— Ah ! non ?
— Non.
— Votre brave papa assure le contraire. Il prétend que vous êtes tellement démerdarde (c’est son expression) que vous aviez eu le tuyau rapidement et aviez poussé la complaisance jusqu’à l’aller porter au père Dugadin.
— Il doit se tromper.
— Non.
M. Blanc s’étire, bâille.
— Bon, il dit, on commence à se faire chier. Va falloir renvoyer les clients et fermer le bistrot. T’es d’accord, vieux ?
J’opine :
— Sage décision, inspecteur.
Mon pote retourne de nouveau dans la rade.
— Allez, on ferme ! annonce-t-il. Réglez vos consos et sortez tous, mesdames et monsieur.
Encore une fois, je te répète que ça bifurque un poil, notre enquête. Le nom du propriétaire de la voiture, c’est de la crème vanille pour le retrouver. Si je me mets en cheville avec mes potes de la Sûreté genevoise, ils me dénichent le renseignement le temps que ta femme se rase. Je suis venu bavarder avec Adélaïde pour connaître les réactions qu’eut l’oncle Tom lorsqu’elle lui fournit le renseignement. Nos investigations c’était « plein feu sur tonton ». Mais voilà que madame se pâme quand je l’interviewe à ce propos. Au lieu de me répondre, elle me restitue ses poivrons farcis. Alors, du coup, ça dévie l’angle de tir, comprends-tu ?
— Le bistrot est closed ? demandé-je à M. Blanc.
— Oui.
— Alors occupe-toi du taulier, je continue avec madame.
— Banco, mon vieux.
Dans un sens, il préfère ça, Jéjé. Le type à la chemise verte qui le traite de chimpanzé, il est pas près de partir en vacances avec ! Il me chuchote dans le cornet acoustique :
— Tu crois qu’une petite bavure serait mal tolérée de nos confrères dauphinois ?
— De nos jours, on est toujours à la merci d’un fan des Droits de l’homme. Sur le marché du crime, tu ne trouves plus que des brigands et des idéalistes.
Il hausse les épaules.
— Bon, je ferai au mieux.
Ma gamberge accomplit toujours le plus gros du travail. Mon raisonnement me précède à reculons, me dictant au fur et à mesure la conduite à tenir, les mots à prononcer.
— Adélaïde, murmuré-je, ton père est un rudement brave vieux. Le vrai honnête Savoyard. A quatre-vingts balais passés il continue de réparer des roues de vélo dans son gourbi. Tu sais ça ?
— Evidemment.
— Alors, tâche d’être un peu digne de lui avant qu’il crève.
— Pourquoi vous me dites ça ?
— Pour que tu me dises la vérité à propos de cette affaire de plaques d’auto suisses. Tu ne vas pas nier ce qu’il affirme en toute bonne foi, ma grande !
— Il n’a plus sa tête d’avant.
Salope ! Pas la peine de vouloir pincer la corde sensible : elle n’en a pas. C’est bouffi, c’est repu, c’est con et ça n’a plus de cœur. La veulerie de l’existence, la cupidité, la soumission au paf ont tout stoppé.
— Bon, bon, puisqu’on doit parler autrement… Le bistrot est à ton nom ?
— Bien sûr.
— Tu l’as acheté en quelle année ?
— 1974.
— Avec quel argent ?
— Bédame, mes économies !
— Avant de te mettre à ton compte tu étais serveuse de restaurant, m’a dit ton dabe, ou si c’est son ramollissement du bulbe qui le fait dérailler ?
— Non, c’est exact.
— Tu as contracté un emprunt auprès d’une banque pour cette acquisition ?
— J’avais assez.
— Heureusement, parce que, renseignements pris, un établissement de crédit aurait probablement refusé ton dossier.
— Qu’est-ce que vous en savez ?
Ça y est : elle sort ses griffes comme un avion son train d’atterrissage pour pouvoir se poser. Moi, maintenant, mon siège est fait, comme disait mon ami Poirot-Delpech au soir de son élection. Je suis prêt à te parier ma burne droite contre ta dent creuse que ces deux-là ont bricolé un petit coup d’arnaque sur la Suisse en 73. L’histoire du père Dugadin avec le touriste domicilié en Helvétie a dû les brancher sur une mine.
— Tu l’as payé combien, ce troquet, bien placé comme il est ?
— Trente briques de l’époque.
— Et toi, simple serveuse, t’avais trente bâtons dans ton bas de laine ! Dis donc, t’es la vraie petite fourmi !
— Moktar m’a aidée.
— Bien sûr : la fourmi et l’écureuil en ménage, fable !
Mon phrasé la déconnecte un peu. C’est pas une littéraire, Adélaïde. Mais son affaire naît dans ma comprenette, comme le dessin mystérieux naît des chiffres qu’il faut réunir par un trait de crayon à la page de « Jeux » des baveux. En somme, il espérait quoi de ces renseignements pris en Suisse, le tonton Tom ? Du blé ! Il voulait essayer de griffer une rallonge, le bon bougre jamais rassasié de picailles. Salcons le savait, il l’a dit à sa grande fifille qui l’a répété à son petit mac. Alors pourquoi n’auraient-ils pas eu l’idée d’affurer un pacsif dans ce trot attelé, les deux ?
Je rassemble le tout et le sert à la grosse en chuchotant : le mage Perlimpinpin dans ses œuvres. Elle m’écoute, secoue négativement la tronche, manière de repousser les évidences qui viennent lui chanstiquer le mental.
— C’était qui, l’étranger de Suisse ? Il faisait quoi ? Tu t’y es prise comment ?
— Non, non. On n’a rien fait. Je sais pas de quoi vous causez !
— T’es franchement bécasse de nier puisque tout ça va sortir au grand jour, comme dans une vente aux enchères. Ce qui m’intrigue — et toi aussi, je gage — c’est la raison pour laquelle le proprio de la voiture américaine aurait allongé trente tuiles. Après tout, ce n’était qu’un banal accrochage sans grandes conséquences et il l’avait déjà copieusement dédommagé, Thomas. Même par le circuit classique des assurances, il n’aurait pas engrangé plus, mon faux tonton.
Deux méthodes se proposent pour nous : soit y aller dans le troisième degré en essayant de contourner les bavures afin de les faire parler à tout prix, soit préparer un dossier substantiel qui nous offre une rampe de lancement solide, histoire de les confondre. Des images récurrentes m’amènent à pencher pour la seconde alternative, bien que mon tempérament de feu me porte vers la première. Dans l’immédiat, il leur suffit de nier, battre à niort à outrance et on ne peut rien contre eux, RIEN ! On aurait dû venir avec notre manger, mais je pouvais pas présager qu’il y avait du louche, côté Adélaïde. Si elle n’avait pas paniqué quand je lui ai sorti ma question à cent balles, je ne me serais gaffé de rien. Il lui aurait suffi de conserver son calme et de bonnir n’importe quoi d’évasif… A présent, elle sera sur ses gardes et son souteneur va… la soutenir. Ils vont mettre au point une version qu’on aura du mal à démonter. Rageur, je reprends :
— T’as eu la méchante diarrhée verte, ma grande, quand je t’ai balancé cette tranche du passé dans les oreilles, tout à l’heure. Tu sais ce que je pense ? C’est que cette affaire est brûlante. La preuve ? Thomas Dugadin en est mort. Quatorze ans après ! Et dans les pires conditions. Je te montrerai un de ces jours les photos que l’identité judiciaire a prises de sa carcasse : le visage découpé, la bite fendue en deux, les tripes dehors… Maintenant que l’abcès vient de crever, tu joues avec ta peau en ne t’affalant pas, la mère. J’imagine tes gros nichons pendant comme deux chauves-souris sur ton bide, et ta chaglatte surmenée incisée jusqu’au nombril ! C’est le style des tueurs qui se sont occupés du vieux. Des sadiques, ma fille ; des pros que rien n’arrête et qui ne respectent ni les vieillards, ni les femmes.
Elle est blafarde sous son début de couperose, Adélaïde. Pas une journée faste qu’on lui fait vivre.