– Ma foi, dit Danglars, cela ne me paraîtrait pas une mauvaise spéculation; et je suis un spéculateur.
– Ce n’est pas avec Mlle Danglars, je présume? vous ne voudriez pas faire égorger ce pauvre Andrea par Albert?
– Albert? dit Danglars en haussant les épaules; ah! bien oui, il se soucie pas mal de cela.
– Mais il est fiancé avec votre fille, je crois?
– C’est-à-dire que M. de Morcerf et moi, nous avons quelquefois causé de ce mariage; mais Mme de Morcerf et Albert…
– N’allez-vous pas me dire que celui-ci n’est pas un bon parti?
– Eh! eh! Mlle Danglars vaut bien M. de Morcerf, ce me semble!
– La dot de Mlle Danglars sera belle, en effet, et je n’en doute pas, surtout si le télégraphe ne fait plus de nouvelles folies.
– Oh! ce n’est pas seulement la dot. Mais, dites-moi donc, à propos?
– Eh bien!
– Pourquoi donc n’avez-vous pas invité Morcerf et sa famille à votre dîner?
– Je l’avais fait aussi, mais il a objecté un voyage à Dieppe avec Mme de Morcerf, à qui on a recommandé l’air de la mer.
– Oui, oui, dit Danglars en riant, il doit lui être bon.
– Pourquoi cela?
– Parce que c’est l’air qu’elle a respiré dans sa jeunesse.»
Monte-Cristo laissa passer l’épigramme sans paraître y faire attention.
«Mais enfin, dit le comte, si Albert n’est point aussi riche que Mlle Danglars, vous ne pouvez nier qu’il porte un beau nom.
– Soit, mais j’aime autant le mien, dit Danglars.
– Certainement, votre nom est populaire, et il a orné le titre dont on a cru l’orner; mais vous êtes un homme trop intelligent pour n’avoir point compris que, selon certains préjugés trop puissamment enracinés pour qu’on les extirpe, noblesse de cinq siècles vaut mieux que noblesse de vingt ans.
– Et voilà justement pourquoi, dit Danglars avec un sourire qu’il essayait de rendre sardonique, voilà pourquoi je préférerais M. Andrea Cavalcanti à M. Albert de Morcerf.
– Mais cependant, dit Monte-Cristo, je suppose que les Morcerf ne le cèdent pas aux Cavalcanti?
– Les Morcerf!… Tenez, mon cher comte, reprit Danglars, vous êtes un galant homme, n’est-ce pas?
– Je le crois.
– Et, de plus, connaisseur en blason?
– Un peu.
– Eh bien, regardez la couleur du mien; elle est plus solide que celle du blason de Morcerf.
– Pourquoi cela?
– Parce que, moi, si je ne suis pas baron de naissance, je m’appelle Danglars au moins.
– Après?
– Tandis que lui ne s’appelle pas Morcerf.
– Comment, il ne s’appelle pas Morcerf?
– Pas le moins du monde.
– Allons donc!
– Moi, quelqu’un m’a fait baron, de sorte que je le suis; lui s’est fait comte tout seul, de sorte qu’il ne l’est pas.
– Impossible.
– Écoutez, mon cher comte, continua Danglars, M. de Morcerf est mon ami, ou plutôt ma connaissance depuis trente ans; moi, vous savez que je fais bon marché de mes armoiries, attendu que je n’ai jamais oublié d’où je suis parti.
– C’est la preuve d’une grande humilité ou d’un grand orgueil, dit Monte-Cristo.
– Eh bien, quand j’étais petit commis, moi, Morcerf était simple pêcheur.
– Et alors on l’appelait?
– Fernand.
– Tout court?
– Fernand Mondego.
– Vous en êtes sûr?
– Pardieu! il m’a vendu assez de poisson pour que je le connaisse.
– Alors, pourquoi lui donniez-vous votre fille?
– Parce que Fernand et Danglars étant deux parvenus, tous deux anoblis, tous deux enrichis, se valent au fond, sauf certaines choses, cependant, qu’on a dites de lui et qu’on n’a jamais dites de moi.
– Quoi donc?
– Rien.
– Ah! oui je comprends; ce que vous me dites là me rafraîchit la mémoire à propos du nom de Fernand Mondego; j’ai entendu prononcer ce nom-là en Grèce.
– À propos de l’affaire d’Ali-Pacha?
– Justement.
– Voilà le mystère, reprit Danglars, et j’avoue que j’eusse donné bien des choses pour le découvrir.
– Ce n’était pas difficile, si vous en aviez eu grande envie.
– Comment cela?
– Sans doute, vous avez bien quelque correspondant en Grèce?
– Pardieu!
– À Janina?
– J’en ai partout…
– Eh bien, écrivez à votre correspondant de Janina, et demandez-lui quel rôle a joué dans la catastrophe d’Ali-Tebelin un Français nommé Fernand.
– Vous avez raison! s’écria Danglars en se levant vivement, j’écrirai aujourd’hui même!
– Faites.
– Je vais le faire.
– Et si vous avez quelque nouvelle bien scandaleuse…
– Je vous la communiquerai.
– Vous me ferez plaisir.»
Danglars s’élança hors de l’appartement, et ne fit qu’un bond jusqu’à sa voiture.
LXVII. Le cabinet du procureur du
Laissons le banquier revenir au grand trot de ses chevaux, et suivons Mme Danglars dans son excursion matinale.
Nous avons dit qu’à midi et demi Mme Danglars avait demandé ses chevaux et était sortie en voiture.
Elle se dirigea du côté du faubourg Saint-Germain, prit la rue Mazarine, et fit arrêter au passage du Pont-Neuf.
Elle descendit et traversa le passage. Elle était vêtue fort simplement, comme il convient à une femme de goût qui sort le matin.
Rue Guénégaud, elle monta en fiacre en désignant, comme le but de sa course, la rue du Harlay.
À peine fut-elle dans la voiture, qu’elle tira de sa poche un voile noir très épais, qu’elle attacha sur son chapeau de paille; puis elle remit son chapeau sur sa tête, et vit avec plaisir, en regardant dans un petit miroir de poche, qu’on ne pouvait voir d’elle que sa peau blanche et la prunelle étincelante de son œil.
Le fiacre prit le Pont-Neuf, et entra, par la place Dauphine, dans la cour du Harlay; il fut payé en ouvrant la portière, et Mme Danglars s’élançant vers l’escalier, qu’elle franchit légèrement, arriva bientôt à la salle des Pas-Perdus.