J’aimerais pouvoir appeler Félicie, mais plus rien ne fonctionne dans ma carcasse. J’ai encore le temps de me dire qu’une belle machine à gamberger comme la mienne ne devrait pas s’anéantir.
Confiture à donner aux pourceaux, disait mémé. C’est triste, de la part d’un garçon pas trop mal de sa personne, spirituel, bien chibré, serviable et tout ! Pour devenir quoi ? De l’humus ? De l’azote ? Trois dents en or dans un cercueil (des molaires taillées dans la masse)…
Pauvres de nous tous !
20
PAGNE DE NOIR
Perceptions confuses…
Une sirène d’ambulance. Un plafonnier à la lumière livide. Peut-être, également, des remugles de médicaments ?
Une sensation de présence réconfortante. Une main fraîche sur le dos de la mienne. Et encore un éboulement interne. Impression d’ensevelissement. Bye, Antoine ! « Quand faut y alla, faut y alla ! » disait le père… Le père qui, au fait ? C’était y a longtemps, y a très loin : à l’époque où je vivais encore. Je me sens défaillir pour tout de bon.
Là, pas d’erreur, je prends congé. Je suis soulevé de terre, déposé sur le bord d’un gigantesque entonnoir qui s’enfonce dans le néant.
Lâchez tout ! C’est bon pour moi !
Glissade lente, au début, mais qui s’accélère follement.
Ah ! ne plus être ; quand on s’en rend compte, quelle volupté !
Un grand mur blanc. Et la certitude d’avoir rêvé longtemps, avec une folle intensité, ce qui précède. A preuve ? Je suis dans le même hôpital que très antérieurement ; probablement dans la même chambre. Félicie est assise à mon chevet, prostrée ou presque, car ses lèvres remuent pour une prière. Je reconnais les écaillures du plaftard et le chromo du mur qui représente un petit enfant noir, dépenaillé, adressant un geste d’adieu à une jeep de la Croix-Rouge en train de s’éloigner dans un épais nuage de poussière ocre.
Je suis inexistant à force de faiblesse. Me demande si je meurs ou, au contraire, ressuscite. En tout cas, c’est presque du kif. Il est détaché de la vie, ton vieil Antonio, l’ami. N’y tient que par une ficelle effilochée.
Chose bizarre, je ne me pose pratiquement pas de questions, ou, s’il m’en vient, je me tamponne des réponses qu’on peut y faire. Qu’à la fin de l’envoi, je suis touché. Pour le compte.
M’en sortirai-je ou non ? Vais-je mourir ou bien me prolonger encore un chouïa ?
M’man relève la tête. Murmure : « Bonjour, monsieur le professeur ! » Une petite fille. A la communale elle devait avoir cette attitude quand passait l’inspecteur d’académie.
Entre mes longs cils recourbés que les gonzesses adorent, j’aperçois le professeur avec lequel j’ai eu des mots. Voire des maux ! Quand était-ce ? Au cours d’une autre existence ?
Il se penche sur moi. Tiens : il est moins antipathique que dans mon souvenir. Il y a même un intérêt certain dans son regard.
— Comment se porte notre tête brûlée ? fait-il en cachant son sourire.
Je rassemble mon énergie, et sans soulever ma main du drap, dresse mon médius pour lui indiquer mes sentiments à son endroit (et même, à son envers). Ses carabins pouffent, surtout une jolie carabine à la blondeur vénitienne. En voilà une, tiens…
Et puis non, elle ne me fait pas envie. Je suis bloqué par une image floue. A travers des brumeries épaisses, je tente de déceler un visage adorable qui s’estompe sitôt que je veux le préciser.
Epuisé, je ferme les yeux. J’éprouve un début de brûlure sur mes joues.
J’oublie…
Par la suite, mon confrère, le principal Miborgne, est venu m’interroger. Bien que corpulent, il n’est pas sympa ; la meilleure des preuves est que nous nous vouvoyons. Je n’ai jamais pu le blairer. C’est un aigri. Il a divorcé après que son épouse l’eut trouvé dans le lit conjugal avec deux messieurs. Elle n’a pas apprécié que son époux eût un chibre dans le fion et pompât en même temps celui d’un petit beur. Elle a demandé le divorce, donnant à cet adultère un retentissement qui faillit ruiner la carrière de mon confrère. Depuis, le principal vit en compagnie de sa sœur veuve et de son neveu, un éphèbe blondassou, au regard de biche languide. La rumeur publique, jamais bienveillante, assure que tonton se comporte en tata.
Alors bon, le voici dans ma chambre, flanqué de Mordosse, officier de police également, facile à identifier par les malfrats car il porte sur le cou une tache de vin dont la découpe est exactement celle de la presqu’île de Singapour.
— Comment vous sentez-vous, monsieur le directeur ? demande mon confrère au pot défoncé.
— Comme une bite molle, mon cher. Où en êtes-vous de l’enquête ?
— L’homme sur qui vous avez tiré est dans un état critique, proche du coma profond.
— Vous avez percé sa véritable identité ?
— Pas encore ; jusqu’à plus ample informé, il se nomme Igor Makilowski. Mais le service d’Identification est dessus. Voici plus d’un an, il a loué la bicoque où vous l’avez débusqué. Il y venait une fois par mois environ, d’après les voisins éloignés.
— Pour les nuits de pleine lune, précisé-je.
— Vous croyez ?
— J’en suis certain. Après ?
— Ce type avait apporté dans la masure un petit poste émetteur relié au logis de Lhours par le collecteur d’eaux usées qui passe sous son pavillon.
— Je l’avais découvert, merci.
Le principal qui a du pot et qui s’en sert, réprime une grimace amère.
— Savez-vous également où est le récepteur ?
— Vous allez me l’apprendre.
Satisfait, il déglutit avant de révéler. Mal lui en prend car son coéquipier le coiffe au poteau :
— Dans le coffrage d’une vieille horloge de bois désaffectée qui se trouve au salon, juste sous la chambre du vieillard.
Le preneur de rond pousse une frite comme sur la pub célébrant le produit salvateur contre les règles douloureuses, tu sais ? T’as toujours deux portraits de la même gerce. Le premier représente la malheureuse pendant ses ragnagnas, l’autre la même après sa cure « d’Armoisan », radieuse et prête à se laisser tirer par l’employé du gaz ou le facteur des paquets postaux.
— Exact, monsieur le directeur, confirme-t-il. Nous avons auditionné la bande, vous ne devineriez jamais ce qui s’y trouve enregistré.
— Des hurlements de loups, dis-je nonchalamment.
Là, il jette l’éponge, le collègue. Je l’écœure à s’autodégueuler.
— Si vous savez tout ! marmeluche-t-il.
— Hélas non, le rasséréné-je. Qu’est devenue la gonzesse qui se trouvait avec lui ?
— En fuite.
— Vous ne savez rien d’elle ?
— Pas encore.
Optimiste, avec ça !
— Vous ignorez qu’elle a failli vous tuer ?
— Voilà qui est nouveau. Expliquez.
— Quand vous avez tiré sur son compagnon, elle s’est approchée de vous, un pistolet à la main. Comme elle allait presser la détente, quelqu’un surgi de l’ombre, s’est interposé et a essuyé les balles qui vous étaient destinées.
— Qui ? lancé-je dans un cri capable de faire se fendiller les vitres de l’hosto.
— Une ravissante Espagnole, répond ce fumelard, heureux de réaliser qu’il me désespère. Une fille nommée Interjection…
« Attendez, elle a un nom de famille à épisodes ; il faut que je le cherche sur mon carnet… »