Mathias m’en a appris long comme la déclaration d’impôts de M. Doumeng sur le mystérieux Américain : un magnat louche, qui contrôlerait des syndicats, ferait jeu égal avec les plus grands caïds de la Maffia, coifferait quelques-unes des plus importantes banques des Etats-Unis. Riche à crever. Gardé par des spécialistes et des moyens de protection sophistiqués, il mènerait une vie mystérieuse tantôt dans sa propriété de Floride, tantôt dans son immense appartement de Park Avenue à New York. Pas de femmes, pas de gitons. Une unique passion : les affaires. Cet homme-là se fait laver les pieds par des politicards haut placés et les plus grands lui bouffent dans la main. Ils inspire la peur et, pour lui, la mort de quelqu’un c’est un simple coup de téléphone à donner.
— Oh ! Oh ! Oh ! Oui oui oui oui ! crie soudain la petite infirmière.
Là, elle m’arrache aux méditances. Elle est devenue une machine en folle activité ! Putain, si elle lubrifiait pas comme un carter de bagnole, je coulerais une bielle dans les dix secondes. Je la vois mal, d’où je me tiens, manquant un peu de recul pour vraiment apprécier le tableautin, mais ce que j’en découvre me dynamise. Quelle superbe figure de Proust ! La bouche béante, mangeuse de vent, le regard surexposé, les narines pincées, elle se tient les seins à deux mains, les malaxe, les affûte.
Elle a cessé de s’agenouiller et n’est plus qu’accroupie sur l’objet du délire. Comment maintient-elle son équilibre, la chérie ? Alors là, mystère. Une vitesse pareille sans point d’appui, faut s’y risquer ! T’es le sultan de Fouynotour, tu vois ça, t’achètes. Tu la promeus cheftaine de harem ; avec le treizième mois payé et autorisation d’utiliser le godemiché du sacre pour te baliser le prosibe !
Etourdissante gamine ! Si vraiment faite pour guérir tous les maux, et avant tout, la bandaison à évolution rapide. La voilà, par contre, qui crie à la terre entière qu’elle approche du panard.
La porte s’ouvre et l’inspecteur Hapique pénètre furtivement dans ma carrée.
— Je suis obligé de brancher la tévé pour couvrir les clameurs, me dit-il, sinon je réponds plus de rien, mais continuez, je vous prie.
Il me choisit « C’est encore mieux l’après-midi », où fort opportunément, le groupe Branlett’Song est à pied d’œuvre avec toute la haute tension souhaitable. En regagnant la sortie, il nous coule un regard admiratif et murmure :
— Seigneur ! Faut vraiment le voir pour le croire !
A peine a-t-il relourdé que mon amazone hurle que « Ça y éééééééééééééééé ». Le vociférateur des Branlett’Song affirme, de son côté, en chatouillant le nombril de son banjo que Here is the love.
Fin du chapitre dégueulasso-marginal.
Il vaut mieux
être l’héritier d’un homme économe
que d’un homme riche.
Moi
— Vous pouvez marcher ? s’inquiète Hapique, en arrondissant galamment son bras afin que je m’y agrippe.
— Non, dis-je, mais je vais faire semblant.
Effectivement, c’est pas de la tarte, quelques heures seulement après avoir subi une intervention accompagnée d’une anesthésie de mettre un pied devant l’autre et de recommencer. D’autant plus que la chevauchée fantastique dont je fus la monture (non moins héroïque) n’était pas des plus reconstituantes.
Je cahin-cahate le long du large couloir où des birbes déliquescents croupissent comme des plantes d’appartement non arrosées dans des chaises à roulettes.
— Vous avez vu Bérurier, Hapique ?
— Il est aux intensifs.
— Vous avez pu entrer ?
— Il a bien fallu que j’introduise votre négresse puisque vous l’exigiez. Ça a fait un de ces cris dans la bastide !
Il a l’accent d’en bas, Hapique. C’est encore un policier qui ne ressemble pas à un loubard. Au contraire, il est du genre tiré à quatre épingles, bien que son costard dans les vert Nil soit luisant au col et aux coudes et sa cravate légèrement en tire-bouchon. La quarantaine empâtée, le sourire graisseux, l’œil enfoui au fond de bouffissures hépatiques ; cela dit, plutôt sympa. On devine qu’il aime la table et la baise. Mon exploit amoureux avec l’infirmière l’a transporté d’admiration : je prévois qu’on en parlera longtemps entre Rhône et Saône.
— Et vous l’avez trouvé comment, mon Gros Lard ?
— Pas frais. Mais votre sorcière noire a déclaré qu’elle allait le mettre sur pied en deux coups de cuiller à saindoux ! Elle psalmodiait des incantations, tout de suite en état second, et s’est mise à l’oindre d’une saloperie qui puait la merde.
— Bravo !
— Vous y croyez, vous, à la magie nègre ?
— Non, mais j’en apprécie les résultats.
Il rigole.
— C’est elle qui vous permet d’enfiler une souris avant d’être sorti des vapes ?
— Non, ça c’est un don de famille.
— Je regrette de ne pas être votre cousin germain, commissaire, soupire mon chosefrère.
— Vous claudiquez de la membrane, Hapique ? indiscré-je.
— Pas précisément, commissaire, mais je suis loin de faire griller les fusibles de ces dames comme je vous ai vu le faire à l’infirmière ! Dedieu, quelle troussée géante !
J’en remets un peu, c’est la réaction de tous les gens flattés :
— Broutille, c’est elle qui s’est appuyé tout le boulot !
— On aurait dit une toupie à musique.
Nous voici dans le hall du pavillon de Grange-Blanche où l’on m’a réparé.
— Où allez-vous ? me demande Hapique.
— Et vous ? contre-questionné-je.
— Examiner votre bagnole qu’on vient de retrouver sur un parking de l’autoroute Lyon-Chambéry.
— Que ne le disiez-vous plus tôt !
— Vous étiez occupé, commissaire, narguise mon mentor (lequel est cuit à point puisqu’un mentor n’est jamais cru)[15].
Un lecteur anonyme.
Il possède une Citroën CX commerciale noire qui ressemble à un corbillard (si elle était blanche, elle ressemblerait à une ambulance). Je m’installe de mon mieux à la place du mort. C’est moelleux et ça convient parfaitement à un quidam frais émoulu d’un bloc opératoire.
— C’est la gendarmerie nationale qui a repéré votre bolide, commente Hapique (l’homme qui tombe toujours). On m’a prévenu juste avant que je ne vienne à l’hôpital et j’ai ordonné qu’on le laisse sur place pour me permettre d’effectuer les premières constatations.
Une moche nausée me tracasse les intérieurs.
— Ça ne vous ennuie pas si je dégueule chemin faisant ? murmuré-je en abaissant la glace de mon côté.
Voilà, y a deux motards. Un assez gros et un assez grand, assis en amazone sur un banc du parkinge derrière leurs engins sur béquilles. Leurs gants blancs (dont ils se sont déchaussés) sont posés sur leurs guidons et leurs casques sur les selles, pareils à des potirons blancs. Il fait beau, des zizes gazouillent alentour sans se soucier de la pollution autoroutière.