— Un accident ? demanda-t-il.
— Non, on m’a agressé, répondit Black. Pouvez-vous me conduire à l’hôpital ?
L’interpellé regarda les vêtements rougis du blessé.
— Ce serait mieux que j’appelle pour une ambulance, fit-il. Je vais téléphoner à la police qui s’occupera de tout !
Il descendit à moitié de son véhicule. Il avait déjà ses deux pieds sur l’asphalte lorsque Stephen lui braqua son revolver entre les yeux.
— Pas de zèle ! fit-il sèchement. (Il ajouta :) Je tue facilement.
Pas une seconde, le touriste belge ne douta que ce fût vrai. Le regard de l’homme ensanglanté lui donnait froid aux fesses.
Black fit un effort supplémentaire pour pénétrer à l’arrière de la grosse automobile. Il replia d’un geste les jambes de l’enfant endormi, s’assit et lança au conducteur qui était demeuré assis de profil, les jambes toujours hors de sa voiture :
— Je tue même les gosses quand c’est nécessaire. Assieds-toi !
L’autre obéit, assommé par ce coup du sort. Sa femme revint sur ces entrefaites. C’était une personne encore jeune mais grassouillette, pleine de bijoux. Elle prit place dans la BMW sans voir Black. Ce ne fut qu’une fois sa portière claquée qu’elle eut conscience d’une présence insolite et se retourna. Elle eut un léger sursaut et regarda son époux.
— Tu prends des stoppeurs, maintenant, Aloïs ?
Sa voix était vibrante de reproches. L’époux resta muet.
— Oui, fit Stephen Black, il prend des stoppeurs, c’est très gentil à lui.
L’ouverture des portes avait actionné la lumière dans l’habitacle. La grosse femme réalisa alors que leur passager était couvert de sang.
— Vous êtes blessé ! s’écria-t-elle, sans compassion. Vous allez tacher les coussins !
— Ils le seront bien davantage quand j’aurai troué vos sacrées paillasses de merde ! riposta l’homme traqué. Allez, en route, on va à Genève !
— Mais nous, c’est l’Italie ! lança la grosse femme.
— Tous les chemins mènent à Rome ! soupira Stephen Black. On roule à bonne allure, mais sans dépasser la limitation de vitesse. A la frontière je cacherai mes blessures avec le plaid et je prendrai votre con de gosse sur mes genoux. Ne vous inquiétez pas, j’ai des papiers.
Il passa la main dans une poche anormalement aménagée dans la doublure de son veston et en ramena un passeport britannique au nom de Quentin Brink. Ce simple geste l’avait épuisé et inondé d’une sueur glacée. Il essaya de trouver une position supportable, mais son corps flambait comme s’il eût été livré aux flammes d’un brasier.
Celui de l’enfer ?
C’est la douleur qui me réveille. Un mal lancinant, fouailleur. J’ai l’impression qu’on me charcute la poitrine à l’aide d’une fourchette à fondue chauffée au rouge.
Une douce infirmière entre sur ces entrefesses et s’approche de mon lit. Pile comme j’aime : menue mais bien proportionnée, châtain clair avec des mèches cendrées, une bouche terriblement charnue et un regard bleu sombre qui veut tout apprendre.
— Vous souffrez ? me demande-t-elle.
— Pas mal, merci. Vous n’auriez pas une petite piquouse calmante dans votre panoplie ?
— Le professeur n’aime pas trop ça. Il faut savoir endurer la douleur.
Facile à dire. Néanmoins, j’arrache un sourire de ma face, comme le chante à peu près mon pote Aznavour. Elle est nue sous sa blouse, que juste un slip (je distingue l’élastique). Un gabarit pareil c’est le module girouette, comme je dis puis toujours. Tu l’enquilles sur Popaul et tu fais tourner. Quand c’est vissé à bloc contre ton bas-ventre, tu opères la rotation inverse.
— C’est dommage, balbutié-je.
— Qu’est-ce qui est dommage ? s’inquiète la survenante.
— Souvent, dans mes books, je carambole une infirmière, lui expliqué-je. Si je recommence cette fois, les lecteurs vont prétendre que je ne me renouvelle pas.
Interdite, la petite grand-mère ! Elle croit au délire. Elle vient me tâter le pouls, et comme ma main se trouve à deux centimètres de sa blouse, je finis le voyage à pied en poussant mon vélo et mon impétueux médius se faufile par l’ouverture du vêtement. Me voici au contact d’une peau ferme et tiède. Dès lors, ma douleur ferme sa gueule pour laisser sa chance aux sens.
D’ordinaire, un gonzier qu’on sort d’un bloc opératoire a le zifolo plat comme l’encéphalogramme de Napoléon Ier. Mais dans ma tribu, la grosse veine bleue n’irrigue bien qu’à la verticale.
— Quatre-vingt-quatre de pulsations ! annonce l’infirmière.
— Ce n’est qu’un début, lui fais-je. Regardez un peu mon drap qui grimpe, là-bas ! Vous ne devinerez jamais avec quoi je fais ça !
Pas bégueule, la gentille. Elle fait mieux que regarder : elle passe sur le drap une main légère qui en a palpé d’autres.
— Vous êtes sûr que ce n’est pas une prothèse ? demande-t-elle.
— Goûtez, vous verrez !
Elle rougit un peu, pour la forme.
— Vous êtes un drôle de pistolet !
— A répétition, ma gosse, ce qui n’est pas négligeable. Quand j’entreprends une merveilleuse, je ne la laisse qu’après l’achèvement des travaux, lorsqu’on a obtenu le certificat de bonne fin de l’Urbanisme.
— Quand vous sortirez, on en reparlera, promet la féerique.
— Alors, parlons-en tout de suite car je compte sortir dans vingt minutes.
— Vous n’y pensez pas ! Le professeur dit…
— Le professeur dit et moi je fais, c’est ce qui différencie l’homme d’action de l’intellectuel. Embrasse-moi, môme, je suis pressé !
Cette fin de réplique empruntée à la filmographie de Marcel Carné subjugue la mignonnette. Elle se penche après un regard craintif en direction de la porte.
Galoche prolongée. A cet endroit, dans un film, le réalisateur colle de la musique douce pour souligner l’effet. A la place, nous avons droit à une toux. Désuniance spontanée. Un inspecteur lyonnais se tient dans l’encadrement, plutôt gêné et un rien égrillard.
— Mande pardon, commissaire, je ne savais pas que c’était l’heure de vos soins, il déclame plaisamment.
— Vous tombez bien, Hapique, rassuré-je. Soyez non seulement un confrère, mais un frère : sortez un moment dans le couloir et ne laissez entrer personne, strictement personne, pas même le directeur de l’hosto s’il en manifestait l’intention : j’ai un petit problème délicat à régler.
Il cligne de l’œil.
— Prenez votre temps, commissaire.
Et se retire physiquement, mais je parie qu’il reste avec nous par la pensée.
— Comme vous y allez ! murmure la petite.
— Tu sais ce qui nous reste à faire ? demandé-je en rabattant le drap sur mon triomphe.
— Je crois, fait-elle en laissant quimper ses sabots de bois à semelle caoutchoutée pour grimper sur mon pieu.
Galant, je déboutonne sa blouse. Amazone née, elle m’enfourche. C’est beau, tu sais !
En règle générale, c’est le piston qui se déplace à l’intérieur du cylindre. Dans le cas hautement et fabuleusement présent, c’est le cylindre qui s’active, tandis que le piston se contente de lui proposer l’inertie de sa masse. Mais quelle masse ! D’armes !
La jolie escalade et dévale alternativement mon mât de cocagne à une vitesse qui va croissant. Sa frénésie me file le tournis. Aussi, fermé-je les yeux et m’abîmé-je en des réflexions sans rapport avec notre activité de l’instant. Je pense qu’il faut être un sacré saligaud de tendeur, un forniqueur inguérissable, un goret en éternelle transe pour pratiquer ce sport charmant alors que le « monstre » m’a échappé après avoir mis à mal mon second coéquipier, tout comme il a terrassé le premier et s’être foutu de ma gueule en me fauchant ma Maserati de rêve. Le tueur au fusil sous-marin va encore frapper. Peut-être parviendra-t-il à nous filer entre les mains en fin de compte et à regagner les States pour remettre à Ron Silvertown ce qu’il voulait. Car, nul doute qu’il l’ait obtenu.