— Excellent ! approuvé-je. Voilà un point positif dans ce tas de gadoue fétide ! Et en ce qui te concerne, Jérémie, mon presque brother ?
— Ton esprit cartésien va regimber, promet-il.
— Je l'ai laissé au vestiaire.
— Tu as eu l'occasion de t'en apercevoir antérieurement : Ramadé, mon épouse, possédait un don de voyance.
— Je l'admets.
— Celui-ci, par je ne sais quel phénomène supranaturel, l'a quittée pour se reporter sur sa jeune sœur, Cadillac V 12.
— Les caprices psychiques sont mystérieux, veux-je bien reconnaître.
— Alertée par mes soins, la cadette s'est précipitée chez nous et a eu une vision : un homme conduisait ma femme jusqu'à un parking pour la transborder à l'intérieur d'un énorme camion rouge.
— Intéressant, dis-je pour ne pas blesser la susceptibilité d'un Noir riche d'une vaste culture encyclopédique.
— Ce n'est pas tout.
— Quoi encore ?
— Le kidnappeur de Ramadé a causé un accident, quelques kilomètres plus loin : roulant à grande vitesse, il a percuté un jeune cycliste et s'est enfui.
— Dis donc, elle a des voyances commanditées par Afflelou, la petite Noirpiote !
Le grand Primate des gueules me vote une mimique écœurée.
— Naturellement, tu ne crois pas à cette histoire ?
— Pas encore, mais je vais faire mon possible.
— T'as la mémoire courte, et pourtant ma femme et sa sœur te l'ont rendue, y a pas si longtemps[13].
Il sort un faf de son blouson.
— J'ai fait diffuser un message prioritaire. Voici deux heures un jeune garçon de 14 ans, nommé François Lechampit, a été percuté par une Volvo bleu foncé roulant à vive allure sur la N 20, en direction d'Étampes. Or, tu sais que Sédar, mon aîné, a vu embarquer sa mère à bord d'une Volvo bleu marine !
« Le gamin souffre d'un traumatisme crânien et d'une fracture ouverte à la jambe gauche. Le conducteur de la voiture ne s'est pas arrêté. Un automobiliste est parvenu à noter une partie de sa plaque minéralogique, j'ai communiqué cette fraction de numéro au Service des cartes grises.
« Par ailleurs, la brigade d'Étampes va se mettre en quête d'un camion rouge de fort tonnage, susceptible de stationner ou se déplacer dans la région. »
Il a le triomphe modeste, seigneur Palmier. Pas de pose avantageuse, ni de regard souverain.
— Direction Étampes ! fais-je.
Une fille jeune, mais déjà utilisée, expose ses slips arachnéens sur un fil d'étendage lorsque je l'aborde.
Elle est brune, avec des seins joyeux et un regard qui te fait le tour du propriétaire en moins de jouge. Elle crèche dans un pavillon grand comme une pendule suisse et fredonne l'air à la con que chante triquotidiennement un goualeur à la con dans un poste à la con.
— Bonjour ! je lui gazouille de ce ton qui fait fondre les gerces comme beurre en enfer.
Elle me confie des yeux en comparaison desquels les prunelles de la Joconde ressemblent à celles d'une contractuelle malade. Me sourit gentiment.
Je lui désigne l'aire de stationnement située au-delà de son jardinet.
— Dites-moi, jolie demoiselle, vous voyez ce gros camion rouge, près du point d'eau ?
— Ce serait difficile de ne pas le voir, rigole cette joyeuse.
— Vous sauriez me dire s'il est stationné là depuis longtemps ?
- Ça doit faire le troisième jour.
Elle a envie de me demander ce qui motive ma question ; s'en abstient dûment, intriguée par le Noir et l'obèse qui m'escortent.
— Savez-vous où se trouve son conducteur ?
— Il a dû aller faire des provisions à Étampes, avec sa mob'.
— C'est quel genre d'homme ?
Elle hausse les épaules.
— Ben… un camionneur… Il a un pull bleu marine, un jean, une casquette de toile. Pourquoi me demandez-vous ça ?
— Histoire de me tenir au courant…
— Il y a bien une raison ? insiste cette petite curieuse.
Qu'à cet instant précis, un léger coup de vent retrousse sa jupe, nous permettant d'apercevoir une petite culotte mauve, cousine germaine des blanches qu'elle met à sécher (nos gorges sèchent plus vite).
Comme, dérouté par mon émoi, je tarde à lui donner satisfaction, elle insiste :
— Qui êtes-vous ?
Je retrouve mes esprits :
— Devinez ! Un mot de six lettres commençant par un « P » et se terminant par un « E ».
— Police ?
— Gagné !
Elle me découvre trente-deux perles fines à l'éclat nacré.
— Il a commis une infraction, le gars du camion ?
- Ça se pourrait.
— Il est italien, comme son gros « Q ».
— Vous lui avez parlé ? coupé-je.
— Non, mais il chante en cassant la croûte sur une table du parking. Il possède d'ailleurs une très belle voix pour la canzonetta.
— Il est seul ?
— Des gens viennent le voir en bagnole.
— Ces voitures sont immatriculées à l'étranger ?
— Je n'ai pas fait attention. Vous savez, je ne le surveille pas, ce type. Je l'aperçois quand je viens dans le jardin, et puis je ne suis pas toujours là. Je travaille chez un médecin dont c'est le jour de fermeture.
— Merci pour votre coopération.
— Elle est réduite à sa plus simple expression, pouffe l'adorable créature que je transformerais volontiers en girouette après l'avoir installée confortablement sur mon paf ; mais je n'ai pas le cœur à « ÇA », crois-je te l'avoir indiqué un peu plus haut, à gauche.
Prise de congé aimable, suivie d'un long soupir propice à toutes les mouillances.
Mes compères qui ont observé notre échange en silence me défriment d'un œil fustigeur.
— Où en es-tu ? demande Jérémie.
Béru et lui sont partisans d'explorer le véhicule sur les flancs duquel sont peintes d'énormes boîtes de pâtes au nom réputé.
— Délicat, réfléchis-je. Si ce camion est de bon aloi, nous risquons, en cas de suif, des complications diplomatiques avec la sœur latine.
— N'en c' cas, c'est moive qu' j' prends l'initiative.
Rare qu'il joue les Jeanne Hachette, messire l'Obèse. Il nous plante pour se diriger d'un pas massif vers le lourd engin.
Naturellement la porte est chiusa. Alors tu sais quoi ?
Non, franchement, il doit souffrir d'un décollement de la cervelle consécutif à l'assassinat de sa Ricaine ! Le voilà qui sort de ses hardes son vieux tromblon à la crosse déglinguée.
A l'instant où je hurle : « Non, Gros ! Fais pas ça ! », il balance deux bastos à série limitée dans la serrure de l'énorme véhicule.
Le double impact obtient les résultats qu'il escomptait puisque nous le voyons déponer la porte latérale de ce « vaisseau de la route » comme l'appellerait une poétesse de mes relations, laquelle se masturbe avec son stylo dont le capuchon la tranquillise, côté procréation.
Sa Majesté féodale pénètre sans vergogne à l'intérieur du monument à roulettes.
— Il est gonflé ! fait mon Jéjé avec un soupir d'admiration. En plein jour, au milieu d'une aire de stationnement, faut oser. C'est la correctionnelle assurée !
— Baste, dis-je, nous en avons fait d'autres, et des plus risquées.
— Tout de même pas avec une telle impudence !
Un moment s'écoule, sans que nous bougions un cil ou un poil de mollet. Nous attendons, le guignol comme un crustacé jeté vif dans le court-bouillon.
Un pressentiment me point : certitude qu'il va imminemment se passer du peu banal. Et je suis persuadé que le Mâchuré est dans les mêmes transes.