Дударь
Умер старый Дударь, деревенский музыкант, и душа его, взяв дуду за пазуху, пошла в небо.
Подошел он в небо, смотрит: закрыто. «Ну, — думает, — спят». Сел на колодку у ворот и ждет дня. Долго сидел, и стало ему грустно. Достал из-за пазухи дуду, попробовал пищик и давай потихоньку играть. Сперва тихо, дальше посильнее, а там и подпевать начал.
Вдруг слышит голос из-за ворот:
— Кто там?
«Видимо, святой Петр», — подумал Дударь, но отвечает смело:
— Я!
— Кто — «я»?
— Дудар!
— Чего глотку дерешь?
— Совсем не деру — пою.
— Чтобы тебя… А почему же так поздно пришел?
— Никак нельзя было раньше: умер под самый вечер.
— Под вечер? — удивился за воротами. — Так по-хорошему тебе нужно было бы еще на половине пути быть.
— Да, святой Петр. Я рачительный — белорус, известно.
— А откуда ты? Из-под Борисова?
— С той стороны.
— А с какой деревни?
— Так хоть и скажу тебе, ты же все равно не знаешь.
— Говори, говори, я все знаю.
Назвал Дударь и деревню.
— Как твое имя? — допрашивал далее голос.
— Янка.
— А по фамилии?
— Дударь.
— Ну, хорошо, Янка Дударь, пока рассветет, посиди у ворот да смотри не шуми здесь.
Стал Дударь дня ждать. Сидел, сидел, опять грустно стало, к тому же под утро холодом потянуло, хотя это и летом было. Снова достал он свою дуду, чуть-чуть наигрывает, чтобы за воротами не услышали.
Глядь — а на заборе какие-то головки показались— одна, вторая, третья. Ангелочки.
— Слушайте, слушайте, — говорит один, — как красиво играет!
Здесь уже Дударь не выдержал и начал играть во весь голос.
— Ах, как красиво! Вот хорошо! И что это за музыка такая? — удивится ангелочек.
— Это борисовская, — сказал Дударь.
Вдруг загремели ключи в замке и открылась ворота. В воротах стоял небесный Ключник, святой Петр.
— Дудар!
— Чего?
— Пойдем!
А по небу уже разошлась молва, что пришел музыкант из Беларуси и очень хорошо играет на дуде. Дошло это и до самого Бога, который, выйдя из покоев, сел на крыльце прохладиться: за работу не брался потому что, что воскресенье было.
Не успели Дударю квартиру назначить, как пришел к нему ангел, только не такой, как предыдущие — маленькие, в белых майках, с белыми крылышками, а большой, в серебряной одежде.
— Янка Дудар! — сказал посланник.
— Что, сударь?..
— Правда, что ты умеешь играть?
— Правда!
— А сыграл бы?
— А почему же не сыграть! Перед кем?
— Перед Богом Святым!
Почесал Дударь затылок, да недолго думал. Борисовец был, а все борисовчане — народ смелый.
— Сыграю, — говорит.
— Ну, так пойдем! — говорит ангел.
Пошли. Ангел спереди, Янка сзади. Смотрит, удивляется.
С обеих сторон дороги серебряные дома, а живут в них святые. В конце улицы увидел самого Бога, который сидел на крыльце и ждал.
Дударь даликатненько поклонился — был он человек бывалый и знал, как где нужно притаится. Бог кивнул головой.
А кругом уже собрались ангелы — малые и великие, архангелы в золотых и серебряных одеждах, святые и просто так праведные души — мужики и бабы. Народу тьма, яблоку негде упасть, и все хотят послушать музыку.
— Ну, Дударь, — сказал Бог, — играй!
А Дударь вновь поклонился и говорит:
— Смиренно кланяюсь вельможному Пану Богу, и извините, что я спрошу: нет ли здесь на небе кого-нибудь из наших, борисовских, только чтобы из молодых?
— А зачем тебе?
— Под танцы играть ловчее.
Улыбнулся Бог и дал знак ангелам. Полетели двое, но вскоре вернулись, говорят:
— Нашли двух борисовчан, только очень старых.
— Старые не годятся, — сказал Дударь — не смогут станцевать. Извините, что спрошу: куда же делись молодые? И молодые же иногда умирают.
А святой Юрий на это говорит:
— Молодых надо в чистилище искать.
— А и правда, — сказал Дударь — не иначе, как в чистилище. Наверняка в чистилище. На моей памяти сколько этого народа перемёрло: Никита Гарбуз — тот, что от водки задохнулся, Степан Крук из Докшиц, которому в корчме лоб разбили, Артем Шыка из-под Зембина и Антон Прычепка из-под Дядилавичей — хорошие танцоры были: прибили их на игрищах.
Дударь долго бы еще вычислял умерших молодыми борисовчан, но Бог кивнул рукой:
— Играй!
— Какую?
— А какая лучше. Веселую!