Satisfait, Salami regagne notre table avec une infinie discrétion. Il reprend sa place et se pourlèche d’un air repu. De toute évidence, il est content de soi.
Peu à peu, la chère dame des polders retrouve son calme. Obligée de fournir un éclaircissement, elle n’y manque pas. Explique qu’elle a avalé une guêpe. L’importune l’a piquée à la joue. Oh que ça fait mal ! Mme Marthe, la taulière, veut appeler un médecin. Mais la courageuse Néerlandaise refuse :
— Né, né ! Finite ! Gute ! Tout ça très bon !
On leur réchauffe la viandasse. M. Paul rajoute de la sauce, et même une tranche de foie gras pour mieux rossiniser le tournedos.
L’ambiance redevient sélective.
Ne pouvant me contenir davantage, le dîner terminé, je monte frapper à la chambre de Mélanie dont j’ai repéré le numéro sur le registre des entrées.
Silence.
— Y a plus personne, me dit une voix, comme je récidive.
Volte fulgurante du héros.
— Comment ça ?
Une vieille femme de chambre, teinte en rousse sous le harnois est là, chargée d’une pile de draps et de varices concentrationnaires.
— Elle a quitté l’hôtel, m’annonce la brave Carabosse ; paraîtrait qu’elle venait de recevoir des mauvaises nouvelles.
Je mire la gorgone, kif on regarde un œuf devant une source lumineuse pour s’assurer qu’il est bon. Il se produit, en moi, une espèce d’éboulement. Je secoue négativement la hure en guise de protestation.
Mélanie partie !
Si au moins j’étais venu la voir avant le dîner. Mais non : je ne doutais pas un instant qu’elle ne descende.
Quatre à seize je dévale l’escadrin de bois dont les marches font un bruit de rafiot à l’amarre.
De nouveau, la caisse : le grand livre encore ouvert à la page où est enregistrée l’arrivée de la jeune artiste : Izaure Mélanie, 16 rue du Parc-Royal, Paris 3e.
Je prends note.
Pour tout t’avouer, je crois qu’elle en tient pour moi, Mme Marthe : la façon qu’elle me conjure de conserver sa tire pour regagner Paris, en flattant mes testicules du bout des doigts. Son regard bovin se charge de braises tandis qu’elle me parle. L’extrémité de sa gentille langue de génisse frétille entre ses lèvres.
J’accepte son offre, ce qui met le comble[14].
— Écoutez, fait-elle, frappée d’une idée, après-demain je dois aller à Paris ; je prendrai le train et nous pourrions nous retrouver directement à l’Hôtel des Trois Hémisphères, près de la gare de Lyon ?
— Belle idée ! approuvé-je, en décidant séance tenante et in petto de dépêcher Bérurier en mes lieu et place (l’hôtelière gagnera en quantité ce qu’elle perdra en qualité).
Elle me lâche la bite, me permettant ainsi de partir.
Cette fois, nous sommes au complet : Béru, Salami, Bibi. L’autoroute dégagée m’incite à rouler plus vite que la vitesse motorisée. L’Infâme roupille à l’arrière, j’en profite pour faire le point avec mon cher hound, sans pour autant cesser de penser à Mélanie Izaure. Les gens dotés d’une intelligence supérieure, comme moi ou moi, ont cette rare faculté de pouvoir dédoubler leur esprit.
— Vous rendez-vous compte, mon cher, que cette banale affaire de téléphone fourvoyé débouche sur une véritable hécatombe ?
Au lieu de capituler, je récapitule, dresse la liste des allongés : Mme Maubec de Pré-Bénit ; Mouchka, la nounou d’Éléonore ; Tuladi Bouffi, le dynamiteur et son acolyte ; mon voleur de Ferrari ; le gazier qui a buté la vieille nounou ; Éléonore ; son copain Cadoudal. En tout huit personnes ! Plus deux autres s’il est avéré que le mandataire des halles et son épouse ne se sont pas suicidés. Jolie brochette, n’est-il pas ? Salami hoche la tête, impressionné.
Je balbutie :
— Et avec cette ratatouille de macchabées, c’est toujours le point mort. Vraiment, vous m’en voyez navré, mon cher. Pour notre première enquête, j’eusse souhaité des résultats positifs, alors que nous sommes ballottés par les événements. Cette histoire me rappelle les cirques à plusieurs pistes de jadis, où l’on essayait de suivre trois spectacles simultanés.
Mon compagnon s’agite, émet ses très brefs jappements mobilisateurs d’attention. Ensuite, la communication s’établit selon notre nouveau code.
En substance, il déclare, le clébard à cerveau humain :
« L’affaire a commencé par Éléonore. C’est elle qui en est la clé de voûte. Qu’elle soit morte n’empêche pas que tout s’est produit à partir d’elle. »
— Je sais, lui réponds-je.
Mon extraordinaire canin poursuit :
« Ne trouvez-vous pas ahurissantes, San-Antonio, les circonstances de sa fuite de Saint-Cloud ? Au fait, la vieille Maubec a-t-elle déféqué ? Uriné, dans les toilettes ? Pendant qu’elle y est enfermée, Éléonore voit surgir l’ennemi. Vous estimez plausible, qu’il arrive en marchant à travers un jardin public ? Je ne suis qu’un chien, mais ça me laisse sceptique. Par miracle, une échelle est à sa disposition. Vous ne vous tapotez pas le menton, mon cher directeur ? Mieux encore : Mlle de la Liche abandonne une boucle d’oreille de très grande valeur. S’agissait-il d’un joyau lui appartenant ? Est-il concevable de porter un bijou de ce prix quand on est seule chez soi, la nuit ? »
L’aboiement qu’il libère est chargé d’ironie. Ma parole, il me prend pour un gugusse, ce chien !
« Si vous le voulez bien, ajoute-t-il, en arrivant, j’aimerais retourner dans l’immeuble de Saint-Cloud. D’accord ? »
— D’accord ! soupiré-je, dominé !
22
ŒUFS — RAIE — CAS
Tout est mouvance. Ça fait penser à ces viscosités en couleurs qui tournent à l’intérieur d’un bocal. La matière est toujours pareille, mais le mouvement la modèle sans cesse différemment.
De retrouver le petit immeuble des deux dames mortes (Éléonore et sa voisine du dessous) me flanque un sentiment bizarre ressemblant tellement à de la tristesse que ce doit être au moins de la mélancolie. On a apposé les scellés. Rien qui fasse plus sinistre. Maison du crime, tu vois ?
Je grimpe au premier pour faire sauter ceux du mannequin. Bérurier me suit en bâillant. Quant à mon clébard, il a foncé à l’extérieur et je l’entends japper d’allégresse. Son hérédité de chasseur qui le survolte.
L’apparte recèle une vilaine odeur douceâtre. Il sent « la mort refroidie ». C’est fade et gerbant.
La lourde des chiches, démantelée, est restée entrouverte. Je la pousse pour pénétrer dans les tartisses. Les deux traces de balles sur le mur. L’impact a fait sauter des éclats de plâtre.
Nouvelle inspection, faite d’un œil neuf. Allons voir si la vieille a utilisé les vécés. Pas songé à les examiner. Et ça se prétend policier émérite, ce faux camelot du calembour !
Attends que je ranime les tisons de ma mémoire, comme dit si joliment Mme Bernadette Chirac dans le livre qu’elle projette d’écrire. J’évoque Mme Maubec sur son trône. Sa tête dévastée dont le temporal gauche s’appuie contre le mur. Elle… Oui, ça y est : elle est assise sur l’abattant des chichewomen. Donc elle est venue se planquer dans cette dérisoire cachette. Un soudain danger l’y a contrainte. Mais ça n’a servi à rien puisque elle a été seringuée à travers le chétif panneau.
Je soulève le couvercle de la cuvette, cette dernière est clean. Au moment de le rabattre, j’avise un morceau de papier à lettre collé contre la paroi du conduit d’évacuation.
— Béru ! appelé-je.
14
Le comble à quoi, demanderas-tu ? Eh bien le comble à ce que tu voudras. Si tu savais ce que je m’en branle !