Il revient à mon lit.
— Mon cher San-Antonio, j’espère que vous, vous ne vous êtes pas mépris sur la nature exacte de mes paroles. Leur outrance, précisément, était garante de… heu… le… n’est-ce pas ?
Je parviens à bredouiller quelque chose. Ça me vient tout seul, nature.
— Soyez gentil, monsieur le directeur…
— Mais je suis gentil, très gentil. Je ne suis que ça, San-Antonio.
— Alors laissez-moi, monsieur le directeur…
— Vous vous sentez plus mal, mon petit ?
— Non, mais je crois que vous me faites chier, monsieur le directeur…
— San-Antonio !
Bérurier le prend gentiment par l’épaule.
— S’il le croye, faut le croire aussi, Patron. Et lui fiche la paix…
Le Scalpé manque d’air, halète, finit par trouver suffisamment d’oxygène pour balbutier.
— Il doit avoir… heu… la fièvre…
— La fièvre est pas laxative, monsieur le directeur, rétorque le Gros. Tandis que j’en dirais pas autant de vous.
Et il le raccompagne jusqu’à la porte, doucement, gentiment, comme un détective privé raccompagne le monsieur auquel il vient d’apprendre que sa femme adorée se fait calcer par tout le quartier.
CHAPITRE IV
Moi, après une telle séance, je me dis que la Révocation de l’Édit de Nantes, c’était une carte postale de Nouvel An comparée à la nôtre.
J’efforce d’en faire part à Béru, lequel revient tout guilleret.
— Tu ne crois pas que notre carrière est un peu foutue ? je murmure.
Il éclate d’un rire franc et massif qui expulse de son dentier des reliquats de nourriture mal arrimés.
— T’es dingue, mec. Le Dabe, en réalité, c’t’ une vieille gonzesse. Au plus t’y rives son clou, au plus il t’a en grande estime. Je lui ai flanqué les grelots en y affirmant que j’allais porter plainte. Lui, sa chiasse c’est le scandale. Il a compris qu’il serait durement aspergé et il a vite mis les pouces. À preuve, en me quittant, à l’instant, il m’a dit qu’il te ferait livrer des fleurs. Tu juges ? Des fleurs ? Comme à une devinette d’opéra !
Tu le verrais, l’Alexandre-Benoît : tonique comme le printemps. L’haleine chargée d’ail et de beaujolais, la braguette mal close, la chemise imboutonnable dans la région du ventre, le nez en bourgeons, l’œil couleur de drapeau soviétique, les bajoues en éventail… Une plante humaine, superbe et copieuse. La vaillance d’un temps. Le triomphe de la vie sur le néant. La matérialisation d’odeurs puissantes, leur palpabilité.
Il se pose sur mon lit, lequel, aussitôt, prend de la gîte.
— Tu pourrais me mettre au courant ? imploré-je.
— De quoi t’est-ce ?
— Mais, de tout… Je me réveille, je ne sais rien. Le Vieux me tombe sur le poil ; il trépigne et vocifère… Et je n’ai dans l’esprit qu’un vague rodéo confus.
Le Triomphal passe un doigt en crochet dans l’ouverture de son bénouze, manière de réglementer quelque peu la circulation chez ses morbachs.
— Tu te rappelles le camion, au moins ?
— Bien sûr. Et puis il y a eu ce rouleau compresseur qui a surgi. D’après mes souvenirs, il roulait plutôt vite pour un engin de ce gabarit.
— Tu l’as percuté et on a été à dame. Droit dans le mur d’un asile d’alinéas.
— D’aliénés ?
— Si tu préfères. L’accident a rectifié deux gus : ton Walter Klozett et un infirmier qui faisait faire sa promenade à une follingue furax dont à laquelle on passe à tout bout de champ la camisole de force.
— Walter Klozett est mort ?
— Tué sur le coup ! Il a eu la moitié de la tronche enfoncée. T’aurais dit une toile de peinture de Picasso.
Je comprends la rogne du Vieux. Loin de lui tirer les vers du nez, au Walter, je les lui colle dans !
— La folle t’a alpagué, poursuit mon Magistral. Elle t’a embarqué dans une cabane à outils où elle s’est mise à te bricoler le gourdin. J’ignore, car je ne sais pas, la manière que tu lui as accueilli les prévautés, mais dégueu comme je te connais bien, je suppose que t’as cru à la belle affure. Cette furie s’est mise à t’estourbir à coups de racloir. Heureusement qu’elle hurlait de plaisir. Le jardinier a reconnu ses cris et s’est pointé ; sinon tu y passais. N’empêche que t’as la coupole dans un triste état. Te v’là à l’infirmerie de l’asile psychologique. On t’a posé tant tellement de points de soudure que ta tronche ressemble à un blouson d’aviateur, plein de fermetures-Éclair. Te faut huit jours de repos absolu, biscotte le thaumaturge crânesque qu’en a consécuté.
Il retire de son futal son doigt en bout de sceptre pour, sans transition, se vérifier le branlement d’une molaire qui ne se décide pas à se séparer de lui.
— V’là le topo, mon Grand. Avoue qu’en guise de coup fourré on ne peut pas rêver mieux. T’aurais entendu la bramade du Vieux quand je l’ai relaté nos avatars… Si les murs de son burlingue s’ sont point lézardés, c’est qu’y sont en pierre de taille pur fruit.
Je médite un moment. Le calme s’élargit en moi, comme une tache d’huile sur une cravate de Bérurier.
Ruine complète d’une enquête délicate à l’extrême. Foirade monstre. Walter Klozett enfin levé, mais point dupe. Et que je trucide sottement dans un accident. Ma réputation ternie par l’incident de la folle lubrique. Moi, sur la touche, avec le crâne en compote… Dans un sens, son élan du cœur se justifiait, au Vieux. Ne me reste plus qu’à me mettre la cervelle à jour. L’olive ! Bing ! Finitas.
Le silence est une denrée que Béru tolère mal. Cet être de vie est foncièrement allergique à tout ce qui peut évoquer la mort.
— En gros, rapouille le Dodu (c’est bien de lui, cette expression : « en gros »). Tout ce cabanaisse est disloqué, Mec ? On s’inscrit pâles pour l’opération Klozett, puisqu’il est canné.
Je soupire :
— C’est à présent qu’il m’intéresse vraiment.
— Biscotte il est mort ?
— Dans un certain sens, oui. Vois-tu, Bonhomme-la-Lune, à travers les quelques phrases que nous avons échangées dans le camion, j’ai compris que cet homme se savait perdu et qu’il ne cherchait pas à lutter. On aurait même dit qu’il souhaitait que les choses s’accomplissent rapidement, comme on tient parfois à se débarrasser d’une formalité désagréable…
— C’est allé fissa, dit l’Apaisant. S’il a l’occase de se retourner, là-haut, y peut être satisfait.
— Pour lui, somme toute, sa libération représentait sa mort.
— Y’ n’ d’vait pas être pressé de sortir de taule.
— Qui pilotait le rouleau compresseur ?
Bérurier renifle une demi-livre de matières imprécises qu’il devrait confier à son mouchoir s’il en avait un. Il les neutralise d’un coup de glotte et déclare :
— Personne.
Je sursaute.
— Pardon ?
Sa Majesté se lève.
— Tu permets ? demande Alexandre-Benoît en s’approchant du lavabo.
Il licebroque impétueusement dans la cuvette de faïence, éclaboussant la glace piquetée ainsi que le linoléum. Sur cet entrefait une infirmière pénètre dans ma chambre. Une cheftaine. Grande, avec un nez de toucan bâté d’un regard pareil à deux cerises réunies au même rameau.
— Je rêve ! elle exclame, qu’est-ce que c’est que ce gros dégueulasse !
— Un officier de police qu’a trop bu de bière, mon petit oiseau, répond le Relaxe. Et qu’a pas la prostate comme vous pouvez constater. Vous allez pas vous évanouir, en voyant lancequiner un gaillard, non ? Vous : une infirmière ! Si ma p’tite coquette vous impressionne en lance d’arrosage, qu’est-ce vous diriez si vous la verriez en mât de gascogne.