Выбрать главу

- Хо­рош ре­веть. Я вот что по­дума­ла. Не­гоже те­бе в та­ком ви­де по те­леви­зору мель­кать. Что­бы ты не ска­зала, всё рав­но бу­дет выг­ля­деть оп­равда­ни­ем. Да еще не сдер­жишь­ся. Май­ку за пат­лы от­таска­ешь. 

Те­леве­дущая хмык­ну­ла, пы­та­ясь уте­реть сле­зы тыль­ной сто­роной ла­дони. Пред­ста­вилась кар­ти­на: она и гос­по­жа Са­мохи­на в пря­мом эфи­ре за­те­яли нас­то­ящую сва­ру, до ко­торой да­леко ба­зар­ным тор­говкам. Рей­тин­ги взле­тят до фан­тасти­чес­ких от­ме­ток. Нет уж, та­кой ра­дос­ти те­лез­ри­телям она не дос­та­вит. Не по­теря­ет се­бя. Не ри­нет­ся в вуль­гар­ную дра­ку, хо­тя, ой, как хо­чет­ся! 

– Ксю­ша, те­перь на­до ду­мать, как вы­путы­вать­ся бу­дем. На­ши проб­ле­мы мо­гут стать все­об­щи­ми. Я знаю, ка­ково это. Че­рез раз­вод про­ходи­ла. А в те го­ды это счи­талось пер­вым гре­хом из мно­жес­тва на­думан­ных. Сколь­ко гря­зи выс­лу­шала, от­би­валась, как мог­ла. – Ве­ра вздох­ну­ла. Вы­пали­ла: - На эту чер­то­ву прог­рамму пой­ду я. Не спорь! У ме­ня с Ань­кой дав­ние сче­ты. Еще со дня по­хорон. И книж­ку ее по­ганую по­ра раз­нести в пух и прах, так ска­зать, офи­ци­аль­но. Ус­трой мне про­ход на съ­ем­ки. Как-ни­будь до­гово­рись, что­бы я в мас­совке ока­залась. А там даль­ше – де­ло тех­ни­ки. Пот­ре­бую мик­ро­фон и вы­дам на-го­ра им всё. Пусть са­ми в по­мо­ях уто­нут! 

Гля­дя на до­воль­ную Ве­ру Пет­ровну, Ксе­ния и не взду­мала воз­ра­жать. Толь­ко на ду­ше за­щеми­ло от тос­ки по бы­лому. Как ни­ког­да, си­дящая пе­ред ней жен­щи­на на­поми­нала дру­гую – лю­бимую ба­буш­ку, не бо­ящу­юся прег­рад, ис­пы­таний, кри­вотол­ков за спи­ной. 

- Пос­пи, при­ди в се­бя. Всё об­ра­зу­ет­ся, Ксень. Мы все с то­бой. 

Свек­ровь гра­ци­оз­но под­ня­лась с крес­ла, не спе­ша по­кину­ла ком­на­ту, ос­та­вив жен­щи­ну в оди­ночес­тве пос­ре­ди зо­лотис­тых су­мерек, мер­кну­щих с пос­ледним лу­чом за­ходя­щего сол­нца. Спаль­ня пог­ру­зилась в тем­но­ту. Свет вклю­чать аб­со­лют­но не хо­телось. На­конец-то, ночь не пу­гала. По уг­лам не ме­рещи­лись приз­ра­ки прош­ло­го. Ду­ша слов­но сбро­сила же­лез­ные око­вы, дер­жа­щие ее столь­ко лет в тем­ни­це стра­ха. Сон мер­но за­бирал в свои объ­ятия… 

*** 

Па­рой слов ка­пель­кой неж­ности 
Я те­бя, я те­бя… 
Од­но­го до бес­ко­неч­ности 
Как ог­ня, как ог­ня…


Паль­цы неж­но сколь­зят по об­на­жен­но­му пле­чу, лас­ка­ют ко­жу, да­рят тре­пет. Гу­бы ка­са­ют­ся прик­ры­тых век. Ее го­лова по­ко­ит­ся на гру­ди муж­чи­ны. Он силь­ный, нас­то­ящий, теп­лый, жи­вой. 
Нет и не бы­ло той дав­ней гро­зы в го­роде, мол­ний, рву­щих фи­оле­товы­ми вспо­лоха­ми тем­ные не­беса. Об­ла­ка не клу­бились в вы­си. Ее ду­ша не раз­ры­валась на час­ти от не­выно­симой бо­ли. Она не ви­дела, как тан­цу­ют на вет­ру ве­точ­ки ив, не си­дела на ска­мей­ке с бе­зучас­тным ви­дом. Не ощу­щала ко­сых струй дож­дя. Не шла в об­нимку с мо­лодым пар­нем по оби­тели мер­твых. За ни­ми не сле­дили осен­ние звез­ды и ан­ге­лы с над­гро­бий. Она еще не зна­ет, что это ЕГО сын. 

Сно­ва при­кос­но­вение – лег­кое, бе­реж­ное, драз­ня­щее. Сер­дце бь­ет­ся уча­щен­но, ды­хание пре­рыва­ет­ся. Его объ­ятия. Ощу­щения силь­но­го те­ла. По­кой оку­тыва­ет пе­леной. Ис­то­ма нак­ры­ва­ет вол­ной. Каж­дая кле­точ­ка те­ла сей­час не­жит­ся в его объ­яти­ях. 

- Мне так с то­бой хо­рошо. Я чувс­твую се­бя в бе­зопас­ности, - ее го­лос тих, по­корен, не­жен. 

- Мы сей­час, Ксю­ха, как ни­ког­да, без­за­щит­ны. Без одеж­ды. Рас­слаб­ленные. Из­мо­тан­ные. Счас­тли­вые, - его го­лос оку­тыва­ет пох­ле­ще па­ути­ны – бар­хатной, теп­лой па­ути­ны. – Спа­сибо. 

Она под­ни­ма­ет­ся на лок­те, заг­ля­дыва­ет в его гла­за. Там пле­щет­ся сап­фи­ровое мо­ре. Пу­чина за­тяги­ва­ет. Хо­чет­ся смот­реть ту­да веч­но, лю­бу­ясь раз­ны­ми от­тенка­ми – ре­ак­ци­ей на эмо­ции об­ла­дате­ля этих глаз. Сей­час си­ний цвет по­хож на яго­ду ин­ди­го. Зна­чит, ему хо­рошо с ней. Он счас­тлив, без­мя­тежен. Сбро­сил мас­ки. Стал со­бой. С ней он мо­жет рас­сла­бить­ся, ни­чего не до­казы­вать. Прос­то лю­бить ее те­ло. Дос­тавлять удо­воль­ствие. Брать то ма­лое, что она спо­соб­на ему дать.