Une fois dans la succursale Viens-Poupoule, ça se tasse. Le commissaire du quartier est un aminche et je lui bonnis mon historiette. Il rit sous cape. Ça lui paraît un peu farce qu’un crack de la Sourde tel que moi fasse venir une dame dans un hôtel pour l’interroger, et que la dame se retrouve à poil sur le macadam quelques instants plus tard après un vol plané de vingt-cinq mètres ! Il me dit qu’il va faire son rapport et me permet de bigophoner au Vioque. Le Tondu m’écoute sans piper.
— Bravo ! fait-il seulement, ce qui équivaut, venant de lui, à quatorze mille six cent douze coups de pied au derche.
Je lui passe mon collègue auquel il demande d’écraser. Motus pour la presse. Pas de pub’, que tout ça reste entre poulagas !
Quand le collègue a donné des assurances, il exige de me reparler.
— J’aimerais vous voir assez rapidement ! me dit-il.
— Je passerai à votre bureau ! promets-je, sans lui préciser quand.
Et dans le secret de mon cœur je murmure :
« Compte dessus et bois le pétrole Hahn que tu devrais te coller sur le dôme ! »
D’accord, j’y passerai, chez le Vieux. Mais après avoir solutionné cette affaire. Je ne me sens pas capable de l’affronter avant.
Il me dirait des choses cinglantes que je ne pourrais pas supporter et je risquerais de lui faire manger son sous-main, ce qui est toujours mal apprécié.
Je quitte le commissariat, en me disant qu’il faut attaquer à fond et remporter le morceau avant le coucher du soleil.
Je pénètre dans un bar discret, commande un double Gilbey’s — parce que c’est un remontant qui en vaut deux autres — ainsi qu’un jeton de bigophone.
Je bois le scotch et je vais téléphoner au gars Bérurier, lequel moisit en ce moment chez les défunts Baume.
— Qui cause ? hoquette-t-il.
Un frisson glacé part de mes talons et remonte à ma nuque en transitant par mon bahut doubles portes.
— T’es beurré, Gros ! lamenté-je.
— Qu’est-ce que tu… heug… débloques, Mec ! Je viens tout juste de dénicher une bouteille de chartreuse… Heug… verte !
— Et de la finir !
— Y en manquait pas mal, tu sais ! Au moins le quart !
— Tu as trouvé Monica Mikaël ?
— Non. Y a personne ici ! Heug… C’est comme qui dirait pour ainsi dire le dessert de Gabgie !
— Tu as bien regardé partout ?
— Jusque dans les tiroirs de la… heug… pratique et dans la chasse d’eau des zouatères. Rien, je te dis… Juste un cana… un canari dans sa cache… dans sa gâche… dans sa jag… dans sa… merde, j’arriverai pas à le dire !
— Attends-moi, je m’annonce.
Je vais pour raccrocher, mais la voix farineuse du Gros me rattrape.
— Dis ! Ho ! San-A ! Tu t’annonces apostolique !
Et il rit, d’un rire gras, copieux, torrentiel comme un égout en crue un lendemain de Noël !
L’appartement des Baume est dit de grand standing. Immeuble début de siècle, en pierre de taille taillée dans la masse. C’est cossu, avec de la moulure à grand spectacle et du fromage aux plafonds.
Le Gravos répond à mon discret coup de sonnette par un tonitruant borborygme d’abord, puis en venant m’ouvrir. Je ne me suis pas gouré, les gars : il est bourré comme le métro aux heures de pointe. Son beau costar à rayures n’est plus racontable. Taché, troué, dépecé, fripé, déformé, c’est maintenant l’épouvantail qu’on a défringué en hâte. Béru a un regard qui lui pèse sur les joues, tout strié de sang. Sa barbouse a poussé. Dès qu’il est naze, son système pileux en profite pour se développer. Son nez violacé ressemble à une carte des voies navigables, les veines figurant les cours d’eau.
— T’as pas mis… heug… longtemps !
— Espèce de triste ivrogne ! clamé-je, au bout de l’exaspération. Sale poivrot ! Abruti ! Horreur animale ! Déchet d’humanité ! Reliquat de poubelle ! Champignon vénéneux ! Exhalaison de bouche d’égout ! Miasme ! Décomposition ! Remugle ! Goret ! Sanie ! Furoncle ! Evier bouché ! Fosse d’aisances saturée ! Charogne déterrée ! Denrée avariée ! Déjection ! Grotesque ! Abjection ! Puanteur ! Bout de la nuit ! Bout de l’ennui ! Bouddha ! Boudin ! Boulimique ! Imbécile !
Je me tais, à court d’oxygène, mais non d’épithètes. Le Gros toussote avec distinction dans le creux de son poing.
— Le reste, je m’en fous, dit-il, mais imbécile, tu vas le retirer tout de suite. Je peux pas le permettre ! J’ai ma dignité !
— Ta dignité ? Epave ! Ta dignité ? Sous-produit ! Ta dignité ! Trop-plein de ouatère ! Tu mériterais que je demande ta révocation pour t’apprendre ce que c’est que la dignité. Comment : nous sommes aux prises avec la plus mystérieuse des affaires et tout ce que tu trouves le moyen de faire, c’est de te saouler bassement, et ce, en plein travail ?
La réaction se fait. Il va s’appuyer au mur, enfouit sa bouille fanée dans son bras replié, tel un écolier puni, et éclate en sanglots d’ivrogne.
— Tout ça c’t’ à cause des saucisses de midi qu’avaient pas la fraîcheur Colgate, larmoie le Misérable. J’étais comme qui dirait barbouillé, San-A. Aussi, quand c’est que j’ai dégauchi cette boutanche de… heug… chartreuse verte, je m’ai mis à lui dire deux mots. Comme mon barbouillage passait toujours pas, je m’en suis z’administré une deuxième dose, puis t’une troisième et ainsi de suite. C’est quand la bouteille a t’été finie que je m’ai rendu compte que je l’avais vidée.
Mais je n’écoute plus son délire éthylique. Je fouinasse dans le somptueux logement. Je découvre que le cabinet du docteur comporte deux lourdes : une donnant sur son bureau, une autre sur le couloir.
Il y a plusieurs chambres à coucher : une pour madame, une pour monsieur. Dans la piaule de madame, deux grosses valises de cuir sont pleines d’effets. Elles annoncent un départ imminent. Je me souviens alors qu’Hans Burger m’a dit, au moment où il s’apprêtait à me boucler dans l’étrange local de Moisson, qu’il était sur le point de quitter la France. Je suis prêt à vous parier un éléphant blanc contre une souris grise que Virginie devait l’accompagner.
Où se rendaient-ils ? Mystère !
Où se trouve Monica Mikaël ? Autre mystère !
Qu’allait chercher Burger dans la bâtisse de Moisson ? Troisième mystère !
C’est fou le nombre de mystères que contiennent mes extraordinaires ouvrages. Je ne sais pas si vous l’avez remarqué, mais vraiment ils sont avantageux à ce point de vue-là. Dans la plupart des romans policiers, vous trouvez tout de suite un mystère, quelquefois deux à la rigueur. Et encore pas fameux ! Tandis que dans ma boutique à couenneries, je ne fais pas le détail. C’est par vagues que je vous cloque du mystère. Vous pouvez choisir.
Je continue ma petite perquise. Sur la commode de la chambre virginienne, il y a un passeport à son blaze. Conclusion : c’est à l’étranger qu’elle allait filer.
Le Gros ne chiale plus. La tête dans son bras, il roupille. Debout, comme les bourrins ! Je le pousse et il s’écroule le long de la cloison en poussant un grand cri. Il atterrit sur le carreau du hall. Ça le réveille complètement et ça le dessaoule partiellement. Il étanche le raisin qui lui coule du pif.
— Lorsque tu es venu dans cet appartement, la première fois, il n’y avait pas de personnel ?
— Si, une bonniche. Une sorte d’espèce de petite guenon du genre ouistiti, avec les cheveux coupés court et un nez que tu aurais dit une framboise. L’air inintelligent, à ce qu’il m’a semblé.
— Arrive, ma Grosse !
Ça le bouleverse, ma brusque douceur. Il a un élan, me prend par le cou et m’embrasse.