— Tout de même, il pouvait l’effacer autrement !
Je file un dernier coup de périscope à cette désolation sans nom. Dur métier que le nôtre. Y a des moments, on préférerait être berger et assurer la transhumance dans les alpages.
Je suis celui qui emporte
son nougat à Montélimar
et sa saucisse à Francfort.
Il a pas sa gueule pour calembours, l’ami Bavochard. Inrasé, le regard ternasse, avec dans la bouche un sale goût de mominette dégueulée, il fait un peu pitié en ce matin morose.
Nous sommes arrivés ensemble à la Grande Volière de Chambéry. Moi, venant de Grenoble, lui de sa chasse à l’homme dans la région Dauphiné où il est allé prêter main-forte à ses collègues de l’Isère. Bredouille. Il renaude vilain et en oublie ses « poils au nez » pourtant si facétieux dans une converse.
En plus, sa vésicule matraquée par la maison Pernod (l’alcool Pernod fils, comme il dit volontiers) déconne plein son sac menbraneux, ajoutant à la dure réalité de l’aube.
— Du nouveau ? je questionne.
— Le gars a filé entre les mailles du filet ! annonce-t-il, lamentable.
— Y a pas que mailles qui lui aille ? je propose, histoire d’engrener sa pompe à déconne, désamorcée.
Mais je n’éveille aucun écho dans sa délabrance. Bavochard est amorphe comme une biroute d’eunuque regardant la photo de Régine.
Il me raconte que le type a eu un galoup sur l’autoroute. Mais on me dit que t’as déjà lu l’anecdote plus haut, alors je m’écrase, pas me montrer répétitif, au prix du papier, de l’impression et tout le chenil. Ce que, paraît-il, tu ignores, c’est que l’homme à la Volvo jaune a réussi à se casser en prenant une femme en otage et en contraignant un tomobiliste de lui servir de chauffeur. Il l’a forcé à traverser la séparation médiane de l’autoroute et à revenir sur ses pneus (on ne peut pas parler de pas).
Si ? T’es au courant de ça aussi ? Merde ! Qu’est-ce qui me reste à te raconter alors ? Moi, je trouve que ça fait un peu doublon, cette formule. Tu le sais aussi qu’ensuite, le tueur a demandé au conducteur de se remiser très à l’écart sur une aire de stationnement. Il a endormi les passagers à l’aide d’une bombe de gaz et les a abandonnés, après avoir fermé les vitres et répandu un surcroît de gaz dans l’habitacle. Ça tu l’ignorais ? Ah ! tout de même ! On a appris la chose par le propriétaire de la voiture qui n’a recouvré sa lucidité que depuis une heure.
Le fugitif a franchi la clôture séparant l’aire de stationnement de la campagne. Un cultivateur l’a accepté en stop et déposé à Saint-André-le-Gaz où il a pris le train pour Lyon. Fin de l’épisode.
— En haut lieu, ça chie des bordures de trottoir, m’avertit Bavochard. On va ramasser, c’est certain ! Putain, ce qu’on va ramasser !
— Qu’est-ce qui vous donne à croire que c’est cet homme qui a poignardé l’inspecteur Blanc ?
— Sa Volvo jaune avait été remarquée par des gamins de Saint-Joice-en-Valdingue. Et surtout, on a retrouvé dans le coffre un étui de poignard auquel s’adapte parfaitement le ya qui a servi à assaisonner ton négus. Tu as de ses nouvelles, à propos ?
— Toutes fraîches : il va s’en sortir.
— Tant mieux, la médecine fait des miracles car lorsque je l’ai vu en réanimation, il manquait de look.
— C’est pas la médecine, c’est sa femme, mon vieux. Elle le soigne à la merde de je ne sais quoi et prononce des paroles cabalistiques autour de son lit pour filer la pétoche aux mauvais esprits ; son vieux est sorcier professionnel dans leur patelin du Sénégal.
— C’est bon à savoir. Si un jour je prends un coup de saccagne, je saurai à qui m’adresser.
Il me fait entrer dans son bureau et va droit à un placard mural pour extraire deux petits godets et une boutanche toute neuve de pastaga. Qu’ensuite d’après quoi il dévisse le couvercle d’une glacière portable et pousse un cri façon steamer en perdition dans les brumes boréales.
— Cantasoy, bordel !
Un maigrichon qui ressemble à une touffe de poils de cul collée à un bâton arrive prestibus.
— Commissaire ?
Bavochard lui montre la glacière vide.
— Vous faites une tumeur du cerveau, ou quoi ? Et mes glaçons ?
L’armature à épouvantail se trouble comme, tout à l’heure, le pastis, quand on le transformera, par l’adduction d’eau potable, en mominettes.
— Je ne pensais pas que vous vinssiez si tôt, commissaire, bafouille le dénommé Cantasoy.
Bavochard lui lance le récipient à travers la pièce. Grâce à un réflexe de haute qualité, l’inspecteur s’en saisit.
— Je vous donne cinq minutes ! avertit mon collègue.
Cantasoy part dans une tornade blanche.
— Dis, c’est encore la cour de Russie, dans les Savoie ! plaisanté-je. Tes zèbres, tu leur donnes le fouet ou tu les fais empaler quand ils font des fautes d’orthographe dans leurs rapports ?
Il se marre.
— Mes glaçons, c’est sacré. Je badine pas. Et toi, « l’héritier », tu as du nouveau ?
Non, mais voilà qu’il me cherche derechef avec le testament de Tonton, l’apôtre ! Ça lui a pas suffi, ma sortie de l’autre jour. Faut que je casse quoi pour qu’il comprenne ? Sa bouteille de pastoche ou sa mâchoire ?
Tu sais qu’il me plume la prostate, mister Cézigue ! Faut toujours être en bute dans la vie. Les aminches plus venimeux que les autres, tu remarqueras. Jalminces, quoi ! Parce que t’es plus gradé, mieux membré, moins tarte. Ça se paie, la différence. C’est impardonnable. Pour passer à travers, faut drôlement serrer la corde, crois-moi. Slalomer à mort. Faire l’affable !
— Ouais, lui réponds-je, j’ai du nouveau : deux macchabes. Mais dans l’Isère, c’est pas de ton ressort, mon vieil Aboudin, bien que ce soit presque certainement ton superman à la Volvo qui ait accompli ce travail d’équarrissage.
Ça le deurondeflante vachement, Bavochard.
— Encore deux morts ! il s’exclame.
— Et c’est peut-être pas fini, ajouté-je. Je pressens que le plus beau reste à vivre.
— C’est une affaire glauque, on dirait, non ? murmure Mominet.
— On vient pratiquement de bouffer notre pain blanc, collègue. A présent la grande mouscaille va venir, je le sens : j’ai mes cors aux pieds qui me font mal.
Si j’avais pu me douter d’à quel point j’étais au-dessous de la vérité !
Dis-moi qui tu fréquentes,
je te dirai qui tu hais.
Dans son plumard aux draps blanc clinique, il ressemble à une grosse mouche noire en train de faire la planche dans une tasse de lait, Jérémie. Ce qui frappe, c’est sa maigreur brutale. Il a dû sucrer dix livres en trois jours, le brave inspecteur. Son regard lui bouffe la gueule et ses énormes lèvres font penser à deux mahousses limaces rouges qui s’enverraient en l’air.
Il respire avec difficulté, le coup de poignard lui ayant mochement esquinté la plèvre. A son chevet : Ramadé, l’imperturbable, discrète dans sa robe mauve dont les motifs rouge et noir représentent le Titanic en train de sombrer dans une mer d’apocalypse.
Ses yeux, pareils à deux sulfures presse-papiers, me sourient. Il voudrait articuler, mais ça lui coûte trop, alors je le calme d’une tape affectueuse sur la joue.
— On a eu chaud aux plumes à ton sujet, grand Noirpiot ! Tu as eu le temps d’apercevoir ton agresseur ?