— En somme, conclut-il, très justement, on est venus ici pour se mettre la grosse muqueuse à jour, autrement sinon ta gisquette n’a pas pu t’affranchir, sur quoi que ce fusse ?
— En effet, fais-je en repensant à la porte laquée rouge de ces dames, on est venus ici comme au boxif…
— Le plus marle c’est qu’on ne s’y attendait pas. Elles m’ont l’air vachement emballées du braséro, ces dadames. Tu sais ce dont à quoi me rappelle c’t’équipée, Mec ?
— Vas-y, soupiré-je.
— Une virée que j’avais faite au chef-lieu avec un aminche à moi…
— Celui qui avait une zoute de bébé ?
— Non, un autre. Un grand rougeaud qu’est maquignon à présent. Lui, au contraire, il se trimbalait un tisonnier de première. Célestin, il s’appelait… Trop timide, il avait jamais grimpé de pute. Y s’contentait des servantes de la ferme. « N’t’inquiète, je lui promets, je te vas piloter dans les bons endroits, mon gars. » Et nous v’là partis par la rue chaude du patelin voisin. Habituellement d’ordinaire, les poufiasses faisaient la queue dans ce coin. T’avais que l’embarras du choix. Manque de pot, ce jour-là, c’était le désert de Gobille. J’sais pas si ces chéries étaient aux vêpres ou à la visite, toujours est-il qu’à force d’arpenter la strasse, tout ce que je trouve à rabattre, c’est une petite boiteuse brune sous un porche. Note que quand je m’ai payé l’abordage, j’le savais pas qu’é boitait vu qu’é se tenait immobile. Mais brèfle, ça n’a pas d’importance une gnère qui Claudine. Où qu’est la gêne puisque tu la fous à l’horizontale ?
— Ben naturellement, ratifié-je.
Big Appel va d’un pas de sénateur réélu jusqu’à notre pompe dont il escalade la portière sans l’ouvrir.
— « Dis-moi, beauté, je lui interpelle, t’aurais pas une petite camarade de boulot dans le coin, vu qu’on est deux ? » poursuit l’aimable narrateur. « Sifflet, sifflet ! » s’empresse la donzelle. Et la v’là qui se met à hurler à la canonnade : « Marcelle, j’ai une passe pour toi ! » Une voix part des hauteurs. « Commence à faire chauffer de l’eau, j’arrive ! » Nous, enchaîne Pépère, on inaugurait bien de la séance. Ça nous rassurait de voir qu’on était tombés sur des jeunes filles proprettes du joufflu. D’autant que mon pote, il se tourmentait pour son biscuit. Il redoutait des avaries de machine consécutives, comprends-tu ? Dans les cambrousses on timore. Bon, le cœur plus léger qu’un fœtus de paille, on grimpe sur les talons de la brunette. Pour lors, on s’aperçoit qu’elle faisait « trois et deux, cinq » en marchant. Célestin me pousse du coude. « T’as vu, il chuchote, elle a une guibole qu’est pas à l’alignement. Tu veux bien prendre celle-ci ? Tant qu’à faire, pour la première fois, j’en aimerais une qui soye pas ébréchée. » Moi, tu me connais ? L’amitié, c’est sacré ! D’autant que j’avais entrepris de driver mon pote sur les chantiers du vice. « Banco, je consens. À moi miss Tortibaque. Mais tu y perds, vu qu’une boiteuse est beaucoup plus salingue et espérimentée qu’une autre. » Là-dessus, on arrive dans la carrée de Mam’selle traîne-grolle. Franchement, ça manquait de confort. Un vrai nid à misère ! Cradingue comme une tanière de clodo. Y avait un lit de fer affaissé, un poêle de fonte, une table, une chaise et des caisses posées les unes sur les autres pour former placard. « Déshabillez-vous, mes petits loups, recommande la brave Fleurde-Misère, Marcelle va arriver. » « Mais y a qu’un lit ? » je lui objecte. Elle me sourit : « Ça suffit pas, petit Chou ? Il est à deux places dans le sens de la longueur mais à quatre dans celui de la largeur, non ? » Après tout, ça se défendait comme raisonnement. On se dégage donc l’hémisphère sud et on attend tandis que la petite pouffe mettait une casserolée de flotte à chauffer sur le poêle. Soudain, la porte s’ouvre. « Ah, v’là la petite Marcelle ! » qu’esclame notre copine. « La petite Marcelle ! C’te vision de calypso, mon neveu ! Petite, ça elle l’était, Marcelle. Un mètre trente avec ses talons hauts ! Et puis bossue ! Bigleuse ! Bancale ! Les cannes en pas de vis ! Les genoux cagneux ! Des verrues partout ! Un nez en bec d’aigle ! Des traces de petite vérole plein le portrait ! Plus de dents, ou alors deux ou trois ! Un bec-de-lièvre, j’allais oublier. Une oreille sectionnée ! Et avec ça catarrheuse à en glavioter ses éponges ! Elle toussait si fort que pour se la tringloter fallait tout connaître du rodéo phare-voueste. Se ligoter à la monture ! S’entraîner préalablement sur tremplin en toile caoutchoutée.
« “Oh, mais c’est deux beaux petits brigands, qu’elle jubile, la Marcelle, en se pourléchant la moustache d’une langue plus verte qu’une boutanche de Perrier. Lequel c’est de ces deux trésors qu’est à moi ?” “Lui, lui ! M’dame !” j’empresse en montrant Célestin. “Ben, heupfff, c’est-à-dire…” proteste mon camarade, terrorisé par c’te petite Carabosse. “Ce qu’est dit est dit !” je lui sermonne un grand coup. Pour couper court, je me chope la boiteuse, la trousse avec un empressement de gus qui retrouve sa rombière après dix ans de placard et te la poinçonne à la sauvage sur son pauvre pucier geignard. À c’t’âge-là tu te désembrumes Popaul en moins de deux. À peine que j’eusse composté ma partenaire, je m’occupe de Célestin. Pauv’ grand, va ! Je le revois encore s’échiner sur son horreur. Il y allait vaille que vaille, mon brave ami. Il voulait se la payer autant pour autant sa radasse. Pas rater cette première passe. Il s’efforçait de besogner la pauvre hideuse en bonne conscience. Une solide tringloche il espérait. Comptait sur l’oubli de cette gueule dévastée enfouie dans les replis de sa veste. Il se disait qu’en la voyant plus et en se racontant une belle histoire il parviendrait à destination. Que tchi, oui ! Au bout d’un long moment, le sommier a stoppé sa chanson. Une petite voix aigre est sortie de sous le poitrail à Célestin.
« “Ben, qu’est-ce y t’arrive, mon Loulou ? elle déplorait, c’t’voix. Tu déjantes ! T’as trop bu de bière ou quoi donc ?”
« Nom d’Dieu, t’aurais vu c’t’ouragan ! D’un coup mon Célestin se dépote. Tel un animal en folie, il fonce à la porte, le panais au vent ! On l’a entendu débouler l’escadrin au grand galop. Il poussait des sortes de cris, Célestin, comme des hennissements. Il était devenu bourrin, brusquement. Moi, emmouscaillé, j’ai dû me débarboter avec les filles. Leur carmer des subventions. La Marcelle, garce comme tu peux pas croire, elle clamait que la jeunesse était en perdition. Qu’on assisterait bientôt à des calamités effroyables. Selon elle, un jeune gaillard qui flanchait en cours de limanche sonnait le glas d’une génération. C’était le signe bien funeste de lendemains dégueulasses ! Y aurait des guerres et des révolutions en pagaille ; des épidémies, des bouleversements, des naufrages abominables. Tout ça parce que Célestin n’avait pas pu parvenir aux extases. Elle acharnait, si mochement, elle se montrait si fumière et cupide qu’à la fin je lui ai mis une mandale féroce dans le museau. Elle en a basculé par-dessus le plumard. Et c’est seulement alors, que je m’ai aperçu de la chose : elle avait aussi une jambe de bois, la pauvre fille. »
Je roule lentement dans les rues calmes de London, en direction de notre hôtel. La nuit est épaisse et sent un peu la suie mouillée.
Bérurier continue de barboter dans ses souvenirs, comme moi, tout à l’heure avant de sonner chez les étranges dames Dusvivandy.
— Est-ce la pitié qui m’a emparé ? ajoute-t-il après un silence. Ou bien eus-je à cœur de relever la réputation de la jeunesse française ? Toujours est-il que je me la suis respirée, la Marcelle, toute glapissante, moche et teigneuse qu’elle était. Ce qui t’esplique, Mec, que la brave dame de tout à l’heure, comparativement à cette chouette disloquée, c’est la pointure au-dessus de miss Univers.