— J’y vais.
Elle glisse le cliché dans son sac et, se ravisant, murmure :
— En échange, vous pourriez défaire ma valise, je déteste cette corvée.
— Pour moi, ce sera le bonheur, assuré-je.
Qu’après tout, hein, l’honneur ne se situe pas au-dessous de la ceinture, et si vraiment cette pécore a envie de me débigorner la membrane, faut pas être plus catholique que le pape !
Si elle voulait me laisser palper ses dessous pour attiser mes sens, c’est gagné ! Ma doué, cette panoplie de courtisane ! Il ne doit pas se cailler la laitance, Victor, avec une attachée culturelle aussi minutieusement attifée (attifée, toi que voilà, pleurant sans cesse…).
Le choc me vient d’un porte-jarretelles blanc. Contraire-ment à ce que s’imaginent d’aucuns (voire d’aucunes), les porte-jarretelles blancs sont very plus exitinges que les noirs. Ensuite, des bas fumés avec un semis de menues fleurettes roses le long de Jean Lacouture. Les soutien-loloches hautement frivoles, ne sont pas dégueulasses non plus (ou plutôt si : ils le sont en plein !). Mais le top est constitué par une armada de slips qui arrêteraient net le hoquet (sur gazon) d’un moribond. Il y en a des black, des white, des fumés, des bleu pâle, des rouge vif ; des moins grands que la main, des fendus (pour celles qu’ont de l’entregent et de l’entrejambe), des qu’existent à peine tant tellement ils sont arachnéens. Rien que de palper ça, tu chopes une godanche déferlante. Ça te typhone les bourses au plus profond du linge. T’as l’œil de bronze qui en cligne des paupières, Pierre.
Lorsque la môme se repointe, je marche au pas de ma mère l’oie dans le salon. Salingue à outrance, son premier regard est pour la périphérie de mon kangourou. Gagné ! Elle a retapissé l’effervescence ; le monstre branle-moi le combat à bord de mon kangourou. Ça lui promet une nuit d’ivresse, Henriette. Elle ne sera pas en rade de radada. Mais ces garces, tu les connais, hein ? Le coup de saveur était si rapide qu’il faut mon œil à moi pour le repérer.
— J’ai vos renseignements, commissaire.
Elle me tend un feuillet de bloc à en-tête du Bali Verne Palace. Je lis :
Jérémie Blanc, appartement Orchidée 8 ; M. et Mme Lassale-Lathuile, appartement Azalée 17.
— Vous êtes un archange, Henriette, complimenté-je.
Elle sourit.
— A propos de mot, dit-elle, Son Excellence m’en a remis un pour vous avant de me quitter.
Elle fouille dans son réticule (comme on écrit puis quand on veut éviter la répétition du mot sac à main) et y prend une carte de visite sous enveloppe cachetée. Je dépucelle cette dernière et prends connaissance du message.
Victor Edmond Delagrosse
Ambassadeur de France à Djakarta
est convaincu que le charmant cicérone du commissaire San-Antonio ne laissera pas celui-ci indifférent. Il invite cordialement le commissaire à ne pas laisser échapper cette affaire qu’il n’hésite pas à qualifier de sensationnelle.
J’éclate d’un rire bordé de reconnaissance. Ah ! le cher homme. Ah ! le bel esprit malicieux. Ah ! comme il est beau de faire preuve d’une telle générosité. Que de délicatesse ! Que de perspicacité ! Comme un tel message révèle bien la connaissance de l’humain dont fait montre notre représentant en Indonésie. Il va falloir le rapatrier d’urgence, ce diplomate si diplomate et si avisé. Le garder au Quai d’Orsay, pas qu’il risque de choper une vérolerie dans les forêts et les chattes tropicales ! Le bel et sublime ami que j’ai trouvé sur cet archipel de merde ! Il faudra que je l’invite à la maison. M’man lui confectionnera sa blanquette des grandes liesses. Il boira mon Yquem vénéré. Je lui montrerai le beau cul noir et frisé de Maria, mon irremplaçable ancillaire. Pour un peu, je baiserais cette carte de visite, comme Roxane la lettre de Cyrano qu’elle croyait écrite par ce grand con dont j’ai oublié le blaze, mais tant mieux !
— Vous paraissez bien réjoui ? fait Henriette Mombauc-Surtabe.
— Je le suis. Delagrosse est un être exquis, assuré-je.
J’enfouille le poulet et vais m’asseoir devant l’appareil téléphonique pour y composer le numéro interne de la chambre Orchidée 8.
On ne répond pas.
Je sonne, tout de suite after, apparte Azalée 17 ; sans plus de succès.
Ces messieurs et cette dame sont sortis. Ce qui s’est produit, Ali, je le subochodonosore dans les grandes lignes. Après le meurtre du sultan, M. Blanc, par un con court de circonstances heureux, a aperçu Lassale-Lathuile et s’est mis à le filocher. L’autre a dû foncer sur Bali et mon Noir bien-aimé est parvenu à le courser jusque-là je ne sais trop comment. Ne sachant où me joindre, il n’a pas eu le loisir de m’avertir. Et maintenant qu’il est à pied d’œuvre, Jérémie, flic émérite, continue stoïquement notre enquête. Seul ! Chapeau bas ! C’est un vrai pro !
La seule chose cohérente que je puisse faire pour l’instant, c’est de m’en payer une tranche avec robinet en attendant le retour du trio. T’avoueras que le hasard est grand, qui m’a conduit dans cet hôtel. Car enfin il n’existe pas que le Bali Verne Palace sur cette île légendaire.
— Vous n’avez pas faim, commissaire ? demande Henriette.
— Si, dis-je : de vous.
Alors, elle dresse le couvert.
Je la commence par la « tulipe batave », une nouveauté que j’ai inscrite à mon menu tout récemment. J’ai donné ce nom à cette prestation l’ayant expérimentée pour la première fois avec une petite touriste hollandaise prise en stop boulevard Saint-Michel. Elle voulait se rendre dans le Midi. Je lui promis de lui faire faire un bout de chemin et l’invitai à descendre sa culotte pour commencer, sans avoir besoin de beaucoup d’arguments.
Nous nous trouvions coincés dans un flot de chignoles par un heureux accident de la circulante. Ayant déslipé la donzelle, je trompai le temps en lui chatoyant la marguerite. Puis, comme elle avait le frifri extraclean, malgré un sac à dos qui ne laissait rien présager de tel, j’inventai une position ignorée du public jusqu’à ce jour, grâce à laquelle je pouvais demeurer à mon volant et lui entonner la tyrolienne clodoaldienne sans pour autant nous offrir, elle et moi, en libidineuse attraction. La figure hasardeuse fut possible grâce à la mobilité du siège passager, réglable dans trois directions, et au large accoudoir de ma Maserati. La chère Néerlandaise connut un moment d’exception, qui me fut confirmé par le geste d’un clodo piqué au bord du trottoir, lequel me brandisit un pouce enthousiaste.
Après cette séance mémorable, je respectai ma promesse de rapprocher la Batave de la Côte d’Azur en la déposant Porte d’Italie. Dans le fauteuil où je me tiens, je reconstitue l’exploit du boulevard Saint-Michel ; et tu vois si la recette est exquise : Mme Mombauc-Surtabe, ravie, crie sa joie à tout Bali comme un coq survolté par l’aurore.
L’exquise attachée culturelle me prouve sa reconnaissance en me chevauchant en amazone. Délicatesse extrême. L’instant est d’une grande intensité. Je la laisse folâtrer du fion sur le nez de Pinocchio (qui n’a pas besoin que je dise des mensonges pour croître et embellir).
Par la baie donnant sur le jardin privé, je contemple la sublime flore de ce lieu enchanteur, ce qui ajoute encore à mon plaisir. Quand on est un véritable artiste, on fait mouillante de tout.