C’est dans du sang que j’ai dérapé. Y en a épais commak sur le plancher. Le bureau en est plein, et je te signale deux morts à tribord : Chian Li et le beau jeune homme qui ferait mouiller la mère Miras. On leur a pas fait de cadeau. Le massacre de la Saint-Valentin ! A découper en suivant les pointillés. Ces rafales qu’on leur a logées dans la santé, mon neveu ! Verticalement pour l’antiquaire. Il a biché trois bastos dans le portrait, deux dans le cou, une tinée dans la poitrine et d’autres encore dans le baquet. Quant à son secrétaire, il a été plombé en « Z », par Zorro, peut-être ?
Ils ont largué tout leur raisin, les Chinois. Vidé les ballasts en grand, je te le dis !
Le vieux coffre noir est ouvert, béant. Ce qu’il contenait et qui n’intéressait pas le ou les meurtriers jonche le sol.
Je me dis qu’il est superflu de me livrer à une perquise. L’ambiance n’y est pas. Non plus que les choses dignes d’intérêt. Alors je m’évacue, mort de rogne. J’ai du sang partout, Mes grolles en sont crépies. Mon futal aussi, de même que le bas de ma veste. Quant à mes mains, tu croirais que je porte des gants de caoutchouc rouge. Oh ! la navrance ! Dans quelle béchamel me suis-je porté ! Et moi qui chiquais les mecs habités devant le négro, mes tirades sur cet instinct infaillible qui ceci-cela !
Je rejoins mon frère au visage pâle.
— Bravo, me dit-il, tu as su négocier le signal de première et je…
Puis il se tait because les lumières du réseau routier m’illuminant en flash et qu’il vient de me voir en entier.
— Putain, t’es chié ! fait-il en baissant le ton. Y en a, c’est les bains de foule, qu’ils aiment, mais toi, c’est les bains de sang. Tu en as refroidi combien pour t’être mis dans un état pareil ?
— Le boulot était déjà fait !
Je lui relate. Il médite.
— Tu ne porterais pas la cerise, des fois ? émet le grand radis noir. Tu t’emplâtres des frangines, aussi sec elles sont abattues. Tu rends visite à des mecs et trois heures plus tard ils baignent dans leur sirop de groseille ! Je commence à avoir les flubes. Viens un peu dans la lumière, qu’on dresse le bilan !
J’avance sous un lampadaire à la clarté blafarde. Le diagnostic de Jérémie est implacable.
— T’es pas montrable ! s’exclame-t-il. On dirait que tu t’es roulé dans le sang ! Tes fringues, t’as plus qu’à les balancer aux ordures.
— Et je rentre à l’hôtel en slip en essayant de passer pour un marathonien qui s’est paumé depuis Séoul ?
Il hoche la tête.
— Le veston est foutu. Mais avec cette chaleur tu peux t’en passer ; on se singularise presque à en porter un ! Vide tes poches. Ensuite retire ton pantalon. On va le nettoyer au mieux en utilisant la veste comme torchon. Tu le remettras à l’envers pour que les taches soient moins visibles et nous regagnerons l’hôtel par une entrée secondaire. Il en existe une au fond de l’allée marchande. Pour ce qui est de tes mains de vampire, on va bien trouver une fontaine quelque part.
Serviable, il m’aide de son mieux à mettre à exécution son plan. Aussi, est-ce un homme à peu près correct qui rallie sa suite du Hilton.
Une fois à l’hôtel, je me dessape entièrement. J’ôte toutes les marques fixées à mes fringues, colle ces dernières dans un sac de plastique mis à la disposition des clients. Après quoi, l’obligeant M. Blanc s’en va les évacuer en un lieu secret.
Seul, je réfléchis à cette incroyable amphigouri. Les choses se sont développées de telle manière que je ne pige plus rien à rien. Le meurtre de Marie-Maud, à Pantruche, là, je peux comprendre, du moins forger des hypothèses plausibles. Mais celui de Dingding Dong me sidère. L’ambassadeur de France la contacte. Elle se procure les renseignements que je souhaitais obtenir, et vient me les communiquer à domicile. Quelqu’un l’a suivie qui la bousille pile au moment où elle parvenait à s’écarquiller suffisamment la moniche pour accueillir mon membre bienfaiteur. Je file alors chez l’antiquaire chinois afin de lui tirer les vers du nez à propos de Lucien Lassale-Lathuile. Il m’éconduit. Et peu après ma visite, on le flingue ainsi que son assistant. Ça va où, ce travail ? M’est avis que je ne suis pas « personne à gratin » en Indonésie, comme dirait le Gros.
Le Gros ! J’ai des remords en pensant de quelle manière brutale je l’ai éconduit. Comme il doit être malheureux dans Paris, malgré sa maîtresse subjugueuse. C’est comme si j’avais fait du mal à une bête. Quand tu roues de coups un clébard, sans raison, il a les mêmes yeux éperdus que Béru ! Quelle heure est-il en France ? Six heures du matin environ. Je consulte la notice des téléphones internationaux et, bravement, compose le numéro de l’Infâme.
Faire amende honorable ! Il me faut décrocher son pardon pour que j’aie l’âme en paix.
La sonnerie titille une fois, deux fois, et puis, ô stupeur née de la nouveauté, une voix enregistrée se manifeste. Béru s’est fait poser un répondeur ! On n’arrête pas le progrès ! L’organe mâle, dont les graves sont patinés au beaujolais primior, retentit :
« V’s’êt’ bien chez les Alexandre-Benoît Bérurier. Moi et ma dame, on n’est pas là vu qu’on a dû s’absenter. Au cas qu’v’aurez quéch’chose d’intéressant z’à dire, vous pouvez laisser un messager dès qu’vous entendrerez l’stop sonore. (Puis, dans un chuchotement :) Si y s’agirerait d’une dame dont à laquelle j’pense, pour un coup d’bite, soye discrète, ma poule, Berthe est tellement fumière ! »
Là-dessus, le « signal sonore » retentit.
— Ici Sana, Gros, murmuré-je. Je t’appelle depuis Djakarta, Puy-de-Dôme, pour te dire que tu resteras mon pote préféré jusqu’à la fin du monde ! Ciao !
L’ESPRIT D’ÉLOI
Des gargouillis stomacaux m’émanent, si fortement qu’ils ressemblent à une sonnerie téléphonique. Et tu vois comme la vie est poilante : ils finissent par en être une authentique. A tâtons je décroche. Les rideaux de ma turne sont si étanches qu’aucun rai de lumière ne filtre. Je suis dans un grand cube noir, velouté.
— J’écoute ?
Le standardiste me prie de ne pas quitter et me passe l’ambassadeur de France. Voix chaleureuse de notre ami Victor Delagrosse.
— Je viens prendre de vos nouvelles, ami commissaire.
— C’est gentil.
— Tout baigne ? demande l’Excellence, paraphrasant mon propre parler.
J’ai envie de lui répondre : « Dans le sang ! ». Mais soyons discret.
— Je me réveille, Excellence. Quelle heure est-il ?
— Dix heures vingt. Je n’ai pas pu vous appeler depuis avant-hier car j’ai reçu une délégation de…
— Comme cela, depuis avant-hier ? bée-je, étant un béeur chevronné.
Il part d’un très bel éclat de rire.
— Le coup classique, fait-il. Je parie que vous avez dormi quelque trente-six heures d’affilée et, de ce fait, sauté une journée. C’est pas l’heure qu’il convient de me demander, mais le jour.
— Quel jour sommes-nous ?
— Dimanche.
Je penaude :
— En effet : j’ai donc dormi tout le samedi.
— Mes compliments : vous avez une vessie à toute épreuve ! plaisante Delagrosse.
Je réfléchis. J’ai dû me lever une fois ou deux pour accomplir une miction périlleuse ; mais j’étais à ce point ensuqué que j’ai dû laisser licebroquer zézette sans m’en apercevoir. Elle est assez grande pour sortir la nuit toute seule.
— Ça se passe bien, avec votre client ?