— Et les Bœufs ?
— Prend-les de vitesse et tiens-moi au jus.
Foucault s’éclipsa, l’air de plus en plus sceptique. Moi non plus, je ne croyais pas à une telle enquête. Si Luc avait eu quelque chose à cacher, il aurait commencé par effacer ses propres traces. Rien de pire que de chasser un chasseur.
La porte ne se referma pas : Malaspey se tenait sur le seuil. Costaud, impassible, emmitouflé dans une laine polaire, il portait toujours en bandoulière une gibecière minuscule, tressée à l’indienne. Des cheveux gris noués en queue-de-cheval et une pipe entre les dents complétaient le tableau. Il évoquait plutôt un professeur de lycée technique qu’un flic de la Crime avec quinze années au compteur.
— Vouliez m’voir ?
La pipe lui faisait avaler la moitié des mots. J’ouvris un tiroir, saisis un sachet translucide et glissai à l’intérieur la médaille de Saint-Michel.
— Creuse là-dessus, dis-je en lui lançant l’objet. Va voir les spécialistes de numismatique. Je veux connaître son origine exacte.
Malaspey fit tourner l’enveloppe devant ses yeux.
— C’est quoi ?
— C’est ce que je veux savoir. Vois les profs. Écume les facs.
— J’ai l’impression de reprendre mes études.
Il fourra le médaillon dans sa poche et disparut. Je passai encore une heure à étudier les documents accumulés sur mon bureau — rien d’intéressant. À 17 heures, je me levai pour rendre visite à ma supérieure hiérarchique.
Je frappai. On me proposa d’entrer. Atmosphère épurée, où planait un léger parfum d’encens — ce qui me rappelait mon propre repaire.
Nathalie Dumayet était du genre brutal, mais rien ne le trahissait dans son apparence. La quarantaine, teint pâle, taille mannequin, elle portait ses cheveux noirs coupés au carré, toujours faussement décoiffés. Une beauté tout en angles, adoucie par de grands yeux verts, calmes, qui plongeaient en vous avec fluidité. Toujours chic, branchée même, elle portait des marques italiennes dont le Quai n’avait pas l’habitude.
Voilà pour l’apparence. À l’intérieur, Dumayet cadrait avec la Brigade : dure, cynique, acharnée. Elle avait successivement bossé à l’Antiterrorisme et aux Stups, avec des résultats exemplaires. Deux détails la résumaient. Ses lunettes d’abord, à l’armature flexible et incassable, qu’on pouvait comprimer dans la main et qui reprenait aussi sec sa forme initiale. Dumayet était pareille : sous ses allures souples, elle n’oubliait rien et ne perdait jamais de vue son objectif.
L’autre détail, c’étaient ses phalanges. Aiguës, proéminentes, elles rappelaient les marteaux ultrafins des diamantaires, si durs qu’ils peuvent briser les pierres précieuses.
— Je vous prépare un Keemun ? demanda-t-elle en se levant.
— Merci, ça ira.
— Je vais en faire tout de même.
Elle s’agita au-dessus d’une bouilloire et d’une théière. Elle avait des gestes d’étudiante mais aussi de grande prêtresse. Quelque chose d’antique et de religieux se dégageait de son rituel. Je songeai à la rumeur qui circulait selon laquelle Dumayet fréquentait des boîtes échangistes. Vrai ou faux ? Je me méfiais des rumeurs en général et de celle-ci en particulier.
— Vous pouvez fumer, si vous voulez.
Je m’inclinai mais ne sortis pas mon paquet de Camel. Pas question de me détendre : la convocation « en urgence » ne présageait rien de bon.
— Vous savez pourquoi je vous ai fait venir ?
— Non.
— Asseyez-vous.
Elle poussa devant moi une tasse :
— Nous sommes tous bouleversés, Durey. Je m’installai et conservai le silence.
— Un flic du calibre de Luc, si solide, ça fout un choc.
— Vous avez quelque chose à me reprocher ? La brutalité de ma question la fit sourire.
— Où en êtes-vous sur l’affaire du Perreux ?
Je songeai à mon coup de flair. Trop tôt pour crier victoire :
— On avance. Peut-être des manouches.
— Vous avez des preuves ?
— Des présomptions.
— Attention, Durey. Pas de préjugés raciaux.
— C’est pour ça que je la ferme. Laissez-moi un peu de temps. Elle acquiesça d’un signe de tête distrait. Tout cela n’était qu’un préambule.
— Vous connaissez Coudenceau ?
— Philippe Coudenceau ?
— IGS, section discipline. Il semblerait que Soubeyras avait un dossier sensible.
— Comment ça, sensible ?
— Je ne sais pas. Il m’a appelée ce matin. Il vient de me rappeler. Je n’ajoutai rien. Coudenceau était un de ces fouille-merde qui jouissent seulement quand ils passent un de leurs collègues au tourniquet. Un planqué qui aimait briser les hommes de terrain, leur faire ravaler leur orgueil de héros.
— C’est lui qui rédige le rapport sur Luc. Il procède à une enquête de routine.
— Comme d’habitude.
— Selon lui, des flics sont déjà sur le coup. On a appelé cet après-midi la banque de Luc. Il n’a pas eu trop de mal à identifier le fouineur.
Foucault n’avait pas traîné. Mais pour la discrétion, il pouvait repasser. Elle planta ses yeux liquides dans les miens. En un éclair, ils se durcirent en diamants :
— Qu’est-ce que vous cherchez, Durey ?
— Comme l’IGS. Comme tout le monde. Je veux comprendre le geste de Luc.
— Une dépression ne s’explique pas.
— Rien ne dit que Luc était en dépression. (Je haussai le ton.) Il avait deux enfants, une femme : merde, il ne pouvait pas les abandonner. Un truc hors norme a dû lui tomber dessus !
Dumayet attrapa sa tasse et souffla sur le rebord, sans rien ajouter.
— Il y a autre chose, repris-je un ton plus bas. Luc est catholique.
— Nous sommes tous catholiques.
— Pas comme lui. Pas comme moi. La messe chaque dimanche. La prière chaque matin. C’est contraire à notre foi, vous comprenez ? Luc a renoncé à la vie, mais aussi à son salut. Je dois trouver l’explication d’une telle négation. Ça n’empiétera pas sur les affaires en cours.
La commissaire but une lampée, façon petit chat.
— Où étiez-vous ce matin ? demanda-t-elle en posant doucement son thé.
— En province, hésitai-je. Des trucs à vérifier.
— À Vernay ?
J’encaissai en silence. Elle tourna son regard vers le vasistas entrouvert sur la Seine. Le jour tombait déjà. Le fleuve semblait en ciment figé.
— Levain-Pahut, le boss de Luc, m’a contactée ce midi. Les gendarmes de Chartres lui ont téléphoné. On venait de les appeler. Un toubib de l’hôpital avait reçu la visite d’un flic de Paris. Un grand type à l’air allumé. Ça vous dit quelque chose ?
Je me penchai d’un coup, agrippant le bord du bureau :
— Luc est mon meilleur ami. Je vous le répète : je veux piger ce qui l’a poussé à une telle extrémité !
— Rien ne nous le rendra, Durey.
— Il n’est pas mort.
— Vous voyez très bien ce que je veux dire.
— Vous préférez que ce soit les fouille-merde de l’IGS qui fassent le boulot ?
— Ils ont l’habitude.
— L’habitude d’enquêter sur des flics défoncés, joueurs ou maquereaux. Le mobile de Luc se situe ailleurs !