Je pars dans les vapes avec un ticket de première.
CHAPITRE VII
— Écoute, Berthounette, je te jure sur la vie d’Alfred, notre ami le coiffeur, donc par conséquent ton amant, que San-A. est une vraie pomme et qu’il a parlé de cette rouquine pour me faire renauder. Tu le connais, San-A. ? C’est pas le mauvais cheval. Seulement faut toujours qu’il se fende le parapluie au détritus de quelqu’un. Si qu’on le prendrait z’au sérieux on serait z’assuré de devenir siphonné en moins de rien. T’entends, Berthe ? Ben réponds-moi, ma colombe. Nous deux, ça peut pas finir comme des coquilles de moules dans une poubelle ! On s’aime depuis trop longtemps. Souviens-z’en-toi, Berthounette, de cette époque où ce que t’étais quasiment pour ainsi dire jeune fille. Tu pesais à peine quatre-vingt-quinze kilos à c’t’époque. T’avais la taille mannequin et tu chaussais du quarante-quatre seulement. Qu’est-ce que tu veux que je devinsse sans toi, ma Colombine ? Tu sais, les honneurs, la gloire, la montée en grade, c’est ballepeau à côté de l’amour. Sans tes caresses je dépéris, Berthounette. Je vais prendre la silhouette Philippe Clay, déjà avec mes globules qui chahutent… La douceur du foyer, Berthe, c’est la vie de l’homme.
Sanglots !
Je ne faisais qu’entendre. Je lève un store et j’aperçois.
C’est la cervelle de mon Béru qui fait roue libre. Il délire.
Je constate alors que nous sommes tous quatre (mes collègues, Fouassa et moi) dans un cul-de-basse-fosse, enchaînés à des anneaux fixés dans une rébarbative muraille. Exactement comme jadis les forçats à bord du La Martinière !
Le Gros se tait pour pleurer peinard. Pinaud prend la relève.
Lui il fait des multiplications et il déclare que trois fois sept font vingt-deux, ce qui dénote de sa part certaines dispositions pour les mathématiques. Quant au scélérat Fouassa, il ne dit rien, mais fixe ses chaînes avec déplaisir, tant il est vrai que là où il y a de la chaîne y a pas de plaisir.
En ce qui concerne le fils bien-aimé de Félicie, laquelle est mon unique mère comme je suis son unique fils, R.A.S. Je me sens normal. Pas la moindre migraine ! L’anesthésique du jeune type blond est une petite merveille. Faudra que je lui en commande une bonbonne avec robinet pour mes amis insomniaques.
— Hello, Fouassa ! fais-je, ce sont des amis à vous, les messieurs de tout à l’heure ?
Il ne répond que par un chétif haussement d’épaules.
— M’est avis, poursuis-je, que vous vous êtes collé dans un sacré pétrin, mon vieux.
Un silence aussi meuble que celui des Galeries Barbés s’étale majestueusement dans la cave, comme une couverture sur les jambes d’un paralytique.
Le Gros et Pinaud reviennent à nous, doucement, sans casse. Des minutes s’écoulent. On se met à les grouper par paquets de soixante pour en faire des heures. Lorsqu’on en a une botte de douze, on commence à se dire que nos surprenants kidnappeurs vont peut-être nous laisser mourir de faim. Cette perspective émeut le Gros. Il raconte son appétit et dit qu’il mangerait tout ce qu’il y a de volontiers : une choucroute (garnie ou pas), six andouillettes, une entrecôte marchand de vin, un plat de pâtes, un poulet rôti, un civet de lièvre (ou de lapin le cas échéant), un roquefort, une tarte à la fraise et quelques douzaines d’huîtres pour faire glisser le tout. Il se contenterait d’un vin unique, en l’occurrence du beaujolais.
Pinaud, lui, ne parle que de sa réintégration. Il se voit reprenant le collier, accédant au grade de commissaire, accomplissant des prouesses, écrivant ses mémoires — bien que la comtesse de Ségur (née Sophie Rostopchine 1799–1874) l’ait devancé dans ce domaine — et terminant sa vie dans un cercueil à grand spectacle devant lequel le ministre de l’Extérieur prononcerait un discours long comme la facture d’un garagiste.
Fouassa continue de se taire et le commissaire San-Antonio à se demander à quoi rime tout cela, et si on joue un film de Constantine ou Le comte de Monte-Cristo. Nous voilà enchaînés comme dans n’importe quel château d’If de la Paramount. Seulement les murs sont construits en solide et les chaînes ne sont pas faites avec du coton à repriser, moi je vous le dis. D’ailleurs Béru se plaint de ce que les siennes sont trop serrées.
— Y m’ont cassé quéque chose ! annonce-t-il en se massant la jambe.
— Quoi ? s’intéresse Pinaud qui, même dans les situations les plus dramatiques, compatit toujours aux misères de son prochain.
— Je crois que c’est l’orémus, pleurniche Béru.
— Le quoi ? demande la Guenille.
— L’orémus, c’t’os, là au-dessous du genou. Y veux pas te vexer, Pinuche, mais t’as l’air moins calé que mes fesses en ce dont qui concerne l’esquelette humain.
— Tu t’y connais, toi ? s’étonne considérablement le vieux Fromage oublié.
— Espère ! N’oublie pas que je prépare l’examen pour passer commissaire. Y faut vachement se documenter, mon petit père ! La géographie, l’histoire, le calcul, la grand-mère, la natomie, tout, quoi. Question ossure j’en crains moins. Depuis la moelle pépinière jusqu’au fœtus, en passant par le métacarpe, la contrescarpe, l’utérus, etc., etc.
Impressionné par tant de savoir, le Démodé hoche sa tête apocalyptique.
— J’aurais pas cru, fait-il simplement.
— Ce qu’il y a de mignon chez vous, mes bons messieurs, fais-je abruptement (on me traite souvent d’abrupt) c’est que vous ne semblez point réaliser la situation. Vous discutez paisiblement comme si vous étiez dans le salon de la baronne.
— Quoi t’est-ce qu’on peut faire d’autre ? oppose l’Énorme. T’as vu ces chaînes ? C’est pas la taille gourmette pour première communiante, mon fils.
Il a raison. Force nous est donc d’attendre !
Et nous attendons donc.
Cette geôle est éclairée par une petite ampoule fixée au plaftard et protégée par une grille. La lumière qui en tombe creuse nos traits déjà tirés par l’anxiété et l’angoisse. Nous ressemblons à quatre statues de cire du musée des horreurs.
Pourquoi nous avoir enchaînés ainsi ? Pour se débarrasser de nous ? Il était tellement plus simple de nous abattre ! Vraiment je ne pige pas. L’estomac vide du Gros mugit comme une vache en train de vêler.
Je me dis que le temps travaille pour nous. Nos multiples disparitions vont attirer l’attention et mettre la Maison Viens-Poupoule en émoi. J’espère que le Vieux collera sur nos chaudes pistes ses plus fins limiers. Fouassa continue à ne pas moufter. Je mesure à quel point ce type nous a possédés. On le prenait pour un brave citoyen moins que moyen et c’était un rusé renard. Ou plutôt un loup ! Un loup déguisé en grand-mère ! C’est Pinuche qui a tenu brillamment le rôle du Chaperon Rouge et je me suis distingué dans celui de la tarte aux pommes. Quant à Béru, il a tenu avec son brio coutumier celui du pot de beurre ! Je médis ! Dans l’affaire, c’est lui qui a déployé le plus de perspicacité puisque aussi bien il est parvenu à confondre Fouassa.