J'explore la nacelle garnie de moleskine, crevée par endroits. Un vieux plaid puant le moisi gît au fond de cette coquille fusiforme. Je le soulève. Dans le mouvement, un objet tombe de ses plis, long d'une douzaine de centimètres, orné d'un petit nœud rouge. Je le reconnais spontanément : il s'agit d'un soulier d'Antoinette.
Je n'ai pas le temps de consacrer à « Celui d'en haut » les démonstrations de reconnaissance qu'Il mérite.
Trois malabars, parmi lesquels le vermineux de l'accueil, se pointent ; même boule passée au papier de verre, boucles d'oreilles, ceinture à clous, mâchoire en tiroir de commode Régence, goumi virevoltant (ils s'en frappent soit les cuisses, soit la paume de la main).
— Comment que vous êtes entré ? gronde un moudu au bouc moins fourni qu'un pubis de première communiante.
— Par la porte, monseigneur. N'est-elle pas là pour ça ?
— Y a un cadenas !
— Il y avait. Vous le retrouverez dans la grosse touffe d'orties, là-bas.
Aveuglé par la rage, comme on dit dans les livres à voie unique, Barbe-d'œuf jette son cri de guerre :
— On s'le paye, les mecs !
Ce n'est pas la phraséologie médiévale qu'on serait en droit d'espérer d'un châtelain.
Tout comme l'OTAN, je suspends mon vol. Ça belliqueuse, mes chéries. Tu connais l'expression : de l'électricité dans l'air ? Un truc commak, multiplié par cent dix mille (volts) ! Si je ne fais pas illico quelque chose pour moi, je risque d'essuyer un orage dépaveur de molaires. Voilà pourquoi je presse la touche de mon bip.
Les vilains zoiseaux se regardent kif trois toucans tout cons. Ils pressentent du pas bon, mais mes manières désinvoltes les confondent. Se demandent à quoi riment les façons d'un zigoto de mon espèce.
Tout de même, le Barbichiotte, pour sauver sa face de pet foireux, fonce sur ma pomme, la matraque haute. Se biche un coup de tatane dans les frangines lui chlorophyllisant le teint instantanément.
— Vous croyez qu'il m'aurait frappé ? fais-je à ses deux potes troublés.
— Qu'est-ce y vous prend ? glapit celui qui m'a accueilli naguère.
— Je déteste les gars agressifs, réponds-je négligemment.
Quelques adeptes de la secte, attirés par l'altercation, se pointent d'un peu partout. Des femmes incoiffées depuis plusieurs mois, vêtues de saris orangés, des types en futiaux bouffants, avec des tronches de Christ pour mystère de la Passion interprété par des habitants de la Haute-Volta. L'ensemble très folklo.
Le gars « Trois-Poils » qui reprend souffle, halète à l'intention de ses acolytes :
— Crevez-le, bordel !
Avec une grande humilité, je dégage mon flingue et le leur montre.
— Restez calme, chers enfants du Diable, sinon je vous fais exploser quelques os en guise d'avertissement.
Et d'ajouter ce mot, à nul autre pareil :
— Police !
Ça les tétanise ! affirmeraient des confrères bien plus cultivés que moi ! Ils muséegrévinent au moment où la charge poulardière s'opère. Les vaillants gendarmes qui cernaient le domaine y pénètrent avec la fougue héroïque des Poilus de la Quatorze.
Cette fois, fini mon numéro pour fête foraine. J'appuie le canon du camarade Tu-Tues sur le ventre de Touffe-de-chatte, lequel achève de se remettre debout.
— Tu as trois secondes pour me conduire jusqu'aux deux séquestrées, sinon l'intérieur de ton bide ressemblera au tunnel du Mont-Blanc après l'explosion du camion citerne. Tu m'entends, Plein-de-merde ?
Et alors, tu veux que je te dise ?
Ce sous-paf me crache au visage, pour épater ses « voyoucrates », videmment. Leur montrer qu'il en a toujours deux malgré mon shoot.
Tu me vois supporter pareille infamure devant le monde, toi ?
Ces tronches molles agissent sans songer aux conséquences.
Je rengaine mon feu pour avoir la liberté de mes poings.
Combien je lui sers-je de une-deux à la vitesse de pistons suractivés ? Cinq ? Peut-être six ?
Une pluie de ratiches jaunies par l'abus de tabac. Des yeux de crapauds enfumés. Une fraise de concours écrasée à la place du pif. Les manettes pendantes ainsi que des poches arrachées. Des lanternes japonouilles en guise de pommettes et, pour achever, la fracture impeccable de son portemanteau ; c'est ce qui s'appelle un numéro à transformations.
J'enjambe cette crevure et je dis aux deux autres, en les bichant chacun par une aile :
— Maintenant, conduisez-moi sans plus tarder auprès des prisonnières avant que je vous déguise en flaques de dégueulis.
Ces chérubins, domptés, se résolvent à la soumission définitive.
Nous pénétrons dans le château sous les regards camés de la coterie.
Jérémie me filoche le train en continuant de se mâcher les lèvres comme s'il s'agissait de chewing-gum.
22.
LE NŒUD COULANT[18]
Voir cramer Herbert Malandryn, son sympathique auto-stoppé, plongea M. Félix dans un état de prostration alarmant, vu sa faiblesse physique. L'idée que son faramineux sexe, pièce unique pour nos régions tempérées, aurait pu se consumer comme une bûche dans l'incendie de l'auto le rendait fou.
Ce danger de destruction phallique lui donnait la mesure de notre impuissance et, pour la première fois de son existence, le professeur regrettait de ne s'être pas reproduit. Cette période de marasme lui sembla annoncer la conclusion de sa longue vie désabusée.
Par ailleurs, il regrettait d'avoir mis en doute l'obligeance de l'infortuné Malandryn dont, une fois retiré des décombres, le corps ne mesurait guère plus de quatre-vingts centimètres. Cet homme était mort à cause de Félix, laissant derrière lui : une épouse encore baisable, deux enfants pas plus camés que d'autres et une séduisante maîtresse qui pouvait le pleurer ouvertement, étant la femme de son meilleur ami.
Les gendarmes Vaubecours et Pilon, chargés de veiller sur sa sécurité se reprochaient amèrement de n'avoir pas gardé perpétuellement un œil sur la voiture car, à coup sûr, c'est pendant l'étape au restauroute que l'on avait glissé un explosif à bord. Ce dernier, d'une grande puissance, devait être une mine d'origine militaire, selon les premières expertises du laboratoire. Les scientifiques à l'œuvre supposaient même qu'elle était américaine.
De retour à Paris, le prof tenta en vain de rencontrer Bérurier et San-Antonio. En appelant à Saint-Cloud, maman Félicie lui apprit le rapt dont venait d'être victime sa petite-fille fraîchement débarquée dans leur existence.
Les péripéties de la vie des autres intéressaient médiocrement le cher homme. Il eut des paroles compassionneuses et raccrocha, mécontent de se sentir livré, non seulement à lui-même (il en avait pris l'habitude), mais à des ennemis acharnés. Il concevait mal qu'on pût souhaiter sa mort au point de la lui administrer. Cette persévérance le troublait et le flattait peut-être aussi ?
La croisière n'avait pas jugulé le danger, songeait-il, seul dans son loft. San-Antonio, ce fier-à-bras à tête de pilote de Boeing, après avoir déclenché la foudre, le laissait se dépatouiller sans aucune aide.
Félix abandonna ses bagages indéfaits pour aller traînasser dans Paris, ce faux ami qui cache des dents de dingo[19] derrière un sourire enjôleur.
Incertain, trop disponible, le philosophe matérialiste décida de remercier un dieu hypothétique au Sacré-Cœur de Montmartre. Ce but le ragaillardit. Il prit le métro pour Pigalle, songeant qu'à défaut de rencontrer le Seigneur, il y trouverait toujours des putes.
Le hasard est manichéen, se tue à me répéter un débardeur malien qui décharge les navires marchands à Nogent-le-Rotrou.