— Il a de la dope, en ce moment ?
— Je sais pas, dit Skinny. J’carbure pas à ça…
— Comment elle est, sa marmite ?
— Une grosse dans les vingt ans, avec des cheveux au henné et des saloirs jusqu’en bas des pieds. Une cradingue avec une gueule de chow… Elle est plombée comme une batterie de camion, mais question pipes, elle se défend pas mal.
Charlie sortit un billet de cent balles. Il le plia jusqu’à ce qu’il ressemblât à un cure-dents et il le glissa dans la poche rivetée du blouson, sur le sein gauche.
— Pour la pénicilline, Skinny, ricana le poulet.
Ils sortirent en traînant les pieds et regagnèrent la voiture. Ils démarrèrent et allèrent se garer deux immeubles plus loin, le temps de voir le jeune homme se tirer, couché sur le petit guidon de la 49,9 cm3. Avec la pluie qu’il prenait dans la gueule, Skinny ne les remarqua pas, alors ils lui laissèrent un peu de mou, et en lui laissant du mou, ils le paumèrent.
Alors ils prirent la direction du campus.
Ils trouvèrent le citron sans difficulté : on avait remplacé pas mal de vitres par des morceaux d’Isorel et bombé la carrosserie un bon millier de fois — et le résultat aurait sans doute beaucoup plu à Jackson Pollock, ou à n’importe quel dingue d’art brut, même si l’opération avait eu seulement pour but au départ d’imiter le camouflage des Messerschmitt 109 engagés en Libye en 42–43.
Ils trouvèrent le citron vide comme un vieil os.
On y avait habité récemment, on y avait même allumé un petit Godin de récupération dont le corps de fourneau vous sinuait dangereusement au ras du front, mais on l’avait abandonné non moins récemment parce que la paillasse dans le fond n’avait pas eu le temps de moisir.
Ils jetèrent un coup d’œil sous le châssis et dans le moulin, qui bâillait ses viscères noircis à tous les vents. Nix. Que dalle. Ils allumèrent une cigarette entre leurs paumes et jetèrent un dernier coup d’œil dans le décor. Des gravats et de la décharge sauvage, un prunier squelettique. Ils avaient les pieds trempés et de la boue jusqu’aux chevilles, et la Simca arborait des grandes giclures jaune clair jusqu’au-dessus de la ceinture de caisse. Ça ne parvenait pas à lui donner l’air redoutable.
Ils essayèrent de se remonter le moral en allant bouffer un steak avec des frites et de la salade aux noix dans une cafétéria du coin. Ils poussèrent le vice jusqu’à se taper un gorgeon de Chateauneuf-du-Pape pour faire descendre.
Ils en eurent pour cent balles et ces agapes pantagruéliques ne remontèrent rien du tout. La seule chose qui pouvait leur remonter vraiment le moral, c’était qu’ils enchristent ce fumier de Speedy et que ce dernier s’affale en deux coups les gros et leur raconte pourquoi et comment il avait poussé la pompe et envoyé une giclée mortelle à la gosse.
Alors ils s’y remirent sans repasser chez le central ni rien.
Ils prirent seulement le temps de refaire le plein de cigarettes avant de passer chez la mère Chevallier, qui les orienta sur une bande de babas-cools sur la ZUP du Lac, où ils se rendirent sans désemparer et où on les aiguilla sur les junkies du Splendid, et ainsi de suite pendant tout l’après-midi, ce qui fait que lorsqu’ils finirent par se résigner à rentrer au C.C., ils avaient le réservoir à sec, et l’impression d’avoir ouvert et fermé les portières, monté et descendu des escaliers et posé les mêmes questions et entendu les mêmes réponses des centaines et des centaines de fois — et pour rien.
Ils s’étaient ramassés.
Schneider tapait à la machine.
Perrier et Dumont avaient regagné leurs pénates.
— Vous êtes convoqués tous les deux chez le central lundi matin, leur annonça le chef de la Criminelle « B ». (Il leva les yeux. Charles lui trouva l’air fatigué et abattu et il se laissa tomber sur une chaise en allumant une cigarette. La lampe de bureau dispensait une lumière chaude à cent lieues des tristes néons blêmes. On n’entendait presque plus le murmure de la ville, comme si des tonnes de silence et de lassitude les isolaient du reste.)
— Officiellement, dit Schneider, je vous ai envoyés toute la journée aux fesses de ce Speedy de malheur.
— D’accord, dit Charlie.
Les deux jeunes flics comprirent que Schneider les avait attendus. Et pas pour leur remonter les bretelles.
— Vous en avez pour longtemps ?
— Non, dit Schneider.
Il commença à retirer la liasse de la machine.
— On va prendre un godet ?
— D’accord, dit Schneider. À la santé de la nouvelle Sûreté.
— Comment ça ? s’enquit Charlie. Quelle nouvelle Sûreté ?
Schneider leva les yeux. Ils étaient gris, larges et fixes et il dit, sans cesser de les dévisager :
— La Criminelle « B » est dissoute à compter de la fin de ce mois. Nous avons huit jours pour écluser les instances. Vous, Charles, vous passez aux Mœurs avec Estève, Perrier et Dumont prennent la section mineurs-répression du groupe « A »… (Il retira les carbones de la liasse et chercha un trombone dans le tiroir, pour agrafer les procès-verbaux.) Quant à vous, Viale, vous retournez d’où vous venez, à moins qu’on décide de vous virer aux Étrangers. (Il ne se força pas à sourire et ajouta :) Voilà, messieurs…
— Et vous ? demanda Charles.
— Brigade administrative, dit Schneider.
Ça ne semblait lui faire ni chaud ni froid.
Ils éclusèrent un apéro sans échanger plus de vingt mots chez Ange et les trois bagnoles partirent, chacune dans sa propre direction et ce fut comme si une porte s’était refermée derrière eux — une lourde et haute porte de bronze plutôt miséricordieuse et qui ne s’ouvrirait jamais plus.
Et il pleuvait.
Samedi matin — deux heures vingt
La fille Martinez dormait dans la chambre, les cuisses poisseuses, couchée en chien de fusil sous une couette que Charlie avait sortie d’un placard pour la lui mettre dessus parce qu’il n’avait pas du tout envie de la déranger pour refaire le lit. En plus, il avait son compte. Il savait bien qu’il ne dormirait pas beaucoup de la nuit et il était dans une rogne épouvantable.
Evita était lovée sur le divan, un verre à la main et les chevilles serrées sous les fesses. Comme il faisait toujours trop chaud, dès le début de la saison de chauffe, dans le petit deux-pièces du jeune flic, elle était complètement à poil. Avec ses seins noirs en forme de cantaloup et ses hanches larges, ça lui allait plutôt bien, en définitive.
Charles avait enfilé une vieille djellaba, histoire de pas se promener avec les choses à l’air, à la pause. Il avait entrepris la dernière bouteille de dimple qu’elle avait apportée avec elle. Il y avait des bougies allumées un peu partout sur les meubles, les tablettes de radiateur et la chaîne et dans l’air confiné, les courtes flammes jaunes étaient presque aussi immobiles et minces que des pointes de flèches dardées vers le plafond, et tout aussi acérées.
— Ça fait un bon bout de temps, hein ? dit la femme.
— Voui, dit Charles. Pas loin de quatre ans…
— Non, je voulais dire nous trois.
— Ah ! dit le Chat.
— C’que je t’avais promis.
— Tu crois que c’est le moment ? demanda le jeune homme.
— Pourquoi pas ?
— Ouais ! opina Charles. Pourquoi pas ?
Elle posa le verre.
— Passe-moi mon sac.
Il se trouvait sous la robe, sous les collants et sous le slip. Charles faillit s’étaler, saisit une lanière de cuir mince et ramena le tout. Elle fouilla un moment et sortit une photo 9 x 13 en noir et blanc, du travail de professionnel ambulant. Il y avait quatre personnes assises à la même table, sur la photo que le jeune homme saisit entre le pouce et le majeur. Il la pencha vers la lumière.