Juste qu’il tourne l’escadrin, je le hèle :
— Clément ! Rapporte-moi la paire de jumelles qui se trouve dans le coffre de ma tire.
Lui lance la clé de contact. Le petit cheval noir dans le mauvais temps, tu sais.
Un instant plus tard il me monte l’instrument d’optique. Ne peut s’empêcher de me dire, après un long regard extatique :
— Je crois qu’il est temps de vous soigner, monsieur le… Vous êtes blanc comme un linge.
— Si tu veux grimper en grade, évite les clichés, petit. Et aussi les pléonasmes. Veille toujours à ce que ta conversation soit limpide, sans redites ni scories. C’est son vocabulaire, qui fait l’homme.
— J’y veillerai, monsieur le…
La gosseline est assise au bord du lit, attendant mon bon plaisir. Elle a un regard de sainte des cathédrales.
— Vous devriez vous coucher, fait-elle. Il a raison, le flic : vous êtes blanc comme un linge.
Soupir d’accordéon du Premier flic français.
— Tu n’as rien contre les douches ? je lui questionne.
Elle interloque :
— Non, pourquoi ?
— Parce que tu vas en prendre une carabinée, fifille, puisqu’il n’y a pas de baignoire dans la salle de bains. Laisse la porte ouverte, je compte assister à la cérémonie.
Docile, elle se dépiaute entièrement.
— Et surtout ne pleure pas le savon, ma gosse ; après le chien et le cocu, c’est le meilleur ami de l’homme.
— Vous me trouvez malpropre ? s’inquiète le moustique, avec déjà des projets de larmes dans les vasistas.
— Trois jours sans te briquer le fion, tu commences à renifler la marée basse, mon chou. C’est humain. Vas-y ! Fais-toi étinceler de partout pour qu’on connaisse des étreintes hollywoodiennes !
Aussi sec, si je puis dire en pareil cas, elle se dénudise. Soixante secondes plus tard, j’ai la satisfaction de la voir se fourbir les recoins à travers le rideau de la douche. Alors je m’étends sur le vieux pageot.
D’un seul coup d’un seul, je me sens à l’extrême bord des exténuances. Si faible que je serais maintenant incapable d’ouvrir une boîte de sardines. Pourtant je n’ai pas sommeil et je continue de phosphorer « pointu ». Mon intelligence est affûtée comme la lame d’un Opinel. Me demande intensément pourquoi le type qui nous a seringués est resté sur le lieu de ses meurtres si c’est lui qui a buté l’officier de marine et ses voisins rentiers.
N’importe quel assassin a le souci de s’emporter le plus loin possible, son forfait accompli. Cependant, le corps du neveu séminariste se trouvait dans la malle de la Safrane ! Y a un truc qui cloche, dans cette histoire. Entre l’instant de l’hécatombe nocturne et celui où j’ai retapissé le pseudo-Makilowski, il a dû s’écouler une dizaine d’heures.
Tu imagines, toi, un meurtrier qui poireaute tout ce temps-là avec de la viande froide plein son coffiot ? Alors quoi ?
Alors rien.
La chérubine arrête sa douche et sort de la guitoune, ruisselante. Les poils de sa chaglatte sont emperlés, ce qui leur apporte une jolie brillance. Son pubis est dans les tons châtains. Je la regarde s’essuyer la boîte à pafs. C’est joli comme spectacle. Emouvant. Discrètement excitant. Je lui brouterais bien la cressonnière, si j’en avais la force. Mais il est des instants où, ni le désir, ni la volonté ne peuvent venir à bout de l’épuisement.
— Quand tu sera sèche, ma poule, tu viendras me composer un numéro de téléphone.
Elle se hâte. M’apporte sa fraîcheur. Enfin elle sent le clean. J’en rêvais depuis que je la connais. Un peu gras-d’os, dans son genre, la gentille. Les montants saillent davantage qu’ils ne devraient, à cet âge. Les hanches, surtout. Mais sa petite poitrine est jouable.
Je lui donne le numéro de Jérémie et elle s’empresse de le composer. Ensuite la nymphette me passe le relais.
— King-kong ? murmuré-je.
Loin de se fâcher, il éplore :
— Putain, t’as une voix d’outre-tombe, mec ! Ça va plus mal ?
— Non : je viens de déménager et ça m’a fatigué.
— Où es-tu ?
— Ailleurs. Dis-moi, dans la Safrane du pseudo-Makilowski, a-t-on retrouvé un drap, des chaussures, des gants ensanglantés ?
— Non.
— Tu en es sûr ?
— Et même certain.
— Comment marche l’enquête ?
— Elle fait du home-trainer.
— Pas de nouvelles de notre agresseur ?
— Aucune.
— Putain de sa mère ! Ce mec a dû fuir sans sa bagnole et il avait la gueule tuméfiée ; ça se remarque !
— Il s’est peut-être déguisé en nègre ! ricane Blanche-Neige.
— La tire n’a pas parlé ?
— Voiture volée dans la soirée des meurtres.
— Rien de révélateur à l’intérieur ?
— Des chiées d’empreintes qui sont en cours d’examen à l’Identité.
— Merci. Conserve ton bigophone branché jour et nuit, je risque d’avoir besoin de toi.
— Mais où donc es-tu ?
— A l’hôtel ; c’est plus joyce que l’hôpital.
— T’es louf de ne pas te laisser soigner !
— Mais je me laisse soigner, grand con ! Tiens, pendant que je te parle, une exquise infante est en train de me lécher les couilles avec une application riche de promesses !
— T’es increvable, quoi !
— Et je le resterai jusqu’à ce que je crève ! Des nouvelles de Béru ?
— Pas la moindre. Je commence à m’inquiéter.
— Essayez de vous bouger le fion pour le retrouver. On branle nibe dans cette taule quand je ne suis pas là !
La gosse cesse de me pomper le dard pour remettre le combiné en place.
— Au fait, j’ignore toujours ton nom, lui fais-je.
Elle dit, avant de m’entonner le chibre derechef :
— Je m’appelle Edith.
Comme Piaf ! Je l’aurais parié.
15
TROUPE DE CHEVAUX
Comme il fallait s’y attendre, je l’ai limée en conscience.
C’était pas Mata Hari, au plan radada. Cette gentille péteuse aurait eu du mal à se faire confier des secrets d’Etat sur l’oreiller. Mais elle s’expliquait de la figue bravement, s’efforçant aux ardeurs et s’autorisant même une plainte friponne de bon ton au plus fort de ma fantasia. Pour peu que les circonstances de la vie y mettent du leur, elle acquerrait bientôt l’initiative indispensable aux prouesses amoureuses de classe. Une série de bouillaves avec des gusmen de mon style et elle se comporterait en vaillante pompeuse de braques ; saurait jouer du mec comme Maurice André de la trompette. Le don naturel est primordial, certes, mais toute technique s’apprend.
Elle s’en est dérouillé plein les galoches, la chérie, malgré mon délabrement. Quand je l’ai laissée, elle s’est anéantie sur le vaillant pageot qu’agonisait de ses ressorts à force de troussées impétueuses. Clientèle populaire, donc virile. La fioriture, c’est pour les intellos. Le gars du peuple, lui, tringle sans vergogne, à grands coups de reins appliqués.
Ma pomme, j’étais plus qu’une misère charnelle de l’avoir brossée si tant énergiquement. Va calcer mémère trois jours après qu’on t’ait extrait une bastos des éponges, tu comprendras !
Je souffrais comme un damné, une fois les bourses vidées. Y a fallu que j’appelle le docteur Redon, un bon pote à moi, pour lui expliquer la situasse. Il a poussé des clameurs sauvages en apprenant que je m’étais cassé de l’hosto dans de pareilles conditions. M’a conjuré d’y retourner dare-dare. Les gens, on se goure sur leur compte. J’aurais parié qu’il allait m’assister, au lieu de me faire la morale ; déçu, j’ai raccroché sans un mot.