Ce double coup porté, il bondit en avant et culbute la femme au pétard. Non, mais dis : ils prennent James Bond pour garder les coffres-forts bancaires, en Irlande ?
Il a déjà atteint la grille, mais Ted Haclack, tel un jaguar, ou un tigre, ou un puma, voire une panthère, a bondi.
Ce que j’assiste est terrifiant. Il donne un coup de pied au talon du fuyard, lequel trébuche et tombe à genoux. Ensuite, Ted retire sa main du plâtre. Et là est l’effrayant, crois-moi. Il a des ongles longs de six centimètres, taillés en pointe. Des ongles épais dont chacun est affûté comme des morceaux de bambou.
D’un geste fulgurant, il enfonce les quatre ongles (le pouce est resté normal) dans la gorge de l’employé.
Carotide, naze ! Un flot de sang sort par jets réguliers du cou dévasté. Ça gargouille. Le malheureux se trémousse au sol, essayant de conjurer l’effroyable hémorragie de ses deux mains. La paire de poucettes accrochée à son poignet gauche tintinnabule. L’homme s’allonge au sol, vaincu.
Ted Hacklack se penche pour essuyer sa main ensanglantée aux vêtements de sa victime, puis il la glisse dans le plâtre suspendu devant lui, comme les friponnes bourgeoises des temps anciens coulaient leurs menottes dans des manchons en descendant de leur Hispano.
Il se tourne vers la femme élégante.
— Chérie, lui dit-il, vous manquez de présence d’esprit. Si j’avais été moins rapide… D’autre part, votre intervention devait se produire en cas de… nécessité…
Il doit avoir le béguin de la gerce car les reproches qu’il lui adresse sont proférés sur un ton affectueux.
Il revient à la valise, la dépose sur une tablette amovible fixée contre le mur, au fond de la travée.
J’interpose :
— Doucement, les basses, mon cher. N’oubliez pas qu’il s’agit d’un échange.
Je fais jouer le fermoir de la mallette, soulève le couvercle pour lui laisser le temps d’apercevoir les biftons. Ensuite je le rabats.
— Avant d’aller plus loin, je veux voir les documents de la grosse.
— Prenez-les !
Il me désigne le coffre.
La partie qui se joue transformerait un os de seiche en éponge gorgée de sueur, tant tellement qu’elle est critique, bongu !
Il faut que je retire la boîte de fer du compartiment blindé, que j’y prenne les papiers qui s’y trouvent éventuellement, que je les examine. Et lui, pendant ce temps, tu sais pertinemment qu’il va contrôler les dollars. Comme il est moins que pas con et prêt à tout, la suite risque d’être mouvementée. Un type capable de mobiliser l’un de ses bras pour en faire une arme secrète flanquerait les jetons à un croupier. Ce vieux yachtman décavé est un tueur. Un sanguinaire. Bref, un dingue !
J’extrais la boîte de fer-blanc. Feins d’en être embarrassé et vais la déposer pardessus la valise que Ted Hacklack s’apprêtait à rouvrir.
— Vous permettez ?
La boîte contient seulement une lettre de quatre pages. Manuscrite. L’écriture est penchée, élégante et incisive. Elle est signée « De Gaulle ».
— Vous la lirez plus tard, dit Hacklack avec de l’ironie plein la voix.
D’un geste irrité, il ôte la boîte de fer de la valise et la dépose au sol. C’est donc ici que les Athéniens s’atteignirent. Dure minute de vérité. Il a sa technique chinoise des ongles-poignards, plus une alliée armée d’un Colt. Merde, ça va pas être triste !
Déjà il relève le couvercle de la valoche aux dollars.
La femme pousse un cri et s’élance hors champ. Ted Hacklack se précipite. Moi, j’engourdis la bafouille du grand et lui cavale après.
Au détour de la travée, on constate les faits suivants : la lourde grille coulissante est en train de se refermer.
La femme s’en est aperçue et s’est précipitée pour essayer de la retenir. Lâchant son Colt, elle a empoigné la porte à deux mains et s’est arc-boutée pour stopper la fermeture. Mais tu peux toujours t’enfoncer le médius dans le rectum pour contrôler la direction du vent, mon pépère ! Un mécanisme de cette trempe, à pression pneumatique, c’est pas une dame, ni même cent, qui peut (ou peuvent) l’enrayer, même pas le freiner.
Elle fait l’impossible, la pauvrette. Et avec tant d’acharnement que le drame se produit. Ses deux mains sont coincées, puis cisaillées comme par un massicot.
Les huit doigts tombent de l’autre côté. Ne reste plus à la femme que deux pouces et deux mignons moignons.
Elle constate l’évidence, émet un cri désespéré, tombe en transe sur le cadavre de l’égorgé.
Ted Hacklack est sans réaction. Il ne retrouve son self-machin qu’en me voyant ramasser le Colt. Alors il dégaine sa main aux quatre petites dagues naturelles et se jette sur moi.
Puis il s’arrête net et je vois pendre un de ses yeux sur sa joue, telle une grosse larme dégueulasse. Qu’après quoi, il s’abat.
De l’autre côté de la grille, dans le sas, Béru rengaine son composteur. Des sonneries d’alarme carillonnent tout azimut.
— Ça doit viendre d’un bout de barbaque à madame qu’est resté coinçaga et qui fait faux contact, explique placidement mon ami. T’as eu c’que tu voulais, mec ?
— Je crois, oui.
— Tu d’vrais m’le passer biscotte t’en as pas fini avec les perdreaux d’ici, comme quoi ceci cela et qu’est-ce sont-ce ces dollars bidons, et puis ces morts en désordre, et caisse tu faisais-t-il là, tout l’navire, quoi.
Il a raison ! Je lui tends la lettre entre les barreaux.
— Remets-la le plus vite possible au président de la République, recommandé-je. Téléphone-lui de ma part. La phrase de passe est « Laissez pousser les asperges ».
— Tu peux et’ certain que j’vais m’en souviendre, rigole le Mammouth, en c’dont y m’concerne, j’fais qu’ça !
EQUINOXE
Sous la tonnelle, on frôle son jupon…
Marie-Marie s’active, en presque (et déjà parfaite) maîtresse de maison. Elle sert des gâteaux aux noix préparés par Félicie tandis que je verse le Château d’Yquem des grandes occasions, frappé à point.
— Bigre, du 67 ! dit le président après un rapide coup d’œil à l’étiquette.
Rien n’échappe à son regard d’épervier ; et c’est comme ça que sont les grands présidents de la République française. « Çui que ça leur échappe », dirait Bérurier, il se fait planter par un Casério ou un Gorguloff à la con ; ou alors, le premier Pétain venu souffle dessus pour le faire disparaître.
Il fait partie de la sauterie sous la tonnelle, Big Apple.
Bien saboulé, je te conjure de croire. Un costume d’été beige clair, avec juste quatorze taches de graisse, trois de cambouis, cinq de vin rouge et une seule de jaune d’œil. Chemise noire à col ouvert, chaussettes blanche et bleue (l’une est blanche et montante, l’autre est bleue et basse), des sandales de cuir pareilles à des têtes de crocodile, tant elles bâillent et montrent les dents.
Maman est énamourée par la présence de l’Illustre.
Elle vote volontiers à droite, mais respecte les hautes fonctions et vénère ceux qui les assument. Marie-Marie, qui est sociale à fond la caisse, a adopté une attitude recueillie en parfaite harmonie avec sa jupe rouge et son chemisier blanc.
— Mon cher San-Antonio, me dit le président, je sais que vous ne voulez pas la Légion d’honneur, aussi vais-je la donner à M. Sacha Distel qui me tanne depuis des mois pour l’avoir au titre de je ne sais plus quel Scoubidou ; pourtant, vos mérites sont tels que je dois vous récompenser d’une manière éclatante, ne serait-ce que pour respecter la morale. Certes, je serai votre témoin, lorsque vous vous marierez ; et même le parrain de votre premier enfant, à la rigueur, au risque de faire hurler la gauche de ma gauche. Mais en attendant ces heureux événements, je vais vous donner le poste de préfet spécial, attaché à l’Elysée.