Je lui narre l’agression dont m’man et la bonne ont été victimes.
— Tu comprends, conclus-je, à quoi bon molester ces deux chères femmes pour leur faire admettre que Jérémie et Violette sont bien des flics, si c’est quelqu’un de leurs relations qui les a enlevés ?
— Juste ! admet le Flamboyant ; là, y a comme un défaut.
Il se frotte la joue du bout des doigts, perplexe, mais ses taches de rousseur ne s’en vont pas.
— Il doit y avoir une explication à ce mystère, assure-t-il.
— Of course ; il y en a une aussi à propos des statues de l’île de Pâques, mais on l’attend toujours…
— Tu as raconté tout ça au Dirlo, Tonio ?
Je secoue la tête.
— Le Dirlo, si j’en crois mon instinct, est allé faire des baisemains aux saintes les plus huppées du Paradis. Mais garde ça pour toi, Blondinet ; il ne s’agit que d’un funeste pressentiment.
— J’ai le même, m’avoue le Brasero. Je ne le « sens » plus, c’est comme s’il avait glissé dans une autre dimension.
— Pas de morts, aujourd’hui, parmi les bronzés-frayeurs-de-Blanches ?
— Pas encore, mais ça ne saurait tarder, répond Mathias d’un air entendu.
CHAT CLOWN 9
Laladou but son Coca cul sec.
— T’as jamais essayé d’y mettre du whisky dedans ? questionna Charlotte.
— Je suis musulman, répondit le Noir.
Elle travaillait au Prisunic voisin, ainsi que le Sénégalais. Elle, en qualité de vendeuse, lui comme manutentionnaire. Cela faisait quinze jours qu’il la regardait avec sa bite, et la môme, un poil raciste au départ, avait fini par accuser réception du message. La veille, elle avait accepté de le suivre dans un petit hôtel de passes de la rue Broutemiche, en plein quartier Saint-Martin. Au début, elle s’était montrée réticente, non par vertu, mais par crainte des « chasseurs de Noirs » qui sévissaient dans Paris. Laladou avait ri. Pliant son bras à l’équerre, il l’avait priée de toucher son biceps.
« — Je fais de la boxe, Lolotte. Ceux qui me voudraient du mal auraient la gueule de travers en dix secondes. »
Rassurée par cette démonstration de force, elle l’avait suivi au Mistigri Elite et n’avait pas regretté le détour. Vingt-quatre heures plus tard, elle en était encore endolorie.
— On y va ? demanda Laladou.
— D’accord, mais tu feras doucement, pleurnicha-t-elle. Tu ne te rends pas compte : un morceau pareil !
Il promit ce qu’elle voulut, le mâle acceptant tous les renoncements « avant » l’acte, mais oubliant ses promesses pendant.
Ils sortirent du bar en se tenant par la taille.
Un homme qui les surveillait depuis sa voiture stationnée en face du café actionna son avertisseur.
— Tu vas nous faire remarquer, grogna la femme assise à son côté.
Il ne répondit pas et mit le moteur en marche. Lorsque le couple eut quelques mètres d’avance, il déboîta et le suivit. Le conducteur paraissait soucieux. Il mâchonnait un morceau de réglisse de bois (une habitude qui le traquait depuis la communale).
— Tu as les foies ? demanda sa compagne.
— Le travail va être fait par un nouveau, fit le chauffeur.
— Faut un début à tout.
— C’est un flic !
— Ben alors il est du métier !
— Il a l’air con, fit le chauffeur ; c’est un gros con dégueulasse.
— Ça ne l’empêche pas de viser juste, je suppose ?
Le Mistigri Elite était un établissement minable situé au fond d’une impasse borgne, le genre boîte à morpions où devaient se transmettre nombre de maladies honteuses. Il y avait comme un porche donnant sur la rue, le rez-de-chaussée d’un immeuble ouvert sur l’impasse dans laquelle avait échoué un bric-à-brac sans nom que personne ne viendrait récupérer avant la démolition du quartier. Tout au fond, un perron de trois marches, et un globe électrique fêlé annonçait l’hôtel.
Le conducteur vit le couple s’engager sous le porche. Il fut happé par une pénombre grise.
Un gros type ceint d’un immense tablier de boucher maculé de sang, se dégagea d’une sorte de niche constituée par une porte de cave condamnée. Il se laissa dépasser par le Noir et sa conquête et sortit de sa large poche ventrale un pistolet de fort calibre équipé d’un silencieux. Il l’éleva posément à hauteur de sa hanche et tira sans hâte quatre balles dans le dos de Laladou. La rumeur de la circulation couvrit le faible crachotement de l’arme.
Le Noir parut trébucher. Il lâcha la taille de Charlotte et eut l’air de se mettre à courir ; mais il ne fit que deux enjambées, ses jambes ployèrent et il tomba la face contre les méchants pavés dits « tête de chat ». Son amie n’avait encore rien compris à ce qui se passait.
Le boucher sortit de l’immeuble, les mains aux poches. Il s’approcha de la voiture arrêtée et prit place à l’arrière :
— Chauffeur ! Au Bois et lentement ! lança-t-il joyeusement.
L’interpellé démarra.
— Beau carton, apprécia-t-il. Mais pourquoi avoir épargné la petite pute ?
— Parce qu’elle est blanche, mon pote. Moi j’sus entré dans vot’ régiment d’élite pour effacer des niacouais, uniqu’ment. J’ai rien promis d’aut’.
Et il laissa filer en loucedé un long pet qui ne tarda pas, cependant, à révéler sa présence.
La vie est un éternel recommencement. C’est pour cela que mourir ne doit servir de rien, je pressens. Une fois franchi le fameux tunnel dont parle les « revenus » et avoir débouché dans l’ineffable lumière, après les retrouvailles avec pépé, mémé, le général de Gaulle, Richelieu, Sully tout court et Sully Prudhomme, Mme Bérenge la concierge de Céline, Gainsbourg, papa, l’oncle Jean et des milliards d’autres, oui, après ce bigntz, tu penses bien que tout se réorganise en douceur, tout repart dans des habitudes frelateuses. Recommence, quoi !
C’est pile à cela que je pense pendant que l’hélico prêté par la gendarmerie se pose sur le terrain de Chalon-sur-Saône.
La Pine qui m’escorte se déléthargise et rallume son mégot. Une petite pluie fine fait des hachures sur le paysage, ce qui nous fait deux raisons de rentrer la tête dans les épaules lorsque nous déboulons du zinc.
— Je dois vous attendre, monsieur le commissaire ? demande le pilote en uniforme.
— S’il vous plaît, amigo. Mais il m’est impossible de prévoir la durée de notre escale. De toute façon, vous disposez d’un petit club-house où vous trouverez de la chaleur et de quoi vous sustenter.
Nous courons, César et moi, jusqu’au dit.
Il est géré par le même vieux nœud que l’autre nuit, sauf que le mec a troqué son pyjama contre un pantalon de velours et un pull en laine qui pue la bergerie négligée.
Il me reconnaît, je vois ça à son sourcil droit qui se soulève de trois millimètres.
— C’est encore moi ! je ricane.
— Vous avez quelqu’un à voir dans le coin ?
— Oui : vous ! Cela dit, servez-nous deux mâcon blancs.
— Pas d’alcool ! ronchonne le vieux glauque.
Son pif, pourtant, nous inciterait à douter de sa parole.
— Alors deux Perrier citron.
Pendant qu’il procède, je déballe ma carte tricolorisée et la dépose sur son rade, tournée dans sa direction, c’est-à-dire plein nord. Il louche dessus en posant les deux verres pleins de pétillance et a un acquiescement pour indiquer qu’il est nullement surpris.
— C’est à propos de l’autre nuit, attaqué-je-t-il.
— Allez-y.
— Vous vous rappelez la femme qui m’accompagnait ?