Выбрать главу

Но от Ан­дрея не ис­хо­дила вол­на­ми та си­ла, ко­торая зас­тавля­ла де­вуш­ку сго­рать, слов­но ведь­ма на кос­тре, от од­но­го лишь взгля­да, бро­шен­но­го всколь­зь, ког­да Мет­лицкий рас­сте­гивал чер­ную ру­баш­ку. Вос­по­мина­ния во­рова­то прок­ра­лись в ра­зум, под­су­нули кар­тинку: Ва­дим ку­рит на бал­ко­не, она рас­смат­ри­ва­ет его спи­ну, джин­сы, прис­пу­щен­ные на та­лии, влаж­ные тем­но-ру­сые во­лосы. Ей хо­чет­ся при­кос­нуть­ся к не­му, про­вес­ти паль­ца­ми по ко­же, ощу­тить тон­кое по­калы­вание. В гор­ле тот час ста­ло су­хо. 

Ксе­ния еще раз пос­мотре­ла на Ан­дрея. Тот нем­но­го сму­тил­ся, про­тянул ей по­лотен­це. С его во­лос по-преж­не­му ка­пала во­да, тек­ла по пле­чам и ос­тавля­ла влаж­ные до­рож­ки на ко­же. 

- Вот те­перь я спо­кой­на за твое здо­ровье. Что за гу­сар­ская вы­ход­ка? В дождь при­ехать не на так­си, а на мет­ро, да еще при­тащить цве­ты, куп­ленные у ка­кой-то ба­буль­ки в пе­рехо­де, - наш­лась де­вуш­ка, по­нимая, что мол­ча­ние за­тяну­лось. 

- Это нас­ледс­твен­ность, Ксень. Отец наг­ра­дил. А во­об­ще-то, я хо­тел те­бя по­разить, - про­бор­мо­тал Ан­дрей, по­дарив де­вуш­ке стран­ный взгляд. Ей по­каза­лось, что он за­та­ил ды­хание, ког­да она по­дош­ла поб­ли­же, стер­ла по­лотен­цем до­рож­ку ка­пель с его плеч. 

- Уда­лось, - хмык­ну­ла де­вуш­ка, шут­ли­во тол­кнув его ла­донью по ма­куш­ке. – По­разил ты ме­ня без­рассудс­твом и нап­ле­ватель­ским от­но­шени­ем к здо­ровью. Вот ес­ли ты за­боле­ешь, то мне при­дет­ся воз­ле те­бя си­деть. 

- Еще ска­жи, чи­тать сказ­ки на ночь, - хмык­нул па­рень. – Ксю, ка­кого чер­та ты иног­да ве­дешь се­бя, буд­то моя ма­ма? 

- Я те­бя стар­ше, - вык­ру­тилась она.- Мой долг за­ботит­ся о бо­лее млад­шем то­вари­ще. 

Воп­рос ре­занул по сер­дцу ос­трым клин­ком. До сих пор Ан­дрей ей ка­зал­ся млад­шим, ми­лым, без­за­щит­ным. Бра­том, дру­гом, сы­ном муж­чи­ны, с ко­торым она про­вела год сво­ей жиз­ни. Он был близ­ким, по­нят­ным, та­ким род­ным. Де­вуш­ка ис­пы­тыва­ла к пар­ню без­мерное чувс­тво бла­годар­ности за то, что не бро­сил ее од­ну, по­мог пе­режить са­мую страш­ную зи­му, ко­торая бук­валь­но по­сели­лась в ее ду­ше, выс­ту­дила все чувс­тва, кро­ме ос­трой бо­ли и тос­ки. 

- На ка­кие-то два го­да. Смеш­но, Ксюш! Не убе­гай от ме­ня. Хва­тит. Ска­жи чес­тно, я те­бе хоть нем­но­го нрав­люсь? - за­дал Ан­дрей в лоб воп­рос, к ко­торо­му обе­щал не воз­вра­щать­ся с их встре­чи в зас­не­жен­ном пар­ке. 

- Ан­дрюш, ну ты же зна­ешь, - де­вуш­ка пред­почла не от­ве­чать, вмес­то это­го от­верну­лась к крюч­ку, по­веси­ла по­лотен­це, а ког­да раз­верну­лась, то ут­кну­лась но­сом в пле­чо пар­ня. 

Он был прак­ти­чес­ки на пол­го­ловы вы­ше. Ксе­ния вздрог­ну­ла, ког­да он роб­ко по­пытал­ся по­ложить ру­ки к ней на та­лию, что­бы при­тянуть к се­бе. Она за­мер­ла, ста­ра­ясь ра­зоб­рать­ся в сво­их чувс­твах. Ни­чего не про­ис­хо­дило. Ан­дрей вы­жидал, приб­ли­зив ли­цо к ее ма­куш­ке, его теп­лое ды­хание нем­но­го ще­кота­ло ко­жу. 

Де­вуш­ка же не чувс­тво­вала ров­ным об­ра­зом ни­чего. Ее те­ло не бро­сало в жар от при­кос­но­вений, сер­дце не би­лось о груд­ную клет­ку, не про­силось на во­лю. Ни од­но­го элек­три­чес­ко­го раз­ря­да не про­бежа­ло вдоль поз­во­ноч­ни­ка, как это обыч­но бы­вало, сто­ило лишь двум си­ним без­донным озе­рам прис­таль­но пос­мотреть на нее. 

Не вы­дер­жал пер­вым Ан­дрей. Он ак­ку­рат­но про­вел тыль­ной сто­роной ла­дони по ее ще­ке, уби­рая не­пос­лушную пряд­ку за ухо. Ксе­ния су­дорож­но сглот­ну­ла про­тив­ный ком, об­ра­зовав­ший­ся в гор­ле, пе­реве­ла взгляд на пар­ня. В его го­лубых гла­зах зас­ты­ло смя­тение. Ему яв­но бы­ло не­лов­ко, но он не уби­рал ру­ку с ее та­лии, в то­же вре­мя бо­ял­ся прод­ви­нуть­ся впе­ред, креп­ко при­жать к се­бе. 

По­вис­ла па­уза. Ка­залось, вре­мя ле­ниво ба­рах­та­ет­ся, слов­но му­ха, уго­див­шая в па­ути­ну, ни­как не мо­жет вы­путать­ся, и от­то­го се­кун­ды рас­тя­нулись, став ре­зино­выми. 

- Ксюш, - про­шеп­тал Ан­дрей, - не от­талки­вай ме­ня, по­жалуй­ста. 

Де­вуш­ка зак­ры­ла гла­за, пы­та­ясь по­нять, че­го же ей хо­чет­ся на са­мом де­ле. Она рас­те­рялась. Па­рень ей нра­вил­ся, она ува­жала его, как хо­роше­го дру­га, сы­на Ва­дима. Но в то­же вре­мя, ей хо­телось сог­реть­ся, по­лучить то­лику то­го теп­ла, ко­торым так щед­ро де­лил­ся с ней Мет­лицкий. Ее те­лу хо­телось вновь хлеб­нуть ог­ня, те­куще­го по ве­нам, ед­ва он ка­сал­ся гу­бами ее ко­жи. Од­на­ко вихрь не под­хва­тывал ее, не да­вал ис­то­мы и тре­пета, ти­хого том­ле­ния. Цу­нами не об­ру­шивал­ся, не ув­ле­кал за со­бой в пу­чину удо­воль­ствия.