— Toi, mignonne, si tu gueules, dis-je, je te bouffe les tripes, compris ? Ou alors je te détériore tellement ton machin que tu n’oseras plus te foutre à poil.
Et, pour plus de sécurité, je lui tirai deux claques aller et retour. Elle s’arrêta net, ce qui prouve que, des fois, ça ne leur fait pas de mal, les coups, aux filles, ça les civilise.
— Et va te mettre au fond de la salle, que je te voie, pendant que je m’occupe de ton mâle. Comment qu’il s’appelle, à propos, cézigue ?
Maintenant la fille pleurait tout ce qu’elle savait.
— Je… Jean-Pierre, hoqueta-t-elle.
— Et puis ?
— Je sais pas.
Ça avait l’air d’être vrai.
En tout cas le nommé Jean-Pierre, lui aussi avait compris. Il était toujours le cul par terre mais il levait les mains. Seulement fallait voir sa gueule. Il n’était pas beau à voir.
Il ne fallait pas sortir d’une école de psychologie pour comprendre qu’on aurait intérêt à ce que la situation ne soit pas renversée.
— Ça alors ! dit quelqu’un d’une voix aiguë. On n’a jamais vu ça. Je vais appeler la police.
C’était le patron qui commençait enfin à se manifester.
— C’est toi, microbe, qui veux ta fessée ? dis-je. Reste dans ton coin, fais tes mots croisés et laisse-nous faire notre boulot.
— Mais enfin, dit la voix, c’est inadmissible !
— C’est toi qu’est inadmissible, avec ton accent de ventriloque, répondit Bams. Et je te conseille de ne pas me chatouiller. Je ne sais pas si c’est ta frimousse de curé manqué qui me fait cet effet, mais je me sens tout nerveux.
— Qui êtes-vous ? demanda Jean-Pierre.
— Je me présente, dis-je, je suis le mec à qui tu as balancé ton glass dans le portrait lorsqu’il t’a frappé sur l’épaule. Et mon copain c’est Henri IV.
— Ouais ! ricana le milicien. Je peux me relever ?
— Bien sûr, si tu ne mets pas tes mains dans tes poches. On n’aime pas le vice solitaire, chez nous.
Le gars se leva d’un seul coup de rein et se tint droit devant nous.
— Et alors ? dit-il. Qu’est-ce que je vous ai fait, moi ? On n’a pas idée, aussi, de sauter sur les gens avec un pétard à la main !
— C’est vrai ça, dit le patron, avec sa voix de crécelle. On n’a pas idée. J’ai bien envie d’appeler la police.
Bams marcha sur lui avec le visage fermé qu’il avait toujours lorsque ça sentait l’orage.
— On fait le mariolle, hein, tantouze ? Appelle-les donc, les flics, si tu veux, on va rigoler. Ça se pourrait bien que vous vous retrouviez tous au bigne avant longtemps. Tu le connais, ce mecton ?
— Bien sûr, répondit le patron, radouci, c’est monsieur Jean-Pierre. C’est le fiancé de mademoiselle Jacqueline.
— Si jamais je monte une agence de renseignements, répliquai-je, je te prendrai comme détective. C’est tout ce que tu as comme tuyaux ?
— Mais je n’ai pas à vous renseigner sur mes clients, sans blague. J’aime pas les flics.
— Moi non plus, figure-toi. Et tâche de ne pas m’insulter en me traitant de poulet, quoique j’en ai connus qui étaient des drôles de chics types. Malheureusement ils sont tous morts pendant la guerre.
Ça parut rassurer le mec.
— Je comprends pas, dit-il.
— Cherche pas. C’est trop dur. Mais je t’avertis que toi aussi tu as intérêt à te tenir peinard. Tu me menaçais d’avertir les flics, et maintenant tu me dis que tu ne les aimes pas. Y a un vice. En tout cas je t’avertis que si tu as le malheur de t’approcher du téléphone je te truffe de plomb comme une dinde de Noël.
Le bonhomme pâlit et se tut.
— Maintenant, tu vas t’allonger davantage que ce que tu l’as fait jusqu’à présent. Comment s’appelle ce gars-là ?
— J’en sais rien ! gémit le mec.
— Il n’en sait rien, appuya la patronne. Si vous croyez qu’on s’occupe des noms et des activités des clients : on s’en sortirait plus. Tout ce que je peux vous dire c’est qu’il a été en Espagne il n’y a pas longtemps.
— Ah ! ah ! fis-je, en Espagne, hein ?
À cette époque-là, c’était le refuge de toute la racaille milicienne et gestapiste.
En tout cas, ce qu’il y avait de bien, c’est que la bonne femme s’allongeait comme de la guimauve. Elle devait avoir les intestins en pleine révolution, tant la frousse la bouffait.
— Bonsoir, m’sieurs-dames ! dit une voix joviale dans mon dos.
Je me retournai d’un bond, le feu en main.
C’était le chauffeur de taxi qui venait boire un verre, comme on le lui avait dit. Je l’avais complètement oublié, celui-là.
— Et où est-ce qu’il perche, ce coco ?
— En face, répondit la patronne, au trente-deux, dans le pavillon que vous pouvez voir d’ici. Il n’est pas le seul d’ailleurs, là-dedans. Paraît qu’ils font une maison d’édition.
Comment qu’elle se dégonflait la bougnate ! Des fois, c’est les hommes qui s’attablent plus volontiers. Mais les femmes, lorsqu’elles ne sont pas amoureuses, elles balancent leurs voisins avec une sorte de volupté.
Naturellement, le Jean-Pierre et sa souris, ils faisaient plutôt une sale tronche. Et à la place de la bonne femme je me serais méfiée parce que si on n’avait pas le temps d’envelopper les autres dans la nuit et qu’ils apprennent, je ne sais comment, la manière dont l’affaire s’était goupillée, j’avais l’impression qu’il y aurait du sang. On ne pouvait pas leur enlever ça, c’était pas des dégonflés.
— Ils sont combien, là-dedans, à part ce croquant ?
— Il y a encore trois messieurs.
Trois messieurs ! c’était du beurre, si le Bon Dieu ne nous abandonnait pas.
— Et la jeune fille ?
— Ernestine ! cria le patron, je te défends de parler !
— De quoi ? fit Bams, en se penchant vers lui. Prends des suppositoires de bromure, mon pote, ça calmera tes nerfs.
— La jeune fille habite là aussi. Il y a aussi d’autres jeunes personnes, du reste. Ce sont les dames de ces messieurs.
— Ah oui ? fis-je, réjoui. Hé bien la demoiselle va venir aussi avec nous. On ne veut pas séparer les amoureux, nous autres. On n’est pas des bourreaux des cœurs. Et puis, si le monsieur venait seul, ça pourrait faire une scène de jalousie par la suite, c’est des trucs qu’il faut éviter.
Je me retournai vers le taxi.
— Alors, Toto ? Tu vois, on en tient au moins un. Tu nous raccompagnes. Maintenant, l’affaire est faite. On peut jeter le masque. Prends encore un verre, c’est moi qui banque. Ainsi que pour ce jeune homme et sa femme.
Je jetai un billet de mille sur le zinc.
— Gardez tout, dis-je. Ça sera pour le dérangement.
— Bams, mon vieux, continuai-je, enlève donc son flingue à ce monsieur, il pourrait se blesser avec. Et regarde un peu ce qui se passe dans le sac de la pucelle, de façon qu’on n’ait pas d’avatars.
Prestement, le Catalan enleva son soufflant au milicien, qui était blanc comme un linge, fouilla le sac à main de la poule, dans lequel il ne trouva rien.
— En route ! dis-je, le Luger dans le dos de Jean-Pierre. La souris prendra le strapontin et nous encadrerons l’acrobate. C’est peut-être pas très galant, mais j’en ai rien à foutre.
Comme on passait la porte, le chauffeur liquida son glass d’un seul coup puis se pencha sur la patronne.
— C’est des gars du Deuxième Bureau ! souffla-t-il.
Qu’est-ce qu’il avait, comme imagination, le prolétaire !
CHAPITRE 7
Le malabar était coincé entre nous sur le siège arrière, avec un pétard pointé dans ses côtes de chaque côté de son torse, de telle manière que si on tirait ensemble, Bams et moi, on risquait de nous blesser nous-mêmes, parce que les bastos auraient traversé son corps comme du fromage mou. Devant nous, sur un strapontin, la fille chialait tout ce qu’elle savait.