Venant opportunément faire diversion, un chant mélopesque retentit :
Délicieux hymne au soleil composé par le fameux chantre africain Tavumaqueu, prix Nobel d'Enculage à sec.
Aucun doute : Jéré est de retour. Il rôde, inquiet, autour du camion, se demandant où je me trouve car il a repéré la mobylette dehors.
J'entrouvre la porte, siffle voyou, et il se pointe (comme la mère Duraz).
Regard interrogateur de mon cher Bougne.
Je m'efface pour lui laisser contempler le panorama. Une expression de bébé comblé élargit sa face sombre.
— Enfin ! soupire-t-il.
Puis, découvrant les blessures infligées au salopard :
— Tu l'as commencé ?
Question inquiétante pour notre homme car elle sous-entend que nous allons « le » poursuivre, voire « le » terminer.
On est un peu à l'étroit dans cette chambre-niche. Le lit se teint en rouge. Le truand halète comme la louve de Rome[15].
Je pose un pied sur le pucier :
— C'est pas à une vérolerie de ton espèce que je vais jouer du pipeau, Labbé. On va t'interroger, et si tes réponses manquent de spontanéité, ta putain de vie s'arrêtera là. Compris ?
Il bat des paupières.
— Je commence par la seule question qui compte vraiment : où sont la fillette et la jeune femme noire ?
— Ils les ont emmenées, fait le bandit sans l'ombre d'une hésitation.
— Où ?
— Je ne sais pas. Ce camion c'est juste pour le dispatching.
Il est au bord de l'évanouissement.
— Vous allez pas m'achever ? geint-il.
Au lieu de m'intéresser à sa supplique, je continue :
— Qui est venu les chercher ?
— Une espèce de Mexicanos.
— Qu'avait-il comme voiture ?
— C'était pas une auto, mais une moto avec un side-car.
— Immatriculation ?
— Anglaise.
— Comment les a-t-on installées dans le side ?
— Attachées et bâillonnées, avec une couverture par-dessus.
Pauvre petite fille molestée ! Cher ange coupable d'avoir pour père un aventurier de la Rousse !
— Où les emmenait-il, ce motocycliste ?
— Je n'en sais rien, parole !
Parole de fumier, tu parles d'un cadeau !
Jérémie vient de sortir comme un fou pour alerter toute la volaille de France, afin qu'on intercepte une ronfleuse avec side-car immatriculée Grande-Albion. Doit pas y en avoir des flopées sur nos routes.
— Pour qui travaillez-vous, toi et Angelardi ?
— La Main Verte.
— Dis donc, c'est une sous-traitance de la Mafia, cette association !
Il acquiesce.
— Vous y faites des ménages ? Liquidation en tout genre ?
Ne moufte pas.
— Et qu'est-ce que cette honorable institution fout avec son homologue ricaine ?
Si je ne lui avais déglingué la clavicule, il hausserait sûrement les épaules.
— Ils sont en cheville, c'est tout ce que je sais.
— Le motard, il retournait en Angleterre ?
— Je l'ignore.
— Il ne peut guère prendre le barlu avec deux personnes attachées dans un side-car !
Le vaurien ne répond pas. Il y a une raison primordiale à cela : il vient de perdre connaissance.
Et c'est pas du bidon, espère.
Tu te rappelles la momie de Ramsès II ?
C'est marle, comme la Providence, ou du moins sa cousine par alliance, se montre bienveillante avec nous ; surtout après des périodes fangeuses, j'ai observé. Le soleil après la pluie, air connu.
Au moment où je rejoins mon négro sprituel, la gentille de naguère délourde son portail afin de sortir sa petite Fiat cabossée à l'avant et à l'arrière (parce qu'elle freine trop tard ou trop tôt, selon les cas). Elle nous refait un signe de la main.
Va savoir pourquoi, son mouvement me déferle la pensarde et me fait courir à elle. Lui demandant si elle aurait aperçu un motard ou quoi. Oui : elle l'a vu partir. Les side-cars ne sont pas légions (comme disaient les Romains).
Donc, le gars que j'ai perforé dit vrai. L'engin était noir avec un motif bleu en forme de flèche. Le pilote portait une combinaison de cuir, un casque à l'anglaise, du genre qui donne l'air abruti. Mais bouge pas ! Ah ! la délicieuse enfant, ce coup de tringlette que je vais lui décerner un de ces quatre, lorsque l'aurore se remettra à boréaler sur ma vie ! Inimagine-toi que dans la décarrade cyclonesque, quelque chose s'est envolé d'une fonte mal fermée du coursier de feu.
— Un papier, assure la jolie.
— Quel genre ?
Elle ne sait pas. Ça s'est passé à l'autre extrémence du parking. Le faf a voleté dans le souffle de la vitesse pour aller s'abattre « par là-bas ». Elle me guide jusqu'à l'endroit, te rends-tu compte ? Fin du vaste terre-plein. Fectivement, un chiffon de papelard soubresaute le long du fossé. J'y cours, véloce tel un dératé qui a des ratés. Le bloque du pied.
Le ramasse.
C'est la photocopie d'une fraction de carte Michelin comme tu en adresses aux amis venant passer le week-end dans ta nouvelle masure du Loir-et-Cher. Elle concerne la Normandie ; un petit cercle a été tracé sur une localité du Flaubertin nommée Saint-Julien-l'Hospitalier.
— Vous semblez transfiguré, remarque ma bienfaitrice.
— Tu viens de faire pour moi davantage que le Général de Gaulle pour le cimetière de Colombey-les-deux-Églises, réponds-je.
« Un soir, je viendrai te chercher. Je t'emmènerai dîner dans un Plat d'Etain de la région, et ce qui se passera ensuite te fera regretter d'avoir mis un slip ! »
Lui roule, à titre d'arrhes, une gamelle prometteuse qui éblouit sa glotte.
20.
LA TÊTE DANS LE SAC
Une heure dix pour atteindre Saint-Julien-l'Hospitalier ! Nous réussissons cet exploit, grâce aux deux motards qui nous coursaient alors que nous roulions à deux cents et nous ont contraints au stop, profitant d'un engorgement camionnesque. Rouges de colère ils sont. Comme si ça diminuait leur traitement, que nous bolidions ainsi.
Je leur brandis mes exequatur et leur enjoins de nous ouvrir la route au lieu de couper notre élan. Ils me saluent marris, et nous entraînent.
Saint-Julien-l'Hospitalier est une quéquette[16] localité dont le clocher roman se mire complaisamment dans les eaux lentes de la Bauvarie (affluent de la Seine).
Peu avant l'orée du bled, je demande à nos anges convoyeurs de s'esbigner jusqu'au patelin le plus proche, non sans avoir noté leur code téléphonique « pour en cas de grabuge ».
Bien. Nous voici donc à l'endroit coché (d'ailleurs il fouette) sur l'extrait de carte routière. Dans notre affolerie, nous nous sommes peut-être précipités à tort sur une piste illusoire car, reconnais-je, le Créateur nous a sincèrement à la good, Qui fait perdre des indices à nos adversaires dans les moments cruciaux. J'allusionne à la clé d'hôtel dans notre plate-bande (peut s'écrire également platebande) et au feuillet envolé de la sacoche motarde. De toute façon, notre rush nous a amenés là. Il faut nous comporter en conséquence.
Jérémie, dont le teint sombre devient ambré, mord sa lèvre inférieure si tellement fort qu'elle éclate comme un fruit mûr[17]. Tandis qu'il étanche son beau sang, je range notre carrosse à l'ombre des tilleuls bordant la place.
15
Si tu ne piges pas toutes mes astuces, ça ne fait rien : y aura de la baise par la suite.
17
Superbe comparaison. Bien dans le style de celui qu'on a surnommé : « Le Chateaubriand des Pommes ».