— Tu peux passer par les portes avec ta tronche enflée ? bougonne Blanche-Neige.
Mais moi, intarissable comme le fleuve semblable à ma peine, de poursuivre :
— Pour lui, le moment est idéal ! Il scraffe la donzelle et disparaît. Travail précis, impeccable ! La première partie du marché a été respectée, c’est donc à Lucien de jouer à présent. Malédiction ! Il rentre au bercail en fin de nuitée, ignorant qu’on l’a déjà servi. Et il réalise qu’il ne pourra pas s’embarquer le jour même par le vol où ses places sont retenues si le meurtre de Marie-Maud est connu. Il va y avoir l’enquête, les formalités, les funérailles. Or, il lui faut être à pied d’œuvre avant le sacre !
« Affolé, il quitte son domicile et alerte le correspondant du Suey Sing Tong avec lequel il a traité. Qu’on embarque le cadavre de sa donzelle, sinon il lui sera impossible de souscrire à ses obligations. D’où ce déménagement éclair opéré aux prémices de l’aube. On utilise l’appartement voisin pour réparer la casse consécutive au meurtre. On évacue le corps. Et la suite tu la connais.
« Seulement nous, mon pauvre biquet, nous nous sommes fait repérer en nous rendant au domicile des Lassale-Lathuile. Les gens du Suey guignaient les alentours, tu penses. Ils nous ont filés, et quand ils ont vu que nous partions pour Djakarta, ils ont pigé que ça allait chier des bulles carrées pour leur complice français. Nous risquions de compromettre l’opération. Il fallait nous neutraliser avant. »
— Oui, je pige ; je pige bien ; je pige tout, se félicite Jérémie. C’est une histoire drôlement…
— Chiée ?
— Oui, je cherchais le mot. Dis-moi, grand-sorcier-blanc-avec-plein-de-poils-sur-la-poitrine, comment expliques-tu le meurtre de Chian Li, l’antiquaire et de son mignon vendeur ?
— Là aussi, j’ai la réponse, Alphonse. Lassale-Lathuile ne pouvait se rendre à Java avec l’une de ses propres arbalètes. Si ses bagages avaient été fouillés, la chose aurait attiré l’attention. On lui en a donc procuré une sur place. Une arme ancienne, haute fidélité, terriblement opérationnelle. C’est Chian Li qui l’a trouvée. Sans doute n’était-il pas dans la confidence et ignorait-il la destination de l’arme ; enfin, je le suppose, mais là n’est pas la question. Notre visite a foutu la merde. Quand nous avons été partis, il a jetonné, le vieux magot, et rué dans les brancards. Peut-être a-t-il menacé, qui sait ? Tout ce qu’il a obtenu, c’est l’expédition punitive que tu sais, où il a laissé sa peau.
Jérémie éclate de rire.
— Tu raffoles des bonnes blagues, bien saignantes, Négustos ? m’étonné-je.
— Tu sais à quoi je pense, fleur de génie ? il me demande, que force m’est de lui répondre par la négative.
« Le signal d’alarme du magasin que tu croyais avoir neutralisé de main de maître, grand con, tu n’as pas eu de mal ; il n’était pas branché ! »
— Qu’en sais-tu ? mortifié-je.
— Après le départ des assassins du Chinois et de son giton, qui donc l’aurait rebranché ? On n’a pas pensé à ça plus tôt.
— C’est vrai, amendhonorablé-je. Même Einstein avait des distractions. Que veux-tu, on ne peut pas être un surhomme vingt-quatre heures sur vingt-quatre !
Le bruit d’une assiette brisée le fait tressaillir.
— Voilà que je deviens nerveux, s’excuse-t-il ; mais il y a de quoi ; parce que, enfin, Antoine, le Suey a totalement liquidé Lassale-Lathuile et sa maîtresse pour clarifier la situation, faire place nette. Seulement il reste nous deux qui savons trop de choses. Tu penses bien qu’ils finiront par nous passer à la casserole !
Je branle tu sais qui ? Le chef !
— Dors tranquille, pov’ nég’, sur tes deux oreilles grandes comme des harnais de chevaux.
— Tu crois ?
Là, je lui retrace l’ultime épisode du lac.
— La femme qui m’a tout balancé est devenue, de ce fait, notre alliée. Je lui ai expliqué que j’avais déjà compris l’essentiel et que j’en avais référé à mes chefs, ce qui est exact : le Vieux est au courant. Tu sais comme il est frileux. La perspective qu’un contrôleur du fisc français soit en fait un tueur aux meurtres nombreux, coupable d’avoir zingué un monarque, lui glace les meules. Il m’avait ordonné de liquider Lassale-Lathuile et d’oublier « tout ça ». Donc, les intérêts du Suey et ceux de la police française se rejoignent. La môme a compris que l’instant était venu de nous ignorer radicalement les uns les autres et de poursuivre nos routes. De nouvelles vagues rouges risqueraient de tout compromettre.
Jérémie roule sa crêpe au canard après l’avoir enduite de sauce brune sucrée.
— Oublier « tout ça », dit-il d’un ton noyé, oublier « tout ça », c’est facile à dire.
On se remet à grignoter.
En silence.
Arsène, le morpion, abandonna le pore de peau où il venait de s’abreuver à longs traits. Repu, il décida de piquer un somme dans le repli d’un testicule particulièrement volumineux sur lequel végétaient des poils follets au contact agréable.
Dans cette niche naturelle, il était à l’abri des fâcheux et vigoureux grattages de son hôte dont les rudes ongles risquaient de le mettre à mal.
Il commençait à s’assoupir lorsqu’une secousse qu’on eût dit tellurique l’arracha à ses songes naissants. Il chercha la cause de ce tremblement de chair et comprit que le gardien de la paix Badasse, qu’il avait affrété, lors d’une étreinte de celui-ci avec une pute, était en train de s’oindre le bas-ventre (ainsi que les bumes) d’un produit sombre et vaguement crémeux à l’odeur pestilentielle. Arsène songea : « Mon Dieu, pourvu que ce ne soit pas de l’onguent gris, ce morpionicide imparable ! ».
Trois doigts chargés de la redoutable substance contournaient les couilles de l’agent. Arsène ferma les yeux et recommanda sa pauvre âme au Seigneur des poux de corps, le dieu Morbac. Un index, un médius et un annulaire tournaient dans la zone où il se planquait. Le malheureux espéra un court instant qu’il échapperait à la battue ; mais comme si une intelligence satanique l’avait démasqué, les trois doigts, impitoyables, s’abattirent sur lui.
Arsène poussa un cri terrible, tenta déses-pérément de conserver sa respiration, mais elle lui échappa, et la vie du même coup !
Je me dresse, hagard (du Nord. Pas toujours Saint-Lazare qu’on va me croire du parti pris). Le cri déses-péré résonne encore dans mes portugaises.
Je mate mes abords. Je suis dans mon bureau de la Maison Poupoule où je roupillais, terrassé par le décalage horaire. Jérémie lit le Firo gâ, un journal de son pays auquel il est abonné.
Le buste dressé, la bouche béante, il regarde en direction de la porte.
J’en fais totem.
Ah ! le cauchemar ! J’avise un être d’un mètre quarante ; peut-être de sexe féminin puisqu’il porte une jupe ? Avec une bosse grosse comme une hotte de vendangeur ! Presque chauve, le reste des tifs étant d’un gris qui fut teint en roux l’année dernière. Le regard affligé d’un strabisme si divergent que celui de mon pauvre Sartre ressemblait à un pince-nez, en comparaison. Le pif en bec de toucan. Des verrues mahousses comme des fraises de concours un peu partout. Un sourire pareil aux ruines du Reichstag incendié ! La vraie angoisse déambulante. Mais qui déambule mal puisque « l’être » marche en s’aidant d’une béquille. C’est cette surgissance impromptue qui a fait hurler M. Blanc. Gendre de sorcier, tu parles qu’il croit aux démons, le frangin !