Blanc déguste sans quitter le taulier des yeux.
— Je pourrais aussi bien te bouffer, toi, gros con ! il assure au moustachu. On est anthropophages de père en fils dans notre famille.
Ayant dit, il lui balance ce qui reste de la matraque à travers la frite. Puis il sort sa brème de flic.
— Bon, on a suffisamment plaisanté : police ! C’est à vous, Adélaïde Salcons, que nous souhaitons parler ; venez un peu par ici.
Sans vergogne, il pousse la porte vitrée donnant sur l’arrière-salle et y entre, ne doutant pas une seconde que la grosse ne le suive. Ce qu’elle fait après un long regard de détresse à son copain. Mais Mohamed, lui, il rengracie sec. Ce grand Noir qui malmène sa verrerie, bouffe son nerf de bœuf et finit par déballer une carte de perdreau, ça l’expédie aux abysses. Le voici calmos. Allant jusqu’à servir au nauséabond son blanc limé avec des gestes d’automate.
Je suis la grosse et nous nous retrouvons dans une resserre pas des mieux tenue, où sont empilés des cartons de spiritueux.
Jérémie a glissé ses grosses paluches dans ses poches. Il examine une vieille affiche réclame vantant les mérites de la Suze et qui montre un mec aux bras noueux se faisant chier la bite à arracher du sol hermétique des racines de gentiane pour fabriquer ce nectar.
— Parle-lui, toi, me jette-t-il par-dessus l’épaule, son cosaque m’a agacé ! J’ai les nerfs en pelote. Peut-être bien que je vais lui faire avaler ses dents gâtées avant de partir, à cet Arbi de mes fesses !
— Allons, du calme ! interviens-je. Tu ne vas pas déclencher un conflit inter-africain ! Si le tiers-monde s’entre-déchire, ça va être la marrade de gala chez les Occidentaux et les mecs de l’Est !
Adélaïde, on sent que ce cirque la dépasse. Elle a pris l’habitude de s’écouter grossir derrière son rade, et ce genre de déferlement policier lui révulse la quiétude.
— Vous me voulez quoi donc ? demande-t-elle.
— Juste un effort de mémoire, ma poule, lui réponds-je. Il y a une petite quinzaine d’années, un jour votre cher papa vous a demandé un service pour l’un de ses amis. Il s’agissait de trouver l’identité et l’adresse de quelqu’un habitant la Suisse par le truchement de ses plaques de voiture. Vous vous souvenez ?
La vie, je te jure, c’est payant par moments. « Toujours l’inattendu arrive », a dit Machin, ou peut-être était-ce Chose ? Et comme il avait raison ! Je te prends notre venue à Grenoble, dans le troquet de la grosse. Elle n’avait pour mobile que de secouer la mémoire de la fille Salcons pour tenter de retrouver l’adresse du touriste pressé qui couvrit d’or le vieux Tom. Franchement, j’avais pas d’idée préconçue.
Et puis voilà que je suis stupéfié par le comportement de la marchande de blancs limés. Est-ce à cause du préambule bruyant ? Du numéro de music-hall interprété par Jérémie Blanc ? Voilà que ma question innocente lui tombe dessus comme la fusée Ariane sur sa rampe de lancement après un petit bond dans l’espace.
Je pensais simplement la voir sourciller pour puiser dans ses souvenirs un renseignement plutôt badin, or, elle perd pied, la grosse. Et je pèse mes mots ! Tiens, regarde le cadran de la bascule : y en a pour cent kilos ! On dirait que je viens de lui balancer une horreur pur fruit, Adélaïde. De lui rappeler un événement vachement minant de sa vie. Elle fait de la sénescence instantanée. Des coliques frénétiques ! Elle biche des bubons partout. S’enfonce dans les angoisses.
Premier phénomène visible : sa pâleur. Tu croirais une banane verte, tellement elle est blanche ! Deuxième signe probant : son tremblement. Tout vibre en elle : ses lèvres, ses loloches, son ventre, la viande de ses cuisses ; à croire qu’elle se fait baiser en levrette par un type en train d’actionner conjointement un pic pneumatique. Les mots lui viennent pas. Son regard chavire. Elle a la gerbe. Chiche qu’elle dégueule sur mes Jourdan ! Il lui remonte des choses hâtivement ingérées. Elle tente de les contenir, de les domestiquer. En ravale une partie, mais doit entasser l’autre dans des wagons qu’elle accroche.
Moi, c’est comme si je venais de me filer une giclée de L.S.D. sur un sugar. Les murs s’écartent. Des visions surgissent. Y a des soleils partout, des nues enchanteresses, des petits amours grassouillets et des nymphes qui se grattent le trou du luth. La vache ! Ma petite question, c’est du courant à haute tension ! Je viens de la cueillir à froid. De lui porter sans le vouloir une estocade fatale. Olé !
Du temps s’écoule. Jérémie moule son pote de la Suze pour s’intéresser à la fille Salcons. Puis il me regarde. Un malin, ce noirpiot. Je trouve dans ses grosses prunelles tout ce qui tourbillonne dans mon cibouloche. Pour Mémère c’est la cueillette à froid. Bon, elle dégueule, ce qui n’est pas grave, mais ce n’est pas là, je l’espère, le signe avant-coureur d’une crise cardiaque !
— Vous êtes malade, chère madame ? m’inquiété-je d’un ton fuligineux.
— Ça doit être les poivrons farcis d’à midi, balbutie-t-elle. Je supporte pas les poivrons farcis.
— En ce cas, pourquoi en mangez-vous, ma petite biche ?
— Ben, oui… Ben, oui… Je sais. Je vais boire une petite Arquebuse de l’Ermitage.
Elle marche en direction du troquet. Avec sa grâce féline, Jérémie s’interpose. Il lui barre la route et approche son rire carnassier de sa jugulaire. La grosse se fout à claquer des chailles.
— On répond d’abord aux questions avant d’aller boire de la saloperie d’alcool ! déclare péremptoirement le Noir.
— Mais j’ai la nausée ! proteste la donzelle.
— Tu peux dégobiller, ça me gêne pas puisque c’est pas moi qui passerai la serpillière.
Obligeamment, j’avance sous son énorme fessier de cantinière l’unique chaise du local. Elle est branlante et dépaillée, mais madame s’obstrue néanmoins les orifices avec.
A ce moment, son vilain moustachu entrouvre la porte.
— Qu’est-ce que vous lui voulez ? demande-t-il.
D’un coup de pompe dans le bas de la lourde, l’inspecteur Blanc propulse icelle dans le museau du « protecteur ».
L’autre lance :
— Vous n’avez pas le droit !
Alors Jérémie passe dans la partie troquet.
— Ça t’ennuierait de répéter ça, minable ? demande-t-il d’une voix presque affable.
Moustache rabat son caquet.
— C’est vrai, ça. Qu’est-ce qu’elle a fait ?
— Je te le dirai dans dix minutes, promet-il.
Et il revient à nous.
— J’ai l’impression, chère petite dame, que vos vapeurs se tassent un peu et que vous allez ainsi pouvoir répondre à ma question, fais-je à la bistrotière.
Elle respire un grand coup.
— Je me rappelle plus de ce que vous me demandiez.
— Allons donc ! C’est ce qui vous a déclenché cette malencontreuse crise de foie ! Les poivrons farcis ne supportent pas des questions de ce genre. Bon, je vous écoute ?
Nouveau silence. Sa poitrine doit être duraille à charrier car elle la soutient de ses deux mains.
— Oui, vous me demandiez…
— C’est cela.
— Je… j’avais téléphoné en Suisse, à une copine qui travaillait dans un cabaret de Genève.
— Et après, mon enfant ?
— Elle… Ça n’avait rien donné.
— Ah ! non ?
— Non.
— Votre brave papa assure le contraire. Il prétend que vous êtes tellement démerdarde (c’est son expression) que vous aviez eu le tuyau rapidement et aviez poussé la complaisance jusqu’à l’aller porter au père Dugadin.
— Il doit se tromper.
— Non.
M. Blanc s’étire, bâille.
— Bon, il dit, on commence à se faire chier. Va falloir renvoyer les clients et fermer le bistrot. T’es d’accord, vieux ?
J’opine :
— Sage décision, inspecteur.
Mon pote retourne de nouveau dans la rade.
— Allez, on ferme ! annonce-t-il. Réglez vos consos et sortez tous, mesdames et monsieur.