Не знать, что будет завтра, через час, через секунду…
Просто — быть…
От полного обалдения на меня напал словесный понос. И я все говорила, говорила, говорила. Молола наше время в муку. И все время спохватывалась — ой, так нельзя, лучше про дело.
Помню, как я его затащила к нашим родникам. Это выше по Волге, в сосновом бору, изрезанном оврагами в слоистых каменных плитах. Главный родник — Бурлачий — бил из расщелины на высоте и звеня падал по каменным уступам и растекался где-то уже далеко внизу. От воды, которой мы лакомились из ладоней, ломило зубы.
— Холодненькая?
— Лед!
— Хороша?
— Обалдеть можно…
— Вот и мы с моей Карловной балдеем. Вы что думаете, я тут надулась, как индюшка, и жду, когда меня на трон возведут? Фигушки… Я уже мозги вывихнула, на чем городу денежек нарыть… В казне-то после Щеколдинихи только крысы ночуют. Ну вот что у меня тут есть, Алексей Палыч?
— А что у вас есть, Лизавета Юрьевна?
— Земля, воздух и вода! Это только одна точка. А их тут, вокруг Плетенихи, как маку. Не могу смотреть спокойно. Это ж не водичка дуриком круглый год в Волгу течет, а те рублики, которых ни на что не хватает. Ну так как, вытряхну я из вас хоть что-ничего, господин губернатор?
— А я-то уши развесил. Места моего детства… To-се. А вы меня сразу за глотку, Лизавета?
— А жизнь какая? Тут поскорей скважины бить надо, ставить разливочные линии. Тара — пластик. Название позабористее. Скажем, «Молодильная»? Персонально для женщин. Или какая-нибудь «Бурлацкая», «Опохмельная»… Для мужиков. На этих источниках бурлаки всегда привал делали. Рекламу крутануть… и на Москву… Дело?
— Дело.
— Только вы это… Если можно… Без ваших согласований, комиссий… Не так, как с дедовым музеем…
— Уела все-таки.
— Мы уже на «ты»?
— А разве нельзя?
— Да рановато… что-то… Гусарим помаленьку, а? И как это у вас всех быстро? Гребень торчком, хвост веером…
— Заметно?
— Еще как!
— Извините… не буду…
И тут я пугаюсь, что он и впрямь подумает что-то не то.
— Ну зачем же так сразу — «не буду». Поживем — увидим…
Я почему-то вспоминаю Лохматика, и то, как он стоял растерянный возле вертолета на нашем берегу, и то, как отказался лететь с нами, сославшись на то, что у Гришки что-то с гландами.
Но мне неожиданно кажется, что их никого нету, то есть они есть, но где-то там, далеко, и немножечко ненужно…
А Лохматик никуда с подворья не уходит. Торчит в дверях веранды и вертит в руках здоровенный бамбуковый зонт. Гаша хлопочет у стола, накрывая его. Возле стола картонка с бутылками, и она с интересом рассматривает этикетку. На Гаше только что подаренный китайский халат, с высоким воротом, в драконах.
— Господи, а навез-то, навез, Николаша. И все в этих самых иероглифах. Как птичка накакала. Коробочки какие-то… Баночки. А с чем — не разберешь. Я вот слыхала, они там даже гадюк едят… Под своим соусом…
— Да ну. Не видали мы их соусов. Откуда он только свалился?
— А с неба, Лохматик, с неба. Еще и солнце не взошло, а над речкой — тырк-тырк! И на наш пляжик «плюх!» Вылезают двое. Один этот самый… летчик-инструктор. Только я так думаю — это охрана его. Видал, как он не хотел их с Лизаветой одних отпускать. И сам. Очень простой мужчина. Гляжу — даже коробищу сам тащит…
— Это что же выходит? Она его уже хорошо знает? Или… знала?
— А это ты ее саму допрашивай. Только знаешь, какое он платье Лизке преподнес? Правда, она от него как бы отказалась. Только какая же нормальная женщина от такого откажется?
— От чего это? Такого?
— Да я б сама в нем перед моим Ефимом в Плетенихе повертелась, если бы налезло. Красное, как аленький цветочек. Легонькое как паутинка. Длиннющее, до пяток. Зато вот тут вот… разрез аж донизу. Это, видать, китайки так своим китайцам ножки завлекательно показывают…
— Хилые у меня, выходит, делишки, Агриппина Ивановна, раз даже ты про ножки заговорила. Видишь, уже платья тащит.
— И ничего такого… И не думай… Мне ведь тоже этот халатик подкинул, но, между нами, это вовсе ничего не означает… Во… еще баночка… С чем же это? Едят его или не едят?
— Ты поосторожнее с баночками, Гаша. Они там в своем Китае и собак лопают.
— Каких еще собак?
— А таких. «Гав-гав!»
— Брось!
— Честное хирургическое. Так что гляди… Закусишь каким-нибудь кобельком… в маринаде, а потом выть будешь на луну!
В общем, дела такие: я еще таскаю Лазарева по окрестностям, а по Сомову уже волна пошла — губернатор в городе!
Больше всех теребят Серегу Лыкова, потому как он всегда на страже.