu de temps et revient en portant deux grenades de fabrication roumaine.
— Tends ta main ouverte ! enjoint la baronne. Je vais te montrer qu’une bonne femme comme moi a davantage de couilles que toute une compagnie de légionnaires ; et pourtant ce sont des mecs qui n’ont pas froid aux châsses !
Elle dégoupille la grenade et me la met en pogne.
— Serre-la fort, flic, sinon il se passera des choses pas propres. Là, voilà, comme ça. Maintenant tu mets ta main dans ta fouille ; doucement ! Bravo. Regarde : avec cette grosse épingle de nourrice je fixe ta manche à ton pantalon. Après quoi, on agit de même avec ta main et ta poche gauches. Ça y est ! Mais attends : c’est pas fini, Baby.
Elle sort une boîte plate de son giron.
— Capsule de cyanure ! Regarde, je l’enveloppe de mastic de dentiste et la fixe sous ta lèvre supérieure. Impossible de la recracher ! Par contre, je te flanque une baffe et t’es mort avant de toucher le sol. Equipé comme te voilà, je suis prête à t’emmener au bout du monde, mon bon con. O.K., on emporte ton esclave. Version officielle : la balle du pistolet qu’il portait à la ceinture est partie malencontreusement. Il est flic, il a droit à un permis de port d’arme. Reste qu’il se trouve en sol étranger, mais baste, la Roumanie est un pays où je connais du monde !
Position précaire, que la mienne.
Mes mains crispées sur les grenades se tétanisent à force de presser leur cuillère de retenue. Ce qui me donne l’énergie nécessaire pour tenir bon, c’est la perspective que mes joyeuses se trouvent en première ligne. L’accident, et ton beau Sana, madame, se retrouve avec le gouffre de Padirac à la place de son matériel d’animation.
On roule par des rues ultra-moroses, presque désertes. On passe devant des magasins vides et des queues d’acheteurs misérables pareils à des alignées de mannequins.
Les mecs ont débarqué « nos » victimes et allongé Jérémie sur la banquette arrière, sa tête sur mes genoux.
Les deux zozos, ainsi que la baronne, sont entassés à l’avant.
Ma main blessée par la balle de Léocadia se fait brûlante ; je ne la sens pratiquement plus. Fasse le ciel que je tienne encore le coup !
On ne tarde pas à arriver dans un établissement jaunâtre, pisseux, aux fenêtres inrepeintes depuis cent ans, où l’on doit pratiquer une médecine carolingienne, bien antérieure, de toute façon, à la venue d’Ambroise Paré. Des infirmiers en savates de toile déballent mon vieux frelot et le drivent aux urgences.
Je les suis à pas comptés, soucieux de ne pas être heurté et de continuer à presser les foutus contacteurs. Sans parler de la capsule que je garde en bouche ! Position horrible, à laquelle je rêverai longtemps si j’en réchappe.
Lorsqu’un toubib est entré dans le bloc, derrière Jérémie, et que nous rebroussons chemin, la vieille me dit :
— J’ai tenu parole, San-Antonio, à vous maintenant de me proposer un plan de restitution de la plaquette qui soit cohérent et me donne toutes les garanties de sécurité.
— Vous croyez que j’ai le cœur à bavarder ? grogné-je. Ma main blessée par vos soins, si j’ose dire, est devenue insensible et votre putain de grenade risque à tout instant de m’arracher le bas-ventre !
Elle ne se formalise pas.
— Tenez bon jusqu’à ce que nous soyons de retour à l’atelier, fait-elle.
Vaille que vaille, je tiens ; mais comme le chemin du retour me semble long ! Cette fois, j’ai perdu le bel optimisme qui agaçait M. Blanc. La vie me paraît puante et mal rasée. Je me dis que cette baronne est un monstre, une criminelle aux foucades dangereuses, capable peut-être du meilleur, mais surtout du pire.
En arrière-plan de ma gamberge, il y a aussi la fameuse clé à neuf trous. Si tu me lis avec un minimum d’attention, tu dois te souvenir que je l’ai glissée sous la doublure de ma valoche, après y avoir pratiqué une encoche. Elle se trouve où, cette valise dont j’ai si grand besoin, car mes harnais commencent à ne plus en pouvoir de pas être renouvelés. Depuis quarante-huit heures que je n’ai pas changé de linge de corps, je fais trimardeur et je dois incommoder l’assistance !
Alors bon : ma valdingue…
Pas d’erreur, elle est restée dans ma chambre du Hilton, à Budapest.
Qu’en est-il advenu ? Est-elle en souffrance à la consigne du merveilleux hôtel ? Ou bien, ce qui semble plus probable, la police l’a-t-elle embarquée après l’assassinat de l’exquise petite Chinoise ? De toute manière, ça ne va pas être du mille-feuille à la frangipane pour la récupérer !
Une pensée accablante succédant à une idée sombre, nous regagnons notre base.
— Tiens ! Qu’est-ce que c’est que ça ? murmure in petto (ou presque) la baronne en apercevant devant la maison une automobile qui ne s’y trouvait pas lors de notre départ.
Le véhicule est une Audi blanche immatriculée en Hongrie.
Quand notre propre tire stoppe sur le parking, un homme et une femme sortent de la bagnole immaculée pour s’approcher de nous. Comme ce remarquable ouvrage, au sujet duquel j’ai décliné le Prix Goncourt, est follement riche en surprises, coups de théâtre ou de Trafalgar, péripéties en tout genre, ce couple m’est connu. Il s’agit ni plus ni moins que du papa et de la maman de Gwendoline et de Dorothy.
— Hello, Léo ! lance le mec à la baronne.
— Hello, Duck ! répond cette dernière.
Une totale harmonie paraît régner entre ces braves gens.
— Ce type ne vous donne pas trop de fil à retordre ? demande, en tordant ses lèvres minces, la méprisante mère de la chère ravissante qui a mis l’émoi dans mon cœur et mon calbute et à laquelle je pense tendrissimo very much.
Léocadia a un sourire de triomphe.
— Il ne manquerait plus que ça, ma chère Vera ! J’en ai dorcé de plus redoutables. Mais je suppose que si vous êtes ici c’est pour m’annoncer une bonne nouvelle, mes amis ?
— Une nouvelle extra ! répond Duck en sortant de sa fouille, tu sais quoi ?
Je ne te le donne pas en mille, je préfère le laisser entier : la clé à neuf trous dans sa pochette de cuir bordeaux !
Le sol se déshabille sous moi[10].
Mémère se jette dessus comme un morpion perdu sur un pubis de clochard. S’en saisit ! L’embrasse frénétiquement comme le capitaine de l’équipe de foot gagnante embrasse la Coupe du Monde.
Puis elle se tourne vers moi :
— Il était dans un coffre du ministère de l’Intérieur, hein, mon con ?
Rien à objecter : je mérite ce qualificatif.
Elle reprend :
— Sache, poulet de merde, que Tatie Léocadia envisage toujours toutes les solutions possibles. Bien avant de t’amener ici, j’avais chargé mes collaborateurs de procéder à des investigations dans ta chambre et tes effets.
« Ça été dur ? » leur demande-t-elle.
— Pour récupérer sa valise, plutôt, oui. Il a fallu que nous allions à la police en déclarant qu’il nous avait volé cette clé et en en donnant une description précise. A force de prétendre qu’elle nous était indispensable et après avoir signé force documents, ils ont consenti à nous la rendre.
— Comment l’avait-il obtenue ? demande la vioque.
Le dénommé Duck fait la moue.