Il hausse ses formidables épaules classées monument préhistorique. Va pour remettre le combiné sur sa fourche, mais pile dans son mouvement, on décroche. Pour ma pomme, c’est l’Empire State Buildinge qui s’écroule ! Le Dilaté m’adresse un fieffé sourire d’homme fraîchement déconstipé par l’intervention des pilules Tuchimoud.
— Allô ! lance-t-il, j’ sus bien chez M’sieur et Maâme Lassale-Lathuile ?
— En effet, dit une voix de femme.
— Je pourrais-je-t-il causer à l’une ou à l’autre ?
— De la part de qui ?
— Séraphin Boileau, tapissier. J’appelle dont à propos le canapé que Maâme veut faire recouvrerir. Je voudrais y montrer des échantillons de tissu.
— Madame est en voyage avec Monsieur, je suis la femme de ménage.
— Quand rentrent-ils-t-ils ?
— Pas avant la fin du mois ; ils sont à l’étranger.
— Jockey ! Je rappellererai l’ mois prochain.
Il raccroche. Les yeux de mes camarades d’équipées sont posés sur moi comme quatre ventouses de caoutchouc de débouche-éviers. J’y lis des sentiments divers et contradictoires. Mes potes se demandent si je n’ai pas eu la berlue, c’est ce qui prédomine.
— Tu t’serais pas piqué l’ tube, hier soir ? demande le Chevalier des Hontes.
Je lui réponds d’un haussement des pôles. A mon tour de plonger dans l’annuaire téléphonique de Pantruche, si maniable, mais si peu lisible maintenant qu’on l’a ramené aux dimensions d’un missel (de course).
Je relève le bigophone du bureau des contributions directes où je vais montrer mon dénuement, parfois. Comme quoi ma Maserati a deux ans, et que j’ai ma vieille mère à charge, qu’elle est grabataire, ce qui motive notre bonne espagnole, et que mes frais professionnels ne sont pratiquement plus remboursés par l’administration, ce qui explique que je n’ai plus que ce vieux jean et ce blouson râpé à me foutre sur le cul ! Tout ça. La mangave franchouillarde dans toute sa hideur.
On me virgule, de service en service, jusqu’à ce que j’obtienne le bureau de Lucien Lassale-Lathuile. Là, une secrétaire mal baisée et qui doit avoir des sacrés problèmes avec ses ovaires, m’apprend que môssieur le contrôleur est en vacances depuis trois jours, ce pour quatre semaines. Et c’est M. Bramantombe qui le remplace ; le veux-je ? Je réponds que non merci, c’est Lassale-Lathuile que je désirais. Je suis son cousin d’Amérique et il m’eût été agréable de le presser sur mon cœur. Est-il parti loin ?
— En Indonésie ! s’écrie la malheureuse personne aux ovaires tracasseurs (à moins que ce ne soit un problème de matrice mal pliée ?).
— Il y a longtemps qu’il a quitté la France ?
D’après l’estimation de la dame, il aurait dû s’embarquer ce matin, ou peut-être hier, à moins que ce ne soit pour demain, voire après-demain.
Je chaleureusement remercie la.
— Il y a quelqu’un chez lui ? Du personnel, de la famille ?
— Je ne crois pas. M. le contrôleur n’a ni enfants ni bonne ; peut-être une infâme de ménage.
Je la remercie et raccroche.
M. Blanc est déjà en train de mobiliser la deuxième ligne du burlingue. Il converse avec le service de rotation d’Air France et demande à l’illustre compagnie si Lucien Lassale-Lathuile a pris ou va prendre un vol pour Djakarta. Comme on est discret à Air France, on lui cherche du suif ; alors il décline sa qualité de poulardin et prie qu’on le rappelle dare-dare à la P.J.
Pendant la brève attente, il s’établit entre nous un silence bizarre. Ce mystère de force, sur l’échelle de corde de Richter, nous accable comme un coup de gourdin sur la nuque.
L’histoire ne tient pas debout ! Je me présente chez une dame sans crier gare, après qu’elle m’eut assuré être seule au logis. Nous passons, elle et moi, des instants de qualité. Ecroulés nous sommes, anéantis, disloqués par l’amour. Quelqu’un se hisse sur son balcon et la tue alors qu’elle a sa joue sur ma cuisse. Premières questions poulardières : le meurtrier s’attendait-il à me trouver là ? Et si oui, savait-il que je suis flic ? Débordé, je rentre chez moi. Pendant ce temps, on évacue le cadavre de Marie-Maud. On peut en tout cas le penser puisqu’une personne se trouvant chez elle, le lendemain, ne mentionne pas le drame. Qui, en ce cas, se serait livré à ce transport de cadavre ? Et dans quel but ? Pas facile de transbahuter un corps. Et puis il y avait pas mal de sang sur le pucier d’amour ! Qui a répondu au Gros, tout à l’heure ? Mon contrôleur cocu s’embarque pour l’Indonésie. Il a dû repasser par son domicile, fatalement !
Sonnerie du biniou. Le Noirpiot dégoupille la valve d’admission :
— Police judiciaire, j’écoute.
C’est devenu un vrai perdreau, cézigue ; il a le ton poulet, l’indifférence blasée, l’irritation sous-jacente.
— Le vol combien, dites-vous ? insiste Jérémie.
Il prend des notes.
— Vous dites, M. ET Mme ? Vous êtes sûr ? L’avion arrivera à quelle heure à Djakarta ?
Le mâchuré inscrit de sa main gauche : tiens, il est ambidextre.
— En quelle classe voyagent-ils ?
— …, lui répond-on.
— Très bien, merci.
Il tourne vers moi sa bouille bamboula aux grosses lèvres couleur aubergine. Son blanc d’œil est un peu jaune. Tous les Noirs, t’as remarqué ? Comme s’ils souffraient du foie.
— Lassale-Lathuile et son épouse ont pris ce matin, à dix heures trente-cinq, le vol pour Djakarta, via Bombay. Ils voyagent en classe « affaires » et arriveront à destination demain matin à sept heures quarante-cinq, heure locale.
Bérurier bâille grand comme une baignoire équipée d’un jakusi. Puis il vient déposer quarante kilos de son cul sur l’angle du bureau.
— Ecoute, le grand, murmure-t-il, c’est pas la peine de prendre en mauvaise partition ce que je vais te dire, mais y m’semb’ qu’t’as eu un peu de fadinge dans le caberlot. L’surménage, mon pote ! Selon moi, t’aurais rêvé ce truc. Suppose que tu nous fasses un’ p’tite crise de funambulisme ! J’te fais l’topo : tu tires la gonzesse de première en y déballant l’grand jeu princier. Maâme t’arrache le copeau et tu t’mets à roupiller. Et v’là qu’en pleine dorme, tu rêves qu’un gonzier la scrafe à travers l’rideau. Tu te fringues et tu te trisses. Ensuite, tu enchaînes sur la réalité tout en restant persuadé que la bergère est bel et bien cannée. D’mande au négus : j’pari-rerais qu’il est d’cet avis, pas vrai, la fée des neiges ?
M. Blanc s’allume.
— Un jour que tu cuveras ta vinasse, je te pisserai sur la gueule, annonce Jérémie. J’en ai ma claque de tes misérables sarcasmes.
— Ça y est, la crise ! ricane le Surbourré. Ces nègres, on aura beau faire, y n’comprendront jamais la plaisanterie. Euss, l’humour, connais pas ! Y doivent z’avoir l’cerveau gros comme un noyau de datte !
Habituellement, dans ces accès d’antagonisme racial, je mets toujours le holà. Mais, présentement, je suis trop perturbé par l’hypothèse de Pépère. Se pourrait-il que j’aie eu une espèce d’hallucination ? Que ce meurtre ne soit effectivement qu’un cauchemar ?
J’évoque l’instant fatal où j’ai découvert Marie-Maud avec ce trou dans la poitrine… En effet, je rêvais, puisque j’ai confondu son cri de mort avec celui que poussait un morpion ! Tout de suite après, au lieu de me ruer sur le balcon, j’ai pris mon temps et suis passé par la salle de bains. Pas mon style d’homme fougueux, ça ! Bon, mais alors, l’échelle d’incendie style New York ? Et la tache de sang que j’avais à la tempe et que Félicie a remarquée ? Elle existe ou pas, cette putain d’échelle ? Pas dur à contrôler !
— Ecoutez, les gars, soupiré-je, je ne vois qu’une solution pour en avoir le cœur net.