— Chialez pas, la Maman, chialez pas, qu’autrement sinon j’y vais de ma p’tite crue, moi z’aussi. C’est pas d’ v’te faute. On a tous été bisouillés par le Vieux. Il nous a chambrés avec ses grands airs et ses trémolos. L’est allé trouver ta m’man, Mec, lui demander de participer à l’expérience, comme quoi t’avais commis une faute professionnelle grave et qu’ tu serais révoqué si ça fiardait. Tu juges ? Du chantage, positivement. Comme à moi. Pis encore qu’à moi qui suis un subordonneur, donc en obligation d’obéir aux injections de mes chefs.
Je les regarde, tous les deux. M’man qui pleure, le Gros qui gronde. Et je me sens bien. Je suis heureux…
— Alors, cette expérience ? demandé-je pourtant.
Je n’éprouve pas d’avidité de savoir. Il me reste un certain détachement et j’ai l’impression que jamais plus je serais capable de me passionner pour quelque chose.
— Si tu permettrais, grand gamin, je t’esposerais le topo, gros mot seau d’eau, pour ta comprenette. Bien t’éclairer la situation.
Il se sert un gorgeon d’Aigle des Murailles dans un verre à bière, le vide d’une traite (c’est la traite des blancs !) et clape de la menteuse.
— Dites, Mâme Félicie, vous en dégusteriez pas une petite lichette ? C’est du breuvage qui s’en va tout seul dans l’estomac sans qu’on aille à lui montrer le chemin.
M’man refuse aimablement.
Le Gros prend une attitude de conquistador (de gonze qui t’adore) et dit :
— Du moment que t’as été à l’hosto, je m’ai occupé de l’enquête et j’y ai résolue en un temps record. Le rouleau… L’infirmière qu’avait prévenu le pilote arbi… Le gonze qu’elle croyait ingénieur et qu’un fou a noté son numéro miralogique. Tu te rappelles ?
— Parfaitement.
— Illico j’ai fait rechercher la tire et un gardien de la paix me l’a dégauchie le jour même à promiscuité d’une station de taxis. C’est alors que j’ai eu la chance du siècle.
Il se verse une seconde ramonée de picrate, l’écluse en priorité-double taxe, reprend :
— Je m’ai renseigné quant aux chauffeurs de taxis qu’avaient estationné là à l’heure supposée que le mec aurait pu abandonner la pompe. Bol inouï, de toute splendeur : l’un des m’apprend qu’il a vu le gars ranger sa pompe et se rabattre vers les bahuts en courant. Il l’a chargé. Il se rappelle l’adresse qu’il l’a déposé : un pavillon de Nanterre, à deux rues de chez ma belle-sœur, la frangine à Berthe. Moi, d’autor, je donne l’assaut en compagnie de quèques mecs, dont parmi lesquels Malnourry. Tu me files bien le dur, bonhomme ? T’as l’air un peu d’être en lanterne. Ta cabèche qui continue de patiner des bielles, mais ça va revenir. Jockey ! Bon, on invertit la bicoque. On y découvre trois personnes : le professeur Baloche, sa femme et sa fille qui sont n’autres que les deux infirmières que tu sais, la moche et la chouette. Je les arrête. Direction Grande Casbah. Interro auquel le Vieux a voulu participer. Le toubib ne fait aucun chichi pour s’allonger recta. C’est un mec qu’est surtout en vadrouille dans les scientifiqueries. Il esplique qu’il est radié du barreau de l’Ordre des Médecins depuis une sale affure. Qu’il a travaillé en Afrique du Nord. Et que le gouvernement algérien l’a mobilisé pour une mission particulière. S’agissait qu’on lui confie un gus muni d’un secret qu’il veut pas dire et de lui tirer les vers du pif, dans l’eau de cul rance, s’agissait de notre ami Walter Klozett. Tu me suis toujours ? T’as les ramasse-miettes qui gesticulent comme un qu’aurait sommeil.
— Continue !
Ma Félicie me tient fort la main. Tout de suite, on la trouve fraîche, cette menotte, mais une confortante chaleur s’en dégage qui me pénètre tout et me réchauffe jusqu’à l’âme.
— Je sais pas si tu sais, et si tu sais pas, je t’apprends pour que tu saches, mais le professeur Baloche, il est un grand spécialiste du cerveau. Section subconscient et autre, c’est une énormité médicale, ce mec, sans y paraître. Y’ s’ faisait fort, malgré la volonté de Klozett, d’y ponctionner la gamberge. Il dit qu’il peut violer les cervelles les plus verrouillées. Tu vois le genre ? Il s’aide d’ondes Machin, avec de l’électrac qu’il te propulse dans les méninges. Tu sais qu’il y a du textuel dans son fourbi ? J’ai été expérimé pour ma part et j’ai pu ainsi me rend’ compte que c’est pas un char latent.
— Quelle expérience as-tu subie, Gros ? je demande en soupirant.
— Attends, bouscule pas le narreur, j’y arrive. Donc, le Vieux, quand il apprend que les Services Secrets algériens sont sur cette affaire, il tube au ministre et les deux décident d’écraser. C’est pas au moment qu’on se fait enfiler pour obtenir un jerrycane de pétrole qu’on va se détériorer l’amitié retrouvée avec les Arbis, t’es d’ac ? Les braves fellouzes voulaient emparer Klozett. Le doc ignore ce qu’est à l’origine de cette affaire. Le type qu’est venu au pavillon lui a appris la mort du gars Walter, et lui a dit que donc son turf était fini avant d’avoir commencé. Puis il s’est carapaté dans la nature. Probable qu’il était guetté comme du milk sur le feu, le Walter, à sa sortie de crèche. Et pas que nous seulement. Y’avait du populo sur le podium pour lui faire dire deux mots, au frangin ! Ils devaient nous superviser l’agissement, les messieurs ratons, depuis les horizons. Ils ont retapissé notre manège sans savoir pour quelle maison on voyageait. Ont pigé qu’on allait les faire marron, et alors ils ont joué le tout pour le trou ; d’où le gag plaisant du cylindre qui devait avoir des conséquences de funès pour notre client commun. Est-ce que je me fais bien comprendre ?
— Un vrai dictionnaire, Gros. Le petit Robert ne s’exprimerait pas plus succinctement.
— Un gosse, c’est normal, rengorge mon ami. Tu veux la suite en différé ou si je te la vaporise en direct ?
— Parle, parle. C’est passionnant.
— Je trouve aussi, admet ce fin diseur. Donc, fin de l’interro de la famille Baloche. Le Vieux, intéressé, se met à interviéver le prof sur sa technique nouvelle. Les ondes Machin, là. Et les choses qui trémulent dans la gamberge, tout, quoi… Je te résume. Tu mords ?
— Poursuis !
— Souate ! Il était donc passionné, Pépère. Il tirait une langue longue comme ça. Un peu plus même. Et je te pose des questions ! Et j’ t’insiste ! Et je réclame des précisions. Y voulait tout savoir et rien payer, ce vieux melon ! Baloche, il mouillait comme une rosière sur tes genoux, sauf le respecte que je dois à Maâme ta M’man ici présente dont auprès je m’escuse pour la crudité du terme. Les chercheurs, tout ce qu’ils veulent, c’est se raconter. Parler de leurs conneries. Il dit au Tondu qu’on est encore au début de l’esploration cervicale. Que c’est une vraie boîte noire enregistreuse, notre cigare. Que par exemple, il est sûr-certain que tout le monde lit les pensées de tout le monde ; mais qu’y lui manque un zinzin pour les traduire en clair. Est-ce que t’entraves ce que je parle, Gars ?
— Je crois.
— Bon, parce que c’est pas tout un chacun qu’est apte à piger la démonstration aussi vigoureusement que moi je l’ai comprise.
Il tousse. Boit le restant de la boutanche pour se planifier les voies verbales.
Repart avec un beau courage.
Je lui souris. Cher bon Béru. Rude brave homme dont la générosité et le courage ennoblissent la sottise ! L’écouter, c’est mieux que d’aller à la Salle Pleyel.
— Figure-toi que, tout à coup, le Vieux lui empare le bras. « Professeur, il lui fait, je pense à quelque chose… » Et il espose son idée. Je te la simplifie, pour pas t’encombrer les casiers, Fils. Elle se résume à ceci : « Dans le camion, Walter Klozett nous a fait comprendre qu’il savait qui nous étions. Premier point ! Ça joue ? Bon. Donc, s’il savait qui on est, il est sur ses gardes. Re-donc, étant sur ses gardes, il pense à son secret, fatal ! Ça, c’est le deuxième point. Le troisième, il paraît dingue, mais contenu de ce que venait de lui apprendre le Prof sur sa technique, y’s’ défend. Voilà : puisque Walter Klozett pensait devant nous à son secret. Nous qu’on pensait qu’à l’huile piquer, et vu la transvasion des pensées, notre sub enregistrait. Cordon’c on se le trimballe, doré de l’avant, dans la musette à conneries, son fameux machin. Assez génial comme supposance, non ?