Elle se retire, charmée. Pauvre chérie. Sa vie est totalement chancetiquée par les avatars corporels de son « grand ».
Je profite de son absence pour chialer sur la mort héroïque d’Interjection.
22
NOIR DE FUMÉE
Elle a vieilli, m’man, depuis mon rodéo. Elle supporte mal mes misères, surtout physiques. Son « grand », elle le veut toujours clean, toujours Bayard de partout ! Mon état se programme dans sa chair. Je considère ses traits pâles et tirés, son regard enfoncé, cerné de bistre, qui reflète son angoisse, quoi qu’elle fasse pour me la cacher.
Je profère la seule chose qui puisse lui apporter quelque réconfort :
— Je me sens en pleine forme, aujourd’hui.
Elle radieusit instantanément.
— C’est vrai ?
— Ça doit se voir, non ?
Elle m’examine, mais je n’arbore pas encore la frime d’un top model masculin car sa joie s’éteint sous le souffle de l’inquiétude[7].
— Tu as eu Béru ? changé-je-t-il de sujet.
— Non. Il y a un disque au numéro que tu m’as donné, disant que l’atelier Condœuf est fermé jusqu’au 18 août pour cause de vacances. J’ai su, par les renseignements, que le téléphone est celui de la carrosserie Condœuf Emile, rue du 14-Juillet, à Mégrepot, Yvelines.
Elle ajoute, me tendant un papier :
— Je te l’ai écrit.
Je lis sa note comme s’il pouvait s’en dégager des précisions supplémentaires.
— M’man, murmuré-je, ça te botterait que je te confie une nouvelle besogne, toujours en rapport avec le Gros ?
— Crois-tu que ce soit raisonnable de t’obstiner sur cette enquête dans l’état où tu te trouves ? N’a-t-elle pas été confiée à M. Miborgne ?
— Ce gros pédé est mon subordonné et ce qu’il maquille dans le service relève de mon autorité.
— Tu devrais remettre tout ça à plus tard et ne penser qu’à te soigner.
— Ma poule, fais ça pour moi. Va chez le carrossier Condœuf, frappe si c’est fermé, interroge les voisins, tu devrais fatalement obtenir des nouvelles de Bérurier !
Mes yeux sont pleins d’une telle détermination qu’elle n’insiste plus et s’en va.
Je décide d’en concasser pour tromper le temps et donner à la blessure celui de se cicatriser. Seulement, l’homme propose, et M. Blanc dispose. Il surgit auprès de moi sans que je l’eusse entendu entrer. Il est en chemise sable, à épaulettes et poches multiples, porte un futal crème et des mocassins ultra-souples.
— Alors ? me demande-t-il.
— Alors quoi ?
— Ça va ?
— Un charme ! Cette balle dans le poumon restera le meilleur souvenir de ma vie !
— Tu as l’air désabusé…
— C’est un genre que je me donne pour intéresser les infirmières. Putain, ce qu’elles sont tartes dans cette caserne !
Je hisse ma main à ses narines.
— Tiens, respire !
Il renifle, l’œil interrogateur.
— Ben quoi ? Tes doigts sentent l’eau de Cologne.
— Ils devraient sentir la chatte si les greluses du coin n’étaient pas blettes à chialer. En général, les milieux hospitaliers me portent aux sens, avec toutes ces sauterelles qui n’ont rien sous leur blouse, sinon une petite culotte quand elles sont prudes ! Ici, je me demande pourquoi ces dames ont des tronches de gardiennes de vespasiennes.
Je soupire. Il compatit.
— Tu vas te rattraper bientôt, promet-il.
— Pas tellement sûr : j’aime.
— Elle est belle ?
— Elle est morte.
Il est parfait. Pas de questions chiasseresses. Il a compris ma sincérité et respecte mes sentiments.
— Antoine, j’ai du nouveau à propos de Martin Lhours.
— Du véritable nouveau ?
— Complètement neuf, il n’a encore jamais servi.
— Vas-y !
— J’ai vu Mathias.
— Comment est-il ?
— Davantage roux parce que très pâle. Te rappelles-tu que, juste avant que ce salaud ne défouraille sur vous, il voulait t’apprendre quelque chose ?
Je remonte le mécanisme de ma mémoire, nous revois dans la maison du vieux.
— Oui, ça me revient. Alors ?
— Le Rouillé allait te révéler une découverte qu’il venait de faire.
— Je mouille ! Raconte !
— En cherchant des indices, il s’est aperçu qu’une latte du parquet située sous le lit était amovible.
Je coupe à travers champ, si vive est mon impatience :
— Et que recelait cette cachette ?
— Différents objets et documents qu’il n’a pas eu le temps d’étudier tant il avait hâte de te prévenir.
— Et qui sont où, présentement ?
— Où il les a trouvés.
— Le Rouque a-t-il remis les choses en place, avant de descendre ?
— Là est le problo, grand : il ne s’en souvient plus ! Mais qu’est-ce que tu fiches, Antoine ? s’écrie-t-il. Quoi ! Tu te lèves ? C’est de la folie furieuse ! Recouche-toi ou j’appelle les mochetés du service ! T’es complètement frappadingue, mec ! Tu vas finir par en crever, de cette affaire tordue ! Antoine, nom de fichtre ! sors de ce pantalon tout de suite ! Tu m’entends, tête à claques ?
Tout en boutonnant ma limouille, je me tourne vers lui.
— Conduis-moi, là-bas, au lieu de brailler à la manière d’un commissaire-priseur !
Il me regarde de ses gros lotos fluos.
— T’es beau comme du Corneille, soupire-t-il.
23
FUMÉE JAUNE
La maison de l’officier de marine sent de plus en plus le cadavre : une odeur légèrement sucrée qui vous investit à la sournoise.
— Veux-tu que je t’aide à monter l’escalier ? propose mon allblack.
— La rampe suffira.
Plus véloce, il pourrait grimper devant moi ; mais il me sait comme s’il m’avait démonté puis reconstruit. Il n’ignore pas qu’en cet instant d’exception, j’entends piloter moi-même l’opération.
Parvenu au palier, je m’arrête un chouïe afin de récupérer. Si, par mégarde, je deviens très vieux, ce sera ainsi, je le sais. Chacun de mes mouvements constituera un exploit. J’espérerai sans cesse une amélioration qui ne se produira jamais. L’effort le plus quotidien me filera la tremblade et transformera mon guignol en ralenti de voiture déréglé.
— Ça veut jouer ? murmure Jéjé, inquiet.
— Il faut bien !
Je pénètre dans la chambre. D’emblée, elle se dévoile telle que je l’ai vue la dernière fois. Le plumard est en place et rien ne signale qu’il ait été déplacé.
— Ecarte-moi ce catafalque ! bougonné-je.
Mon adjoint s’arc-boute pour pousser et dégage le lit. A l’emplacement qu’il occupait, le plancher est couvert d’une épaisse couche de poussière.
Nous nous agenouillons, lui et moi, de part et d’autre du tapis de saletés duveteuses qui ressemblent à une moisissure exubérante qu’on appelle « des moutons » !
— Ne touche à rien ! dis-je au négus de la Rousserie.
J’examine ce quadrilatère de poussières accumulées. Pas la moindre trace de frottement ! Cela fait songer vaguement à un tapis de neige vierge. Je pose ma main sur le bord de celui-ci. Ma paume et mes cinq doigts s’y impriment comme sur une fiche anthropométrique. La défunte Maria ne devait pas être une dingue de l’O’Cédar.
Le grand primate des Gaules est à mon unisson dans l’enquête. Pige tout au même instant. C’est payant d’avoir bouffé des bananes pendant sa jeunesse.