Pièce incongrue dans cette bâtisse délabrée car elle est capitonnée de tissus indiens et meublée dans le plus pur style Chandernagor. Des canapés gros comme des pachydermes, des statues de dieux à la con, des tableaux montrant des gens turbaneux, des tables graciles surchargées de porcelaines translucides, et toute une brandouillerie représentant des singes mutins à la queue en anse de théière.
Affalé sur un trône d'ivoire et de soie, imagine une espèce d'obèse bistre, vêtu de blanc, la chevelure grise. Des bagouzes enrichies de pierres ultra-précieuses alourdissent ses doigts. Il semble somnolent, ou recueilli. Le monstre tient un verre de whisky dans sa main droite en guise de ciboire et observe le néant avec attention.
Mécolle se tourne vers le troisième malabar :
— Je t'ai ordonné de me conduire auprès des prisonnières, j'ai rien à cirer de ce tas de merde !
— Mais c'est le grand maître ! glabatouille-t-il.
— Je ne fais aucune différence entre lui et un rat crevé du choléra. Où sont les filles ?
Le gonzier adopte le teint poireau (feuilles du haut).
— Demandez-lui. C'est la pleine lune, il a peut-être procédé au glorieux sacrifice !
Ces paroles me cryogénisent les roupettes pendulaires.
Un autre à qui elles produisent un effet identique, c'est Mister Blanchounet ! Il se jette sur le pape de la secte, lui prend son godet de scotch et le vide sur sa bouille frisée en gueulant :
— Où sont-elles ?
L'obèse semble sortir d'un songe.
Il s'informe auprès de l'acolyte rasé du dôme :
— Que ces gens sont-ils ?
— Des policiers, Grand Maître !
Il est en roue libre, le chevelu. Camé jusqu'aux paupières. Son entendement doit ressembler à un cloaque faisant des bulles.
— Les laisser pourquoi venir à moi ?
— Ils sont entrés de force !
Son hébétude se fissure pour faire place à une expression rusée.
— Le droit, ils n'ont pas ! déclare placidement le chef débloqueur.
Que vient-il de dire là ! Si ma patience a des limites, ma fureur, elle, n'en comporte aucune !
Tu verrais ce coup de saton qu'il déguste en pleine poire, William ! Son groin explose ; je me tourne vers nos deux fidèles motards.
- Écoutez, mes amis, leur lancé-je, nous jouons la montre et je vais employer TOUS les moyens : les vies de ma fille et de l'épouse de mon ami Blanc sont en jeu. Prêtez main-forte à vos camarades pendant que nous allons nous livrer à des exhumérances…
Ils pigent.
Demi-tourent. S'emportent ailleurs.
Vendredi est déjà en action avec le gussier que je viens de tatouer. Crac ! fait le manche à gigot du gars.
— Conduis-moi aux séquestrées ! poursuit le Noirpiot en le cueillant aux narines, de ses doigts en crochet.
A demi asphyxié, l'enfant de pute émet des gargouillances de conduite bouchée.
Mon éminent camarade lui agite la tronche dans tous les sens.
— En te réveillant ce matin, t'as pas eu le pressentiment d'attaquer ta dernière journée ? fait-il.
Littérature !
Plus le moment de confectionner du phrasé ! J'entreprends sérieusement le Roi Mage. Le hic avec ce cachalot camé, c'est qu'il n'a pas peur. Le genre tordu capable d'empoigner un tisonnier chauffé à blanc pour s'en gratter le dos.
Il me fixe de ses yeux d'hypnotiseur agréé par la faculté des fakirs sédentaires de Vaison-la-Romaine. J'y lis du mépris, mais pas la moindre crainte.
Nous allons bien voir.
Tu le sais : je ne fume pratiquement pas (si ce n'est un cigare à la Saint-Monzob), néanmoins je possède un briquet extra-plat orné d'une photo émaillée représentant M. Lepen en train de décorer un Arabe d'une médaille explosive. Actionne la molette et approche la flamme de la tunique immaculée.
Le feu part en régalade. Faut voir comme il investit le pote-en-tas ! Le déguisant en torche, instantanément.
A travers les hautes flammes, le gus continue de me renoucher sans broncher. Dès lors, Agénor, c'est moi qui chope les flubes ! J'arrache du sol un tapis qui passait par là et m'en sers pour éteindre l'incendié. Il me laisse faire avec indifférence.
Lorsque j'ai circonscrit le désastre (si j'avais été rabbin je l'aurais circoncis), le gourou ressemble à un sapin de Noël ayant pris feu. Il a les tifs roussis, la bouille noircie, le prose en évidence et la zigounette façon pickles dans un bocal de vinaigre.
Ça pue le goret cramé !
— Arrête ton barbecue ! me jette le Bronzé. Mon copain est disposé à collaborer !
Comme quoi, rien n'est inutile. Mes sévices n'ont pas réduit la volonté du Grand Vizir, mais celle du porte-coton. Son dalaï-lama à demi rôti constituant pour lui une vision intolérable, il a mis les pouces.
24.
DESCENTE AUX ENFERS
Que je précise…
Les murs du château sont terriblement épais d'apparence parce qu'ils sont doubles. Se composent de deux parois écartées d'une quarantaine de centimètres, constituant un passage inutilisable par mon cher Carlos, non plus que par l'ex-chancelier Kohl ou Mme Windsor, reine du Royaume-Uni de son métier.
Nous nous y déplaçons de profil, ce qui accroît l'interminabilité de notre cheminement. Ça pue le salpêtre et le squelette négligé. Ce conduit descend en pente douce vers, je le suppose, quelques oubliettes réellement oubliées. Nulle meurtrière pour proposer un peu de jour et renouveler l'air. Il fait sombre, nous respirons mal.
Tout en arquant, je songe qu'il est également impossible au fakir Cochonnet d'emprunter ce boyau.
Ça déclive de plus en plus. Nos semelles ripent sur des dalles trop polies pour être honnêtes. Parviendrons-nous un jour au terminus de ce trajet infernieux ?
Oui, puisque le noir est soudain troué de lumière ; la pente se calme, le tunnel s'élargit.
Nous débouchons dans une salle basse comme on en voit dans des films d'épouvante chargés d'effrayer les soubrettes portugaises, les dames patronnesses abordant leur troisième ménopause et les enfants britanniques qu'on punit encore du cachot noir. Le lieu est éclairé par des torches fichées dans des anneaux conçus pour. Clarté pauvrette et fuligineuse.
Nous nous arrêtons, essoufflés, le corps endoloré par notre marche en crabe, le regard meurtri biscotte l'obscurité.
Je fais front au Moudu qui nous guide.
— Où sont-elles ?
— Là-bas.
Il désigne une extrémité voûtée, plus sombre que le reste de l'endroit.
Alors que nous nous y dirigeons, deux silhouettes fantomatiques s'avancent. Des femelles en haillons, hâves, aux têtes cadavériques, aux regards creux et morts.
— Qui sont ces êtres ? m'enquiers-je.
Notre mentor éclopé répond :
— Les gardiennes !
Gardiennes de quoi ? De l'enfer ? Gardiennes de la mort ? Des prisonnières, plutôt ! Exsangues, titubantes, n'ayant plus de réel visage humain. Pitoyables ; l'on a du mal à les imaginer en surveillantes d'individus plus démunis qu'elles.
— La petite fille ! La petite fille, croassé-je[20].
— Et la femme noire ! renchérit Jéré.
C'est qu'il pense à son brancard, lui !
Les malheureuses épaves n'ayant pas l'air de piger, nous les écartons. Fonçons vers le fond des « oubliettes ».
Là : des cages !
Tu me lis bien, Lucien ? Des cages, comme dans des chenils, d'où s'exhale une puanteur excrémentielle. M'en approche à m'écraser le mufle contre les barreaux.
Je t'ai dit la chicheté de l'éclairage. Nos yeux s'accoutumant aux pénombres les plus mélasseuses, je finis par distinguer, dans ce cul-de-basse-fosse, une foule de malheureux dont un être cadavérique, émacié comme un Christ d'ivoire et — tiens-moi bien — vêtu d'un uniforme en loques.
20
Le verbe croasser n'est-il pas trop fort ? Tu aimes mieux coasser ? Tu préfères les grenouilles aux corbeaux ?