Fortuna bayait aux molières pendant que limait papi Féloche, bien appliqué, je le revois avec Claudette (trou de serrure), les oreilles rougeoyantes, le bassin en lent balancier d’horloge :, tic, tac, tic, tac.
Elle attendait que ça se passe, la pute enchantée. Que son vieux clille s’essore les sœurs Bronté ; bien le laisser dégorger du bigorneau, l’ancêtre ; à son âge, dis, c’est méritoire d’aller à dame comme un chef ! Une, deux, une, deux, dans les lacets du Galibier ! Bravo ! Vas-y ! Y n’sont pas loin ! Commako, sans escale ! Le turlu pas défaillant, sans déjanter le moindre !
Elle se faisait tarter, la chérie ? A quoi songeait-elle ? A des toilettes, à son bonhomme, à son petit garçon ? Au plat cuisiné qu’elle allait empletter chez un bricoleur du surgelé ?
Et tout à coup : elle perçoit des cris, cela s’amplifie, elle finit par voir des choses. Et des horribles, saignantes, cruelles ! Tout un cinoche qui malheureusement s’opérait en pour-de-vrai, comme disent les mouflets.
Je tourne la tête vers la fenêtre qui dispense une lumière bleutée car l’on a collé un papier transparent de couleur ciel sur les carreaux. Des motifs sont découpés dans le papelard, façon vitraux, qui représentent des fleurs : espèces de chrysanthèmes stylisés à travers lesquels on a la vue sur l’immeuble d’en face, du moins sur le sommet de cet immeuble. Un atelier d’artiste, avec de grandes verrières en pan coupé devant lesquelles il est possible de tirer d’immenses rideaux. Pour l’instant ils sont ouverts. Quelqu’un que j’aperçois distinctement se tient debout contre les vitres. Quelqu’un que je reconnais sans mal, mais avec une stupeur que tu vas comprendre quand je t’aurai précisé qu’il s’agit de la môme Blanche-Neige !
10
DE SES QUALITÉS
Avec moi, tu vois, chérie, on n’a pas le temps de se plumer le dessous des bras pour s’en faire un traversin. Les choses évoluent, les circonstances se précipitent, les hasards affluent, les coups de théâtre se bousculent au portillon et t’es obligée de te placer sous moustiquaire pour te protéger des péripéties.
Ayant vu, de mes yeux vu, et si tu ne me crois, amène les tiens qu’on rigole, ce que je viens de te dire, je me questionne en tête-à-tête pour déterminer s’il s’agit d’un nouveau mirage ou quoi qu’est-ce ! Cette chambre posséderait-elle des pouvoirs magiques ? Serait-elle ensorcelée ?
D’un bond félin, je n’hésite pas à verser cette précision au dossier de la chaise, je me délite pour gagner la fenêtre. M’embusque à l’hauteur du plus gros chrysanthème pour voir en plein ce à quoi je n’ose croire, et qui cependant est là, bien là, à cinquante mètres tout un juste. Oui : bel et bien. Cette gosse de grande banlieue, cette petite salopiote, égérie de loubards, si furieusement femme déjà, et experte, et tâcheronne du prose, cré bongu ! Qui ne subira jamais la moindre panne de cul, partie comme elle est, sûre d’elle et dominatrice ; française, quoi !
Blanche-Neige, la jolie gueuse ! Ma poulette d’une journée, dont j’ai ramoné le dargif en rut intense y a pas longtemps. Et tu pourrais, toi qui sais tout, m’expliquer ce qu’elle fiche dans cet atelier, en face des Studios Fleuris ? Je l’ai quittée sur les Champs-Elysées, désemparée semblait-elle, évasive de partout, au bord de l’avenue. Et puis, c’est elle, là-haut, immobile derrière la fenêtre. Et pourquoi immobile, t’es chiche de me l’expliquer, ça aussi ? Face à la verrière, debout et… Nom de Zeus[5] !
Elle garde les bras levés, arrondis, ses menottes au niveau de ses oreilles.
Tu devines pourquoi, Loulette ? Mais oui, tu as gagné : c’est parce que quelqu’un qui se trouve hors champ la menace.
Tu verrais dévaler le bioutifoul commissaire Tantonio, chérie ! Je renverse dans l’escalier un charmant trio composé : de la femme de chambre exquisement mulâtresse (à tresses), d’une petite mercière aux guibolles délicieusement arquées, et d’un adjudant de carrière, un tantisoit ventru et un beaucoupsoit moustachu de roux, à l’instar (d’Hollywood) des chers grands bœufs de mon vieil ami Pierre Dupont, maquignon à Nemours. Ces trois dévalent qui sur le dos, qui sur le ventre, qui comme il peut une dizaine de degrés Réaumur ; je les enjambe ou les saute au gré de leurs corpulences, me déshôtèle d’un élan si fougueux qu’il m’amène à renverser une quatrième victime, à savoir un peintre en bâtiment tenant son échelle à l’épaule, très civilement, comme il est d’usage quand ces blancs messieurs vont dans le monde, et je m’arrête coi.
Y a maldonne. La verrière de l’atelier dont je t’ai fait mention une chiée de lignes plus haut, ne donne pas sur cette rue, because la fenêtre de la chambre 19, elle, ouvrait sur une cour. Je rentre dans l’hôtel que je traverse de part en part, renversant cette fois la vieille lingère yougoslave et variqueuse, pour jaillir par l’issue de secours, si chère aux friponnes qui viennent catiminer céans. Effectivement, je débouche dans un vaste et gris quadrilatère cerné d’immeubles. D’en bas, je distingue encore la silhouette immobile de BlancheNeige.
Il m’apparaît alors que, pour pénétrer dans l’immeuble où elle se trouve, va me falloir ressortir par un porche parallèle à l’entrée de l’hôtel, contourner le pathé Marconi de maisons et trouver l’accès de celle où se trouve la petite graveleuse.
Allez, Sana : coudes au corps !
Ce qui me vaut de rentrer dans un facteur des recommandés, en sortant de la porte cashère (l’immeuble appartient à M. Bloch), puis de culbuter un garçon boucher au tournant de la rue suivante avant d’étendre une grosse concierge qui pilotait sa poubelle. Drôlement joncheur, le beau commissaire !
Il y a des jours, comme ça, où l’on travaille pour Bouglione. Des jours avec obstacles à répétition. Je m’arrête, non point tant pour m’excuser auprès de la pipelette que pour me repérer. Considéré sur sa partie face, l’immeuble où l’on tient Blanche-Neige à merci n’a pas le même aspect que vu sur sa partie pile. Je bigle acuitement. Et alors, bouge pas, ma jolie, en essayant de situer la maison, je fais une découverte à côté de laquelle celle de Christophe Colomb relevait de la farce et attrape. Je me trouve rue Léo-Malet ! Tu as bien compris ? La strasse des Studios Fleuris est parallèle à celle des gens à la Cadillac noire ! Non, mais on dirait que ça s’emboîte (à musique) tout ça, non ? Reprenons : la pute enchantée avait vue sur la verrière du logement où crèchent les zigotos que nous recherchons. Là, là, ce que c’est passionnant ! Tu en as lu d’aussi pilpatants, toi, des polars ? Tu sais, je ne veux pas me moucher du coude : mes doigts me suffisent, mais faut être vachetement professionnel pour chafauder ce bigntz, ma bien chère sœur. Même M. Edgar Faure qui écrit des romans politiciers, je doute qu’il atteigne ! Faut des années d’expérience ! Cent books sortis de ta pensarde !
Mentalement, je récapitule l’aspect de l’immeuble incriminé, vu depuis l’autre côté. Je jette tu sais quoi ? mon dévolu sur le 37. Un dévolu tout neuf ; le jeter bêtement, tu vas m’objecter que ce n’est guère raisonnable ; mais le temps presse, que veux-tu !
Je toque à la loge de la cerbère des lieux.
— Moui, quoi donc ? rétorque un organe mélécassiste.
J’ouvre et j’avise une forte gaillarde occupée à boire un liquide jaune paille en compagnie de Pinaud. Plus rien ne m’étonnant, je salue la forte personne et, m’adressant à l’Enrhumé, je grommelle :
— Ça va, la vie ?
Pas surpris de ma venue, le Débris répond :
— J’ai découvert ce que nous cherchions, Sana. Les gens à la Cadillac habitent le sixième étage. Ce sont les hôtes d’une certaine dame Pistdesky, la veuve du grand peintre.