« Les c… chauds, ce ne sont pas les plus beaux, t’es d’accord ? Tiède, je ne dis pas, mais pas chaud.
Nous voici dans l’édifice.
On se range en demi-cercle.
Et c’est alors que j’ai ma grosse commotion, les gars. Il me semble tout à coup que l’univers se met à gambader autour de moi. Comme dans un brouillard, je vois les croque-morts quitter le hall en coltinant le cercueil. Il y a des reniflements, des sanglots bien venus. Mais tout cela se déroule sur une autre planète ou, plus exactement, dans une autre dimension. Ce qui cristallise toute mon attention, c’est la dame au bras de laquelle se cramponne la charmante veuve. Cette personne, je la connais. Il s’agit de Monica Mikaël.
Vous avez bien lu ? Monica Mikaël, ma conquête de Moisson ! Fantastique de la retrouver ici, non ?
Je chope le gigot du Gros.
— Au fait, Béru, comment s’appelle-t-il, ton toubib ?
— Alexandre Baume. Pourquoi ?
— Pour rien, fais-je en m’éloignant.
Bérurier a un mouvement de surprise en me voyant filer, mais sa veuve accapare tout son intérêt et il joue des coudes pour se hisser à son niveau.
La veuve ! Il s’agit de Virginie Baume, la blonde amie de Monica ! Je comprends qu’elle est gironde ! Pour une fois, le Gros a les mêmes goûts que moi.
Je me catapulte dans les coulisses du Columbarium. Un gardien veut me retenir, mais je lui fais lâcher prise d’un revers du coude. Je m’annonce vers l’incinérateur au moment où les spécialistes s’apprêtent à enfourner le défunt.
— Arrêtez ! leur enjoins-je.
Ils m’examinent d’un œil pas content.
— Je vous demande pardon ? me demande l’un des boulangers.
Le valeureux San-Antonio, l’homme qui n’a peur de rien, montre sa carte.
— Police. N’incinérez pas le corps. Un supplément d’enquête vient d’être décidé.
Je m’abstiens simplement de préciser qu’il l’a été par moi.
— Vous avez un papier ? balbutie l’enfourneur, embêté.
— Il vous parviendra d’ici une heure.
— Mais qu’est-ce qu’on va dire à la famille ?
— La famille n’assiste pas à… heu… la combustion ?
— Non.
— Alors vous ne dites rien. Lorsque le temps normal d’incinération sera écoulé, vous procéderez comme d’habitude. C’est-à-dire que vous remettrez l’urne qui est censée contenir les cendres.
— C’est pas très régulier, affirme le plus teigneux des crémiers.
— Ça le deviendra, fais-je.
— Qu’est-ce qu’on fait du client ?
— Vous n’avez pas que des cuisinières à gaz dans votre cuisine, vous avez aussi des frigos, je suppose ?
— Ben oui…
— Alors mettez-le au frais. Après la cérémonie bidon, je vous donnerai d’autres instructions.
CHAPITRE IV
DANS LEQUEL IL EST PROUVÉ QUE LE PÈRE-LACHAISE MÈNE À TOUT… À CONDITION D’EN SORTIR
— Psst ! Gros !
Sa Majesté qui déambulait dans une allée bordée de couronnes de perles s’arrête. Il regarde autour de lui et me découvre, embusqué derrière un mausolée à grand spectacle habité par un richissime aficionado du Châtelet.
Sévère, la bouche lippue, l’œil en goutte d’huile, le front plissé comme un Kodak à soufflet, il s’avance sur moi en faisant gémir le gravier.
— Peux-tu me dire quoi t’est-ce que signifie ton altitude, Gars ? me demande-t-il. Tu t’es taillé comme un malpropre au moment où ce que la cérémonie commençait. J’ai cru que c’était d’ordre intestinal, mais ne te voyant pas revenir, je m’ai inquiété.
Je l’attire à l’écart : la veuve et Monica ressortent du Columbarium. Le Gros a un frémissement.
— Faut que j’allasse présenter mes condoléances, me dit-il en essayant de s’arracher à mon étreinte.
— Moule-moi avec tes mondanités ! m’emporté-je. Il s’agit bien d’aller faire des ronds de jambe !
La gravité de mon ton le trouble.
— C’qui s’passe ? interroge-t-il dans un soupir.
— Tu es certain que le décès du toubib était naturel ?
— C’te cuennerie : on a fait l’autopsie. C’est pas moi qu’ai décidé ça tout seul, mais le légiste.
— Comment se fait-il que le Vieux t’ait chargé d’une besogne qui relève du commissariat de quartier ?
Il se gratte le lobe et, ayant terminé cette opération, s’arrache un poil du nez.
— Va lui demander, il ne me l’a pas dit !
— Ça ne t’a pas surpris ?
— S’il fallait se poser des questions chaque fois que le Tondu nous fout au labeur !
— Tu as interrogé la personne qu’il était en train d’ausculter lorsqu’il est mort ?
— Non, fait-il en pâlissant un peu. Tu penses que c’eût été t’utile ?
— Quand on est chargé de mener une enquête, Gros, interroger le principal témoin, c’est utile !
— Mais puisqu’il est mort de sa bonne mort !
— Au moment où le Vieux t’a mis sur l’affaire tu n’en savais encore rien !
— Mais l’assistante du docteur m’a expliqué. Et puis y avait un de ses confrères sur place qui déjà déclarait que c’était un arrêt du cœur !
Et, vite, il se hâte d’enchaîner :
— Je m’ai contenté de réclamer une autopsie. Après tout, c’était le principal, non ?
— Yes, Gros. Mais ça n’était pas tout. Tu vas séance tenante retrouver la cliente qui a compté jusqu’à douze mille cinq cents avant de s’apercevoir que Baume était cané. De la nuance, hein ? Du doigté.
— Mais p… d’Adèle ! jure le Malotru, quoi t’est-ce qui s’est passé pour que soudaince tu prisses l’affaire en main alors que c’est moi dont à qui on a chargé d’enquêter ?
— Il s’est passé que je connais ta jolie veuve, balourd.
— Pas possible !
— A priori je n’ai rien à lui reprocher, sinon d’être l’amie intime d’une dame que le Dabe m’avait chargé de surveiller.
— Et la dame que tu causes, elle a mis le feu à l’Elysée, tué son père ou violé un petit garçon ?
— Non. A ma connaissance elle n’a rien fait.
— Ah ! Ah ! tonitrue l’Enflure. Et c’est pour ça qu’elle est suspecte ? Soupçonnée de n’avoir rien fait ! Tiens, j’en ai mon bandage herniaire qui roule sur la jante, Mec !
— J’ai dit qu’elle n’avait rien fait A MA CONNAISSANCE, Gros. Mais j’ai idée qu’à la connaissance du Vieux elle a sûrement fait quelque chose ! Du reste je vais en avoir le cœur net. Fais ce que je t’ai dit et rembour dans deux plombes au burlingue, ça joue ?
Béru Ier, roi des Naves, secoue véhémentement sa lourde tranche violacée.
— Jockey ! fait-il. Mais je suis prêt à te parier la peau de mes joyeuses que Mme Baume c’est de la personne sans tache. Persil lave pas plus blanc, souviens-toi-z’en.
Là-dessus, il enfonce son bada de quatre bons centimètres, ce qui amène le couvre-chef à la limite de sa visibilité, et il se barre dans Pantruche, comme un sanglier dans un champ d’investigation.