Leur chef, une belle gaillarde rasée de frais qui ne porte sous sa blouse que son triangle des Bermudes, veut s’interposer. Je lui dis, fort civilement, qu’elle se carre son tensiomètre dans la foufoune puisqu’elle ne met pas de culotte, et poursuis ma décarrade. La gravosse donne l’alarme, fait préviendre le professeur, lequel nous intercepte au rez-de-chaussée, au déboulé du vaste ascenseur pour allongés.
— Vous perdez la raison ! m’écrie-t-il.
— Je ne fais que satisfaire vos désirs, réponds-je.
— Je vous interdis de vous lever ! Je vous interdis de…
Ses internistes assistent à la scène dans des postures exprimant la médusance extrême.
— Vous savez qu’il pue de la gueule ? leur fais-je. Le matin, c’est grave.
— Monsieur ! glapit le docteur Divago. Vos insultes sont lettre morte. Vous ne sortirez pas.
— Il n’a pas de suite dans les idées, je soupire. Mais moi, si !
Et malgré mon insigne faiblesse, je le balaie de ma route d’un revers de main qui le fait choir sur son prose.
— Continuons ! intimé-je à mon escorteur. Nous sortons sans nous presser.
— Vous êtes voituré ? demandé-je au pandore.
— Ma bagnole est au parking.
— Allez la chercher !
— Vous ne pensez pas, monsieur le directeur, qu’il vaudrait mieux…
Je pose ma main mal assurée sur son épaule.
— Dis-moi, fiston, tu ne vas pas te mettre à me faire chier, toi aussi ?
13
BONNE D’ENFANTS
Combien de temps s’est écoulé depuis ma révolvérisation par le pseudo-Makilowski ? Quand tu fais la brasse coulée dans une citerne emplie de goudron, tu perds toute notion de durée.
Je demande à mon conducteur :
— Quel jour sommes-t-on ?
— Vendredi, monsieur le directeur.
Je m’efforce de calculer. Ce turbin m’est arrivé mardi, par conséquent cela fait trois jours. Il me semblait que des semaines s’étaient écoulées depuis que le singulier personnage à lunettes m’avait craché contre avec son riboustin. Passer les cadennes à un suce-pet et ne pas le fouiller, voilà qui est inqualifiable ! Il a des fuites dans la malle à idées, ton pote Duglandard ; sa matière grise qu’a des écoulements ! Mais bon, j’ai payé chérot pour cette faute professionnelle. Ça ne sert à rien de se lacérer la poitrine. Tournons-nous vers l’avenir…
— Vous m’avez bien dit Murger-sur-Seine ? s’enquiert mon conducteur.
— Exact.
Je le défrime, peut-être pour la première fois. Jusqu’alors, il n’était qu’un fonctionnaire de police, un simple uniforme. Je découvre qu’il est jeune : la trentaine en perspective, blond, la mâchoire décidée.
— Montre voir ! fais-je.
Il se tourne vers moi.
— Quoi, monsieur le directeur ?
— Je n’avais pas encore pris garde à tes yeux : tu as un bon regard.
Ça le laisse pantois.
Je me hâte d’ajouter :
— Pas de panique, fiston, y a que les frangines qui m’intéressent ; mais tu sais ce qu’on dit : « les yeux sont les fenêtres de l’âme ». C’est glandu mais ça plaît. Brusquement je m’aperçois que je ne sais rien de toi et qu’on partage du temps ensemble. Ton nom ?
— Clément Lory, monsieur le directeur.
— Marié ?
— Divorcé.
— Déjà ?
— Nous étions camarades d’enfance ; il ne faut jamais s’épouser dans ces cas-là car les relations deviennent tout à fait différentes.
— Des enfants ?
— Elle ne pouvait pas en avoir, sans doute que ça a joué un rôle dans notre divorce…
— Naturellement, tu as trouvé une remplaçante ?
— Plusieurs, monsieur le…
— Laisse tomber les grades, fils. Donc tu attends de trouver l’âme sœur en butinant ?
— Que faire d’autre ?
Il pilote aisément. A gestes sûrs mais dégagés.
— Ça te plaît d’être agent de police ?
— Pas trop, mais je prépare des examens pour passer inspecteur.
— Tu me laisseras tes coordonnées, j’essaierai de te filer un coup de pouce.
— Vous êtes formidable ! exulte-t-il.
Je souris :
— Et encore, je viens d’avoir les oreillons. Mais quand je tiens la forme, je suis carrément irremplaçable.
On atteint Murger-sur-Seine. Ça me fait un drôle d’effet de revoir cette localité sous le soleil. La route d’accès suit la Seine. Et puis y a des pavillons chichois, d’autres un peu plus relevés. Les pavetons font trépider la chignole de mon mentor.
— Vous me permettrez de téléphoner à mon chef, monsieur le ?… On va se demander où je suis passé.
— Je lui parlerai.
— Merci.
L’avenue Marie-France Dayot, sereine dans la clarté de l’été.
Je renouche, au loin, l’objet de mon voyage : ma Ferrari anthracite métallisé, qui brille comme un scarabée dans la lumière. Elle me tenait à cœur. C’est que, dis : ça vaut un saladier, ces petites bêtes à roulettes. J’ai eu du vase de ne pas me la faire engourdir. Ils sont bien honnêtes dans cette banlieue. Vais-je pouvoir la driver dans l’état où je suis ? Honnêtement, il n’est pas très conforme, ton Sana, chérie. J’ai tout qui tremblote façon gelée de coing et deux sabres d’abordage se croisent dans ma poitrine. Le plus léger de mes mouvements déchaîne en moi des chiées d’ondes douloureuses.
Je murmure :
— Tu vois cette Ferrari, là-bas sur ta gauche ?
— Je la regardais, justement. Un vrai bijou ! Quand je pense qu’il y a des salauds qui ont les moyens de rouler dans une bagnole pareille !
— Arrête-toi le plus près possible.
— Elle vous intéresse ?
Je me paie un effort pour prendre dans ma vague la clé de contact du bolide. Une plaquette émaillée représente le fameux cheval cabré, noir sur fond jaune, sommée d’un liséré aux couleurs italoches. Le nom prestigieux s’étale sur le porte-chiave. Je brandis l’objet sous le pif de Lory. Il fronce les sourcils, puis réalise et sa frime se met à ressembler à une pastèque entamée dont les pépins seraient blancs.
— Elle est… à vous ? balbutruie-t-il.
— Yes, Sir.
— Je vous demande pardon, à propos de ma réflexion ; je pensais qu’elle devait appartenir à quelque fils à papa.
— Moi, je suis un fils à maman, rectifié-je.
Il serre le trottoir et stoppe à un mètre de mon jouet.
— Il faut que tu m’aides à sortir de voiture, soupiré-je, j’ai les cannes en barbe à papa.
Mon chauffeur s’empresse. Il est fort mais me manipule délicatement, comme si j’étais une bombe ou un chef-d’œuvre fragile. Une fois à la verticale, je mesure l’étendue de mon épuisement. Je me sens vachement télescopique de l’intérieur. M’enfonce en moi-même.
— Ça ne va pas, monsieur le… Vous êtes livide !
— « En voyant le lit vide, il le devint », récité-je, car je suis un inconditionnel de Ponson du Terrail.
Je demeure un instant agrippé à mon petit gars de bourdille. Ça vertige horriblement. L’avenue tangue dans la lumière et ma Ferrari me fait songer à un énorme hanneton.
Il faut absolument que je « prenne sur moi », comme disent les endoffés et certains autres qui ne le sont que par inadvertance.
J’ai une ébrouade et murmure d’un ton inconvaincu :
— Ça va aller.
Toujours cramponné à l’agent, je vais à ma guinde. C’est plein de fientes de pigeon sur le pavillon et le pare-brise est déjà opacifié par la poussière et la pollution.