Adélaïde s’immobilisa. Elle voulut prévenir son homme, mais une espèce de lacet de cuir lui serrait le corgnolon, l’empêchant même de déglutir.
Un temps infini s’écoula de la sorte. Ils ne se quittaient pas des yeux. Moktar, ce con, éclusait son scotch (car le whisky c’était du scotch) en rêvassant. Sa songerie restait indécise, un peu floue. Elle se composait d’envies plus ou moins formulées. Il avait faim, et puis besoin de baiser, ensuite de piquer un roupillon féroce. Qu’y avait-il au menu, déjà ? La grosse le lui avait dit, cependant. Oh ! oui : du taboulé, et des boulettes de mouton. Bonno ! Il la vergerait avant qu’elle ne desserve la table. Elle commençait à être blette, Adélaïde, mais elle avait toujours le coup de reins du siècle. Quand une gagneuse comme elle aime grimper au paf, il lui reste jusqu’à la fin de ses jours le « don », sans lequel un bonhomme ne s’envoie en l’air que du bout du nœud. A l’ouvrage, la grosse valait n’importe quelle pécore de magazine « artistique ». Elle jouait du chibre comme Yehudi Menuhin du violon, et peut-être mieux, après tout. Donc il s’en emparerait dès la dernière bouchée avalée et la tringlerait sur le plancher, à genoux, sur un rythme de valse viennoise. Après quoi : au dodo tandis que la mère s’occuperait de la vaisselle.
Il leva la tête pour contempler la bête, visionner ce cul où il porterait l’estocade. Il fut stupéfait de la trouver immobile, les bras morts, le regard en hypnose. Elle matait on ne savait quoi par-dessus lui. Machinalement il se retourna et eut une secousse en découvrant l’homme au fusil-harpon. Il plongea comme un fou sur un fauteuil pour se saisir du revolver qu’il planquait.
Le type blond, aux frisettes serrées, parut ne pas broncher, et pourtant la flèche de son arme alla se planter dans la cuisse de Moktar qui poussa un hurlement tout en s’obstinant à chercher l’arme.
— Il n’y est plus ! avertit l’intrus d’une voix basse.
Il ouvrit sa veste, plongea la main dans son pantalon et tira d’un étui de cuir noué à sa jambe une deuxième flèche. Il l’introduisit dans le fusil.
Il se mouvait avec lenteur et précision, de la même manière qu’il parlait. Quelque chose d’inhumain émanait de sa personne et terrorisait.
— Avance, toi, là-bas ! jeta-t-il à Adélaïde.
La grosse femme obéit. Elle respirait fort, comme lorsqu’elle prenait son panard avec l’Arbi. Elle passa de la cuisine à la salle à manger et se risqua à demander :
— Qu’est-ce que vous nous voulez ?
Son julot était resté agenouillé ou presque, accagnardé au fauteuil, gardant allongée la jambe dans laquelle était profondément plantée la flèche. Une douleur intense, brûlante, le défigurait.
L’homme prit un coin de la nappe sale sur laquelle le couvert était dressé et fit place nette avant de s’asseoir sur la table.
Ses yeux cruels allaient de Moktar à sa concubine. Il balançait une jambe.
— Zurich, 1973, annonça-t-il. On règle les comptes !
Le duc de Bordeaux ressemble à son frère.
Belle ambiance au Tupeutla. Sur les murs peints à fresques, t’as droit au Vésuve, à la grotte de Capri, à la tour de Pise, au Pont des Soupirs et au Colisée. Des bouteilles de chianti, d’énormes salamis, des jambons de Parme marqués du drapeau italien forment une guirlande tout autour de la salle. En fond sonore, évidemment, toutes les mélodies napolitaines sur boucle. Les serveurs portent tous des gilets rouges et des bonnets à pompons. Sympa. Tu te crois à ce point en vacances que t’as plus besoin de partir en Ritalerie.
A peine viens-je de m’asseoir à ma table que je suis obligé de me lever car Anita arrive. Mamma mia ! Elle passe pas inaperçue, espère. Les nuques affligées d’arthrite craquent quand elle passe comme si elle marchait sur des biscuits répandus.
Elle porte un ensemble bleu des mers du Sud (j’habille souvent mes héroïnes dans cette couleur à cause de ce nom qui chante) et elle a pour tout bijou un tour de cou Bulgari dont le médaillon est un tétradrachme d’argent (l’avers représente l’effigie de Bugnazé II de Macédoine et le revers le Quadrige des Lanciers). Elle est éclatante, sublime, époustouflante ; attends, qu’est-ce que je pourrais ajouter ? T’as pas un dictionnaire des synonymes ? Non ? Ben achète-z’en un, tu compléteras toi-même. S’afficher avec une déesse de ce calibre, crois-moi, ça la fiche bien.
Avant de venir, j’ai eu une scène épouvantable avec Béru, lequel entendait être de la fiesta et me traitait d’égoaste (il me met jamais de tréma sur le « i » d’égoïste). Il m’a fallu déployer beaucoup d’autorité et de diplomatie pour le convaincre qu’un beau coup ne se partage pas, du moins au départ et que je devais baliser le terrain d’abord, ensuite il jouerait sa carte. Le concierge de notre hôtel m’a indiqué la rue aux putes. J’ai transmis le renseignement à mon pote, plus un talbin de cinq cents pions en lui recommandant de marchander et de me rendre la mornifle.
— Merci d’être là et d’être aussi belle, fais-je d’un ton pénétré, comme si je prononçais l’horloge funèbre du maréchal Pétain.
Elle me sourit. En voilà une qui sait se farder ! Note qu’elle pourrait se passer du feu des artifices, la chérie. Se maquiller, dans son cas, c’est un must.
On passe la commande. Je vais te parodier les books ricains, où t’as toujours un couple qui va au restau et t’as droit à leur menu. Ces nœuds volants prennent immanquablement un poulet frit avec une tarte au foutre et un double bourbon manière de se blinder le tube. Nous on est civilisés, alors on choisit deux melons-Parme, et des pâtes vertes en gratin, avec une boutanche de Barollo.
Toujours galant à chier sur la moquette, tu penses que je me garde d’entrer dans le vif de mon problème. Non, non, on a le temps, Fernand. Faut de la converse, du rond de langue, de l’humide.
— Vous êtes américaine ?
— Par mon père, mais ma mère est suisse.
— Superbe croisement, béé-je, surtout ne perdez pas la formule !
Et bon, son histoire t’intéresse ? Attends, je t’en fignole une à la main. Voilà : elle a été élevée aux States, mais quand elle a eu seize ans, ses parents ont divorcé. Alors elle est venue s’installer en Suisse avec sa mère qui, quelques années plus tard, a épousé un avocat d’affaires, maître Schmeurk, tu te rappelleras ? Elle a fait ses études au gymnase de Zurich. Vacances à Boston pour voir son papa, lequel est dans la banque. Qu’est-ce que tu dis ? Pas Boston ? Tu préférerais une ville de la côte Ouest ? Alors, on dit San Francisco et m’emmerde plus.
En tout cas, est ou ouest, son dabe est forcément dans la banque puisque c’est lui qui lui a fait obtenir ce poste de secrétaire principale de direction à l’A.B.C. (American Bank Company) Elle a vingt-sept ans, ou plutôt elle les aura dans deux mois. Non, elle n’est pas mariée, étant devenue la maîtresse d’un médecin spécialisé dans les voies respiratoires, qui lui l’est, avec six gosses en prime. Leur histoire est en train de s’achever. Tu ne peux pas jouer toute ta vie les amantes résignées qu’on vient calcer à la sauvette entre deux visites et qu’on emmène avec soi une fois l’an dans des congrès pour les laisser lire l’annuaire des téléphones de Rome, de Manille ou d’Acapulco pendant que tu vas faire le géant aux séances. Pas plus tard qu’avant-hier, elle lui a donné son sac, au toubib ! D’autant plus volontiers qu’elle a découvert qu’il pointait son assistante, une blonde salope d’origine suédoise, tu penses ! Le feu au train, ces pétasses nordiques.