Ce qu’il y a d’incommodant, ce sont toutes les lumières raffinées allumées dans cette clarté solaire… Le seul endroit à peu près vivable c’est un coin cheminée (de cuivre) pourvu de deux fauteuils (bas, certes) en cuir noir faisant songer à de la peau de squale. Sur l’un des sièges se trouve un téléphone portable ainsi qu’un livre de Harry Crews intitulé Body et un verre long drink vide. Je le hume. Il a contenu du Pipermint.
À ce point de mes recherches, je suis alerté par les aboiements sourds de mon auxiliaire. Ils proviennent du fond de l’habitation. Comme je m’y dirige, mon sens olfactif est mis en éveil par une odeur que nous connaissons bien, nous autres flics : celle de la poudre.
Salami se tient devant une lourde, à l’extrémité du couloir. Il donne de la voix, sans entrain, de manière espacée.
D’un regard sagace, je couvre l’événement. La porte qui excite le quadrupède est celle des tartisses. Six trous disposés en losange la perforent à mi-hauteur.
— Mettez-y une sourdine ! lui intimé-je.
Il cesse son solo et sa queue trompetteuse fait le salut aux couleurs.
— Sortez-vous, le ténor !
Il s’écarte docilement. Je chope la poignée de la porte, mais c’est targetté de l’intérieur.
Pas d’autre solution que le coup d’épaule gestapiste. Un seul a suffi, fort et sec. Le panneau cède et court embrasser le mur après avoir anéanti le distributeur de faf à fion.
Je découvre une femme en robe de chambre de satin rose, effondrée sur le côté gauche des cagoinsses. Personne d’un âge certain : cheveux blancs, revigorés au rinçage bleuté, rides en toile d’araignée formant une crépine sur sa figure.
Une bastos a fait éclater la pommette gauche, une deuxième a pénétré le sternum, une troisième a perforé l’estomac, une quatrième lui a fracassé l’épaule droite : les deux dernières ont été pour le mur tendu de moleskine orange.
Si, après ce bref descriptif je t’annonce que cette digne créature est extrêmement morte, et pas pour rire, tu ne seras pas surpris, je gage (ajouterait Sganarelle) ?
Salami me regarde d’un air indécis.
— Eh bien, vous voyez, quand vous voulez vous donner de la peine on obtient des résultats, lui dis-je.
Il me répond d’un clin d’œil.
6
L’INSTINCT DE FLIC
C’est drôle, l’instinct de flic. Dès le premier coup de grelot capté fortuitement, j’ai deviné du pas banal. Au fond de ma pomme, y avait comme un pressentiment. Je respirais à pleins naseaux de la cacaterie de haut niveau. Eh ben voilà : c’est fait.
Je contemple la vieille dame zinguée, avec un mélange d’incrédulité et de répulsion, qu’écriraient des confrères à moi. Toujours, un mélange de ceci et de cela : leur manière de littérater.
Salami est resté dans l’encadrure des chiches. Sa queue ne trompette plus mais demeure rectiligne, position logique puisqu’elle est le prolongement de son épine dorsale.
La dadame porte une montre au poignet dont je ne t’évalue pas le prix, vu que le boîtier est serti de diamants et le bracelet en jonc. Son (ou ses ?) agresseur (s) n’a (n’ont) pas songé à la lui engourdir, la fauche artisanale n’étant pas le motif du murder.
Quel âge peut avoir la victime ? Elle septuage ou octage, selon l’angle de prise de vue. Ressemble à cette merveilleuse actrice, pas laubée lerchouille, qui s’appelait Bette Davis et t’arrachait la peau du cœur tant tellement elle jouait bien. Indiscutablement, une femme de classe, issue d’un milieu à pedigree.
J’avise six douilles sur les carreaux mosaïqueux du couloir. Elle a été refroidie au pistolet 7,65, le calibre classique. Le tireur ne s’est pas donné la peine de ramasser ses épluchures.
Je quitte les gogues, enjambe les douilles vides et continue mon explorance des lieux.
Une chambre, toujours style japono-scandinaveton, avec des meubles en bois rouge, des tableaux mords-mon-paf, des sculptures qui ne ressemblent à rien mais valent chérot. Le plumard est certes moins vaste que le Parc-des-Princes, mais on pourrait néanmoins y organiser les finales de la Coupe d’Europe de partouzettes sur gazon.
Tout est en ordre. À l’évidence, il s’agit d’un appartement parfaitement tenu. Une seconde chambre, rigoureusement inhabitée, un office ultramoderne que jouxte un coin repas, complètement le logement.
Je note alors que la fenêtre américaine de la cuisine est relevée. M’en approche et m’y penche. Classique : une échelle de laveur de vitres, large du bas, étroite du haut, est appuyée contre le mur, côté parc. L’agresseur (ou les) est (ou sont) venu(s) par là, très peinardement, personne ne pouvant le (ou les) voir…
Je reviens dans le salon où j’ai aperçu le téléphone. Turlute à la Casa Pébroque. Demande le Mastard. N’est pas venu marner ce morninge biscotte Berthe a été hospitalisée d’urgence. Je le sentais qu’elle filait du mauvais coton, la Rombiasse.
— Passez-moi Mathias !
On.
Le Rouquemoute, affairé, m’apprend qu’il part ce jour même en vacances avec sa tribu. L’emmène sa horde dans les Antilles. Je lui dis qu’à quoi bon puisque les carottes ne bronzent pas. Il rit jaune : normal !
Il consent à faire un crocheton par Saint-Cloud, mais fissa, sinon il l’a dans le rectum, avec ses biftons en pex. Il va se pointer flanqué de Pinaud, mes autres zélés interprétant « Tournez manège » dans les hostos et maternités du Bassin Parisien.
En attendant les renforts, j’inspecte très à fond le délicat apparte. Je cherche des tuyaux sur la mystérieuse « Éléonore » qui entame sa part d’éternité dans les chichemanes. Drôle de raison sociale. Ça peut être n’importe quoi : une maison de couture ou un clandé. Un secrétaire de laque noire à coins de laiton va probablement me fournir la chiave de l’énigme.
En fait, il est vide. Ne recèle ni papiers d’identité, ni correspondance. Pas même ces fafs inhérents à tous logis, qu’ils fussent huppés ou non, tels que quittances de gaz ou d’électricité, bordereaux fiscaux, correspondance personnelle ou administrative, ordonnances médicales, que sais-je ? Cependant, ça existe, une habitation, ça vit. Même les « meublés » pour étreintes passagères ont des manifestations d’existence sociale.
De guerre lasse, comme disait Mlle Mata-Hari, décédée à Vincennes à la fleur de l’âge, je me résous à appeler la mairie de Saint-Cloud dont le secrétaire général est une bonne relation au fils unique de ma maman chérie. Je l’obtiens illico.
— Monsieur Machemoule, lui dis-je après m’être nommé, connaissez-vous ce charmant petit immeuble neuf situé rue du Bonze Hydrophobe, non loin de la gare ?
— Si fait, si fait, me répond-il en roulant les « r » par défaut, car il est tarbais.
— Auriez-vous la bonté de m’y rejoindre au plus vite ? Il s’agit d’une affaire délicate.
— Mais bien volontiers, accepte l’éminent fonctionnaire.
Ne me reste que d’attendre, certain que ce ne sera pas long. Là-dessus, comme y en a qui disent, bien à la légère, Salami attire mon attention par quelques-uns de ces légers aboiements dont il a le secret.
Il s’est planté devant moi et me fait signe de le suivre. Ce dont je. Le brave cador m’entraîne à la cuisine et se met à plat ventre (mouvement qui ne lui demande pas un gros effort) devant un tabouret muni de quatre marches renversables le transformant accessoirement en escabeau. Mon sauciflard passe une patte entre les montants du meuble dans l’espoir d’atteindre une chose brillante gisant sur le carreau.
— Laissez faire l’homme ! lui dis-je.
Je m’accroupis et m’empare d’une boucle d’oreille ronde, en or, piquetée de diamants et de saphirs qui créent une impression de voie céleste. Je l’examine, puis la glisse dans une pochette de plastique, comme le font les détectives américains sur les « lieux du crime »…