— Plutôt dix fois qu’une. Il était sorti de Poissy y a tout juste un mois.
— Quels genres de délits ?
— Vous devez avoir ça chez vous, non ?
— Ça m’évitera des recherches.
— Vol de bagnoles, bien sûr, cambriolage, bagarres, d’autres bricoles encore ; il a même envoyé un patron de bistrot à l’hosto.
— Sympa. Il vous tenait au courant de ses activités ?
Le poivrot me cloaque vilain.
— S’il m’aurait tenu au courant, vous comptez que j’lui aurais laissé faire ?
— J’ignore, n’ayant pas l’honneur de figurer parmi vos intimes.
Inquiet, l’aviné regarde sa mégère.
— Dis, Minouche, y me cherche, non ?
Minouche hausse les épaules et déclare que si c’est le cas, faut pas avoir grand-chose dans les veines pour venir tourmenter des parents en deuil.
Je lui rétorque qu’il n’est pas donné à tout un chacun d’avoir les pipelines saturés de gros rouge. Et bon, pour pas que ça se détériore en plein, eux et moi, accepteraient-ils de me fournir des précisions quant aux relations du défunt garnement ?
Réponse : Francis fréquentait les gars du coin.
Les gars du coin ! Comme si je ne m’en doutais pas !
Ecœuré par ces gens, autant que par leur ambiance, je sors la photo de gonzesse trouvée dans le porte-brèmes du fiston.
— Vous connaissez cette poupée d’amour ?
Au regard qu’ils échangent sottement, je pige qu’effectivement.
— Pourquoi on la connaîtrait ? objecte prudemment la vachasse.
— Si vous ne me donnez pas son nom immédiatement, je vous sors d’ici à coups de pompe dans le cul, espèces de résidus de pissotières, hurlé-je si fort que les vitres et les voisins en tremblent.
Impressionné par cet éclat, et redoutant des choses, le dabe qui ne se soucie pas de s’arracher à sa table-comptoir déclare, vitos :
— Ben, c’est la môme Blanche-Neige, quoi !
— Et c’est quoi, son nom de famille ? Disney ?
— Non : Scuotere, escalier « G ».
Figure-toi, ma poulette rose, que c’est l’intéressée qui me reçoit. Et faut voir comme : drapée dans une grande serviette de bain dont le motif représente un coucher de soleil sur les îles de la Sonde (elle en est à sa quatrième fausse couche). Une franche petite pétasse, gueule triangulaire, regard hardi qui te va droit aux couilles, bouche à tout gober, cernes indélébiles sous les châsses.
Elle se croit obligée de vivre perpétuellement en « attitudes », ses poses étant inspirées des gravures de mode. Ses tifs sont roulés sur le sommet de sa tête et retenus par un foulard.
— Je prenais mon bain, annonce-t-elle, comme si la nouvelle devait instantanément me mettre en érection.
— L’hygiène est plus qu’une qualité, c’est une vertu, lui réponds-je. Moi, je suis de la police, mais il n’y a pas de sots métiers, n’est-ce pas ?
— Vous jouez de malchance, répond la môme : je suis seule, mes vieux sont au charbon.
— Je ne joue d’aucun instrument, pas même de malchance, rigolé-je, il ne pouvait rien m’arriver de meilleur aujourd’hui car c’est vous que je viens voir, vous toute seule.
Elle sourcille un peu. Moins salopiote, elle serait assez aguichante, cette morue. Mais on la sent tellement faisandée qu’on voudrait la mettre à mariner.
— En effet, ça tombe à pic, murmure Blanche-Neige pour se donner le temps d’assimiler la nouvelle. Asseyez-vous !
Le logis est plus convenable que celui des Baudu, presque propre, avec, çà et là, une petite volonté de coquetterie : rideaux, napperons, objets de porcelaine.
Je choisis une chaise. La môme vient se jucher à seize centimètres de moi, sur la table.
— Je peux savoir ce que vous me voulez ? demande-t-elle en laissant glisser la serviette de manière à me découvrir simultanément un sein blafard et un entrejambe Renaissance très ombreux.
— Je ne veux ni votre frifri ni vos nichons, dis-je placidement, vous pouvez les remballer, je n’accepte pas de consommations pendant le service.
Elle devrait se vexer ; elle rit (style hugolien, cf : « Il y avait de quoi reculer : il avança »).
— C’est dommage, fait-elle, pour une fois qu’un flic ressemble à quelque chose. Autrefois, si j’en crois les vieux films, les poulets étaient du genre badernes, de nos jours, ce sont des jeunots. Vous, au moins, vous vous situez dans la toute belle moyenne.
Elle me frime à outrance, que j’en éprouve un vertige dans le kangourou, merde ! Elle doit faire des dégâts dans sa bande, Blanche-Neige, les matous se mettent probably de méchantes toises pour son regard de petite salope.
— Je viens au sujet de Francis ; vous avez appris la nouvelle ?
— Mort au champ d’honneur, elle pouffe.
Décidément, voilà un type qui ne laisse pas trop de regrets derrière son corbillard ; à croire que tout un chacun, famille en tête, est ravi de sa cruelle disparition.
— C’est précisément ce champ d’honneur qui m’intéresse. Pour le compte de qui travaillait-il ?
Elle se marre de plus rechef :
— Lui, travailler ! Vous avez de ces mots !
Je coupe :
— Il était amoureux de vous ?
— Comme les autres, assure-t-elle, coquette ; j’ai toute une équipe de tringleurs, vous savez.
— Je sais. Vous leur distribuez votre photo ?
— Aux plus méritants.
Je déballe le porte-cartes du voyou ; à travers le plastique transparent, la petite gueule garcette de la nymphe de grande banlieue sourit hardiment.
— Et Francis comptait parmi ceux-là ?
— Je l’appelais Pine-tout-droit : il m’enfilait toujours debout contre un capot de bagnole.
Elle continue de me visionner en panéroscope. C’est l’insolence faite femme ; à dessein elle use de mots crus pour composer des images brutales qui fouettent le sang.
— C’était un dingue de la voiture, reprend-elle ; je pense qu’en me prenant ainsi, il avait l’impression de faire l’amour à une R30 ou une BMW : son pied ! Chacun ses fantasmes, non ?
— Bien sûr. Mais moi, la seule chose qui m’intéresse, c’est de savoir qui lui a demandé d’aller balancer une grenade dans la turne d’un vieux croquant, rue du Chemin-Vert.
— Il aura voulu faire joujou, dit la gosse.
— C’est tout ce que vous avez à m’apprendre sur la question ?
— C’est tout.
— Bon, en ce cas, allez vous habiller ; c’est pas que votre corps d’albâtre me dérange, mais je ne peux guère vous emballer dans cette tenue.
Tu crois qu’elle se frappe ?
— M’emballer, moi ! En quel honneur ?
— En l’honneur de Francis, ma poule.
— Motif de l’arrestation ?
— Attentat à la pudeur, dis-je en arrachant la serviette ; corruption de fonctionnaire, je n’ai que l’embarras du choix. Si ce n’est pas suffisant, j’ajoute détention de stupéfiants.
— Allez-y, cherchez-en ! lance-t-elle, bravache.
Je tapote mon veston à l’endroit du larfouillet.
— Si j’en cherche, j’en trouve, tu veux parier ?
Une lueur d’admiration et de fureur rassemblées embrase son regard.
— Ah ! mais c’est que vous êtes un tout vrai fumier ! s’exclame la petite donzelle.
— Plus insulte à officier de police en exercice, lâché-je flegmatiquement.
Elle hausse les épaules.
— Bon, je vais me sabouler. Emmenez-moi et faites-moi des tracasseries, si c’est votre panard à vous ! Ça ne vous avancera à rien puisque je ne sais rien.
— On sait toujours quelque chose dans des cas comme celui-ci.
Elle place ses deux mains sur la table, pour prendre appui et, s’étant rejetée en arrière, ouvre généreusement ses jambes.