Sa Majesté, frustrée, tenta de conjurer à la main ce fâcheux blocage contrecarreur, mais il trouva sous ses doigts une chaglatte plus aride qu’un sol dont la nappe phréatique est tarie.
Un choc sourd le fit se retourner. Il aperçut alors son ami Augustin allongé la face au plancher. Sur l’instant, il crut que le veuf neuf venait de se prendre le pied dans le tapis, mais un autre spectacle, plus attractif, le mobilisa.
Le lit constituait une espèce de vitrine pour abattoir. Un corps presque nu y gisait de travers. Vision d’horreur, n’ayons pas peur des termes lorsque les circonstances commandent. C’était celui d’un vieillard en décharnance, qu’on supposait vieillard à cause des cheveux blancs, ensanglantés, sommant une tête à la face déchiquetée.
Le mort portait encore les lambeaux d’une archaïque chemise de nuit. Pas une partie de son corps n’avait échappé à une lacération minutieuse. On eût dit que des griffes puissantes — à moins que ce ne fussent des dents — s’étaient acharnées sur cet être sans défense.
Mille visions insoutenables assaillirent Alexandre-Benoît Bérurier. Il capta la rotule à nu d’un genou, le trou béant du bas-ventre et un vieux sexe en charpie. Il vit la gorge tailladée, la mâchoire pendante d’où sortait un dentier jaune encombré de flocons d’avoine, et frémit. Des veines arrachées sortaient du corps comme les fils d’un moteur d’auto en réparation. L’un de ses yeux, extirpé de son orbite, se trouvait à présent dans sa pantoufle droite. La literie, initialement blanc sale, était devenue d’un rouge bordeaux qui aurait intéressé le peintre Mathieu. L’urine avait coulé de la vessie crevée, le cerveau du nez, le gros côlon (ou, pour le moins, l’un de ses affluents) s’évadait du mort par le cratère d’un anus qui ne devait pas sa surdimension à la sodomie.
— Ben ma vache ! grommela Mister Béru qui possédait un lot d’exclamations adaptables à toutes les circonstances de la vie.
Réalisant que les vivants bénéficiaient d’une indéniable priorité sur les morts, il retourna à la servante et, comme elle était pratiquement soudée à son appui de fenêtre, il l’endormit d’un crochet du droit au temporal. Illico, elle perdit connaissance, ce qui, dans les conditions du moment, constituait une grâce du ciel.
Alexandre-Benoît n’eut aucun mal à la charger sur ses épaules mammouthiennes et à la coltiner jusqu’à une chambre voisine. Un lit non fait servait de charpente maîtresse à une colonie d’araignées. Béru allongea sa « protégée » sur le vieux matelas solitaire et glacé. Il ne put retenir un regard concupiscent aux cuisses pléthoriques offertes si largement à sa convoitise.
En queutard impénitent, il accentua la remontée de la jupe, ce qui le mit en présence d’un ardent buisson noir pareil au bonnet à poil d’un garde de la Couine.
— Putain ! C’te touffe ! soupira l’officier de police.
Il tomba à genoux devant un tel objet de convoitise, se fraya un parcours à travers la jungle intime de la fille, puis il entreprit une lente et complète exploration linguale de sa partenaire passive. Il y apporta tant d’application et de salive qu’il parvint, à force d’à force, à envisager une visite déterminante de mister Zobard au cressonnier pantelant.
Depuis un certain temps déjà, instruit des difficultés de dernière heure qu’il rencontrait avec ses conquêtes, il transportait toujours sur soi un tube de pommade goménolée, initialement prévue pour le nez, mais dont l’usage pouvait s’étendre à des orifices moins haut perchés.
S’étant préparé avec minutie le Nestor, il eut la satisfaction de constater la parfaite réussite de son projet. Malgré le k.-o. de la donzelle et son absence de réactions, il arriva très vite à une heureuse conclusion. Etant homme de devoir, il la laissa recouvrer ses esprits (lesquels n’étaient point trop encombrants) à tête reposée.
Passant devant la chambre « fatale », il constata que son vieil ami le jeune veuf venait de récupérer.
— T’es un’ pure mauviette, Guste ! assura le violeur de bonnes avec le sourire des hommes forts qui sont capables de manger un sandwich dans un crématorium.
L’interpellé se voila le regard, sans écarter les doigts.
— Tu crois que c’est un assassinat, Sandre ? demanda-t-il de la voix feutrée que prend une dame pour téléphoner à son amant pendant que son vieux regarde du foot à la téloche.
— Penses-tu ! ricana Bérurier. Il a dû s’ faire ça en s’ rasant !
2
MARABOUT
Elle est maigrichonne, avec pas plus de nichebabes qu’une statue représentant la petite sœur Thérèse. Le teint blêmasse, la bouche pâlichonne, le regard quémandeur de rien. L’air pas très heureuse, si tu vois. Pas franchement malheureuse non plus. Une fille comme t’en rencontres des centaines de mille dans le Gai Paris. En la voyant, tu penses à la chanson Les Roses Blanches. Rien ne s’oppose à ce que sa maman soit morte tubarde et à ce que son géniteur soit « des messieurs qu’elle a jamais vus ».
En la matant, nue sur le plumzingue de cette chambre-à-se-vider-les-couilles, j’en viens à me demander quel sortilège a bien pu me pousser à la convoiter. Ses omoplates saillent comme des freins de vélo, ses hanches te rappellent certaines photos tragiques sur la libération du camp de Buchenwald ; et tu pourrais placer un gant de boxe entre ses cuisses tant elles sont écartées. Ça lui met la chaglatte entre parenthèses, pour ainsi dire.
On s’est rencontrés y a pas lurette. Elle contemplait ma Ferrari 456 avec une solennelle dévotion.
« — C’est rare, les filles qui admirent les bagnoles », lui ai-je dit.
Elle m’a fait une jolie réponse :
« — Ça, c’est mieux qu’une bagnole. »
Je crois que ce sont ses pauvres fringues qui m’ont brassé le raisin. Elle portait un maillot de matelot à rayures marines et blanches, une jupe fendue sur le devant et sur le derrière, qui ne lui donnait cependant pas l’air pute.
Elle était à peu près propre, mais on devinait qu’elle n’accordait pas à sa toilette davantage de temps qu’il n’en fallait.
« — Ça vous plairait de faire un tour ?
« — Je ne peux pas dire non, c’est probablement l’unique occasion que j’aurai de m’asseoir dans une telle merveille ! »
J’ai remarqué qu’elle avait une légère coquetterie à l’œil droit, rien de fâcheux, ça lui donnait même un je-ne-sais-quoi d’aguicheur.
J’ai pris les voies sur berge, ensuite je suis allé chercher l’autoroute de Nancy et je lui ai payé des émotions en piquant une crise jusqu’à 300.
Elle gardait son dos rivé au dossier du siège et se cramponnait des deux mains à celui-ci. Quand j’ai décéléré, elle s’est mise à rire, d’un air heureux.
« — C’est fou ! » s’est-elle extasiée.
Une aire de stationnement s’offrait. Je l’ai enquillée. Elle était déserte, à l’exception d’un routier qui se payait un somme à bord de son monument à roulettes.
Elle m’a dit, tout en caressant le tableau de bord gainé de cuir blond :
« — Vous devez être très riche… »
« — Non, très dépensier. »
« — Vous êtes dans les affaires ? »
« — Oui, dans les louches. »
Elle m’a défrimé. Ça m’a donné envie de bouffer sa petite gueule de Cosette au rabais.
« — Vous avez pourtant l’air honnête », a-t-elle objecté.
« — Je cache mon jeu. Et vous, c’est quoi, la vie ? »
« — Je travaille dans un hôpital. »
« — Beau métier. »
« — Très : je passe la serpillière sur les sols de plastique, je sors les fleurs des chambres le soir et les ramène le matin quand elles ne sont pas flétries. »