Je sais bien que par certains côtés (les côtés inférieurs surtout) je m’apparente au taureau, mais de là à m’affubler d’un bicorne ! Et puis j’aime pas le vert !
Bon, où en étais-je ? Ah ! oui : Mercédès me raconte la visite de Monica Mikaël au toubib.
— Continue, ma gosse, tu me passionnes.
— Eh bien, fait la polissonne enfant, il y a eu un bruit de verre brisé. Puis un cri…
— Et après, ma petite poule ?
— Plus rien. Le silence. J’ai frappé à la porte.
— Oui ?
— Sur le moment personne ne m’a répondu.
— Oui ?
— J’ai frappé plus fort…
— Oui ?
— Et c’est Mme Mikaël qui m’a ouvert. Elle était un peu pâle. Elle m’a dit : « Le docteur vient de prendre un malaise en m’auscultant. Il est tombé et a renversé quelques flacons ». Effectivement, c’était plein de verre cassé par terre. Le docteur se tenait agenouillé contre la table d’auscultation. Il avait la joue appuyée contre un montant. J’ai couru à lui, j’ai mis la main sur sa poitrine : le cœur ne battait plus.
— Ensuite, qu’avez-vous fait ?
— J’ai dit à Mme Mikaël : « Mais le docteur est mort ! »
— Et après ?
— J’ai couru prévenir sa femme, laquelle est médecin aussi.
— Où exerce-t-elle ?
— Elle n’exerce pas la médecine générale. Elle poursuit des études de biologie.
Je sursaute.
— Voyez-vous !
— Pourquoi ? questionne Mercédès.
Ma parole, elle va se mettre à me questionner, cette péteuse, si je ne réagis pas.
— Mollo, poulette ! lui dis-je, les questions c’est ma partie. Qu’a fait Mme Baume ?
— Elle est accourue et m’a demandé d’appeler un autre docteur. Ce que j’ai fait. Le confrère a constaté le décès et a conclu à un arrêt du cœur.
— Que s’est-il passé ensuite ?
— Rien de particulier le premier jour. Mais le lendemain votre copain de la police est arrivé.
Elle rosit en évoquant la forte personnalité du Gros.
— Alors Mme Baume m’a prise à part et m’a demandé de passer sous silence les discussions ayant précédé la mort de son époux. « Vous savez ce que c’est, a-t-elle expliqué, ces policiers sont tous des imbéciles toujours prêts à trouver du louche partout. Si on leur dit que Monsieur et moi avons eu une dispute et qu’il est mort en auscultant ma meilleure amie, ils iront imaginer je ne sais quoi. Certes ils auront bien la preuve que mon mari est décédé de mort naturelle, mais le mal sera fait et les ragots iront bon train… »
— Et c’est à ce moment-là qu’elle t’a refilé les dix briques ?
— Oui.
Le regard de Mercédès a eu un petit spasme.
— Dis, chérie, ça ne serait pas plutôt toi qui aurais fait un coup de chantage ?
— Je vous défends de…, commence-t-elle.
Elle a droit à une mornifle grand format pour lui apprendre à me parler sur ce ton.
— Ne joue pas les outragées, ma gosse. La vérité, c’est comme une bonne femme : à partir du moment où on commence à lui bricoler les jarretelles, on est assuré de se la farcir. T’auras beau biaiser, je la connaîtrai. Alors je te le répète, ta seule chance c’est de jouer franc jeu.
Elle masse sa joue endolorie par la beigne.
— C’est-à-dire que j’ai protesté quand elle m’a demandé ça.
— Tu la détestais, je parie.
— Comment le savez-vous ? se trahit-elle.
— Je suis psychologue, expliqué-je sentencieusement. Tu te farcissais le toubib, avoue ?
— Mais…
— Fais pas ta rosière, après la séance de tout à l’heure, si tu postules un prix de vertu, c’est que tu n’as pas peur des libellules !
— Oui, j’étais sa maîtresse.
— Donc, tu as réclamé un dédommagement pour tes frais d’omission ?
— C’est elle qui tout de suite m’a proposé de l’argent.
— Et alors ?
— Elle m’a dit : « Combien voulez-vous ? » J’ai répondu DIX ! Je voulais parler de dix mille nouveaux francs. Mais c’est dix millions qu’elle m’a remis !
Elle ne peut s’empêcher de rigoler. Moi itou. Marrant ce quiproquo, vous ne trouvez pas ? En tout cas il signifie que la veuve tenait vachement à ce que l’assistante écrase le coup des disputes.
— Et tu as berluré mon copain ?
— Si peu, fait-elle. Je ne lui ai pas parlé des eng…, des discussions, voilà tout. C’est tout de même pas un délit, non ?
Je dois avouer que sa faute est vénielle. Ce qui est moche, c’est d’avoir piqué de l’oseille pour la boucler. Mais je suis persuadé qu’elle a agi moins par cupidité que pour emmouscailler Virginie Baume qu’elle détestait cordialement.
D’un geste machinal je caresse ses longues cuisses nues. Elle est bathouse, cette pépée. Y a des frangines qui vous tombent les jules grâce à leurs fringues. Ça leur donne du mordant. Chez la plupart, l’arme secrète c’est le porte-jarretelles coquin, avec de la dentelle autour et des motifs champêtres brodés sur la jarretelle. Mercédès, elle, n’a pas besoin d’accessoires. Son corps se suffit à lui-même.
— A ton avis, belle amoureuse, ton toubib, il est clamsé de sa bonne mort ou quoi ?
Elle déboutonne ses paupières et ouvre des yeux béants de stupeur.
— Mais… naturellement.
— Il était cardiaque ?
— Il l’ignorait mais il l’était fatalement puisqu’il est mort d’un arrêt du cœur !
C.Q.F.D., comme disent les gars qui parlent couramment l’alphabet.
— Puisque tu pieutais avec lui, il a dû te faire des confidences à propos de sa femme, non ?
— Jamais.
— Tu te fiches de moi !
— On voit que vous n’avez pas connu Alexandre. C’était un homme renfermé, silencieux, triste. Il restait des heures à réfléchir. Ses malades ne l’aimaient pas parce qu’il ne leur faisait jamais la conversation.
Je ricane :
— Et au dodo, c’était une épée ?
— Pas mal, merci, et vous ? glousse-t-elle.
Pendant une fraction de seconde j’hésite à le lui prouver, mais les restes de Bérurier, non franchement, si beaux soient-ils, je ne peux pas me les cogner, c’est une question de standing !
CHAPITRE VI
DANS LEQUEL BÉRU ENTRE MOMENTANÉMENT DANS LES ORDRES
Dans mon burlingue. Pinaud dort toujours. Je lui soulève une paupière et son regard laiteux me fait frissonner. Le pouls bat régulièrement. Le mieux, c’est de le laisser poursuivre sa virée au pays du cirage. Je grimpe au labo. J’y trouve le cadavre du docteur Baume sur une table. Il est seul, avec un drap sur le bide. Je me penche sur lui afin de faire sa connaissance.
— Salut, doc, murmuré-je, vous ne voulez vraiment pas me raconter ce qui vous est arrivé ?
Il boude.
C’est un homme d’une cinquantaine d’années. Il a le front dégarni, le nez fort ! Il est d’un vert bronze qui intéresserait un peintre.
La porte s’ouvre, et le rouquin du labo fait son entrée. Il tient un sandwich et une bouteille de bière. Il pose le tout près du mort sur la table d’autopsie et me tend sa main valeureuse.
— Bonsoir, monsieur le commissaire.