LA COLOMBE
Je le regarde avec un max d’acuité.
— J’aimerais que tu m’ôtes d’un doute pénible, lui dis-je. Sais-tu que tu es un con ?
— Je sais.
— Un incapable ?
— Je l’ai prouvé.
— Tu sais aussi que, dans l’ordre des sous-merdes, tu te situes entre la crotte de chien décomposée et l’empreinte du pet au fond d’un slip ?
— C’est concevable.
— Sais-tu que la différence entre RIEN et toi, c’est que rien s’écrit en quatre lettres et toi, en trois, comme le mot con ?
— Je l’ignorais, mais du moment que tu me le dis…
Je me prends la tête à deux pognes et lis les présages contenus dans les taches d’encre de mon sous-main.
— C’était du beurre ! soupiré-je. Du velours ! De la chantilly ! Les mecs n’avaient pas l’ombre d’un projet de méfiance, puisqu’ils sont allés rendre la bagnole. L’occase était unique ! Du cousu main. On les ramassait aussi facilement qu’un paquet de cigarettes dans un distributeur. Et au lieu de ça, le pauvre Nécune, qui était con mais gentil, se fait buter ! Le meurtrier t’échappe. Les gars sont aux abois ! On l’a dans le cul jusqu’à la glotte. Tu sens, monsieur Blanc, comme on l’a bien dans le cul ? Sans vaseline. A sec !
Le Noirpiot baisse sa tête de loup, accablé.
— Je dois démissionner, je suppose ? murmure-t-il.
— Ça y est ! explosé-je. Tout de suite la solution de facilité ! La solution de lâcheté ! Y a du caca, alors tirons-nous ! Vite, mon balai en branches d’osier, mon passe-montagne, ma clé à hydrant et nettoyons les trottoirs parisiens ! Ou retournons dans notre case de l’Oncle Tom bouffer du riz de l’Oncle Ben !
— Que veux-tu que je fasse ? balbutie Jérémie, courbant plus bas sa tête.
— Que tu ailles chez le coiffeur, assuré-je, plein de conviction. Avec ta grosse tignasse à ressort tu as l’air d’un nègre ! Fais-toi tondre : t’auras de quoi rembourrer ton matelas !
La survenance de Mathias change l’atmosphère tendue. Le Rouillé est en pardessus gris, il porte, pour la première fois, à ma connaissance, un chapeau de feutre qui le fait ressembler à un espion soviétique des années soixante et tient un sac en plastique d’une main, son petit cartable d’écolier lui servant de trousse de l’autre.
— Voilà, dit-il, j’ai inspecté la Porsche.
Il ouvre le sac de plastique et le renverse au-dessus de mon bureau.
— Trouvaille ! annonce-t-il. C’était dans une poche à soufflets de la portière, côté passager. Ça a été oublié par nos « gens », car il y avait un Paris-Match par-dessus.
Je regarde la perruque blonde et bouclée qui gît devant, pareille à un caniche écrasé.
— Oui, c’est ça, murmure Jérémie Blanchâtre.
— Qu’entends-tu par là ?
— Ça m’étonnait que Hieronymus ait chargé un stoppeur en pleine nuit. En réalité, c’était UNE STOPPEUSE. Le plus jeune s’était travesti en gonzesse.
Là encore, il doit avoir raison.
— Décidément, laissé-je tomber, tu es davantage un homme de réflexion qu’un homme d’action.
Au regard globuleux qu’il me jette, je sens qu’il ne va plus tarder à perdre patience.
Mathias reprend opportunément :
— Comme il fallait s’y attendre, les empreintes relevées dans la Porsche sont les mêmes que celles trouvées sur le jerrican. Plus quelques autres non identifiées.
« J’ai encore déniché ça, coincé entre le siège et le dossier du conducteur, mais cela pouvait s’y trouver depuis longtemps et rien ne prouve que ce soit l’un de tes bonshommes qui l’ait perdu. »
Il me tend un crayon-bille blanc sur lequel est imprimé en caractères dorés : « La Lanterne Sourde, Restaurant. 16, Rue Saint-Benoît, Paris. »
— Il n’y a pas d’empreintes dessus ? questionné-je.
Mathias ouvre une bouche de métro.
— Oh ! Seigneur ? Que m’arrive-t-il ? Je n’y ai pas songé !
— Dites donc, les gars, gouaillé-je, je crois que vous avez oublié d’avaler vos granulés au phosphore contre la connerie, ce matin !
L’Incendié reprend délicatement le stylo réclame en le laissant glisser dans une enveloppe.
— Je m’en occupe, assure-t-il. On a retrouvé la Ferrari ?
— Devant une station de métro, à Grenelle.
Il fait la grimace.
— Le métro, c’est l’anonymat garanti !
Ce pessimiste s’esbigne dans son labo.
— Tu décides quoi ? demande M. Blanc.
— Je vais aller faire un viron chez mon mort à moi : le giton présumé de Hieronymus.
— Je t’accompagne ?
— Comme tu veux.
Ma feinte indifférence le bouleverse.
— Antoine, je comprends ton sentiment devant mon échec du garage, mais si tu dois me faire la gueule à vie, alors là, oui, je préfère redevenir balayeur.
Sa voix est fêlée. Il ajoute :
— Il y a tout de même une chose positive et qu’il ne faut pas oublier : je l’ai blessé. Et sérieusement, si j’en juge à la façon dont il traînait la jambe.
— Je ne l’oublie pas, réponds-je, j’ai fait le nécessaire pour que les hôpitaux et autres centres de soins soient alertés.
— Crois-tu qu’un truand de ce calibre va aller à la consultation de l’hôpital Beaujon ?
— Je ne crois rien, je fais seulement la seule chose qui soit à faire. Nos indics du Mitan aussi sont en alerte. Tout ça c’est comme des lignes de fond : il faut espérer que ça mordra et attendre.
Je calte et il me suit. Je ressens un curieux instinct grégaire de chasseur. Un louche appétit de castagne.
Juste que nous parvenons au bas de l’escadrin de pierre, je me casse le pif sur tu ne devineras jamais qui ? Tu donnes ta langue au chat car elle est trop dégueulasse pour moi ? Le chef de brigade Martelon, de la Sûreté genevoise. Il porte un costard de velours beige, une chemise bleu pervenche et il a un joli nœud pap’ vert avec plein de minuscules drapeaux suisses dessus qui ressemblent à un colloque de coccinelles sur une feuille de laitue. Il est pâle et crispé comme un veuf récent pressant des paluches amies à la porte du cimetière.
— Quel bon vent ? m’écrié-je.
— C’est le fœhn, répond-il, sinistre.
— C’est moi que vous venez voir, je suppose ?
— En effet.
— Vous n’avez pas l’air heureux ?
— Le déconvenue.
Il me bonnit qu’à l’Intersidéral, il a continué de questionner le personnel à propos des deux lascars (c’est le mot qu’il emploie). Le portier lui a révélé que Kipper Gahgne et Eloi Salique lui ont fait retenir des places d’avion pour aujourd’hui sur le vol Paris-New York. Il s’est empressé de se pointer bien avant l’heure du départ au guichet d’embarquement, comptant serrer les deux gaziers ; mais ils ne se sont pas présentés.
Je pose ma main droite préférée sur l’épaule de mon homologue suisse.
— Vous faites cavalier seul, Martelon, c’est pas charitable et le bon Dieu vous a puni !
— Le réponse du berger suisse au jerrican français, ricane le brave limier.
Ça lui est resté au travers de la gorge, ma mainmise sur le fameux bidon.
— Cela dit, murmuré-je, nous savons que le tandem de tueurs veut retourner aux U.S.A. Seulement maintenant, ils sont en alerte.
Je lui narre le coup fourré de chez Avisa. Il fait la grimace et coule sur M. Blanc un regard qui doit donner au négus l’envie de se plomber le chignon.